ALEA JACI

Billy Goat III: The son of Billy Goat

2011-10-17T22:20:00.001-03:00

Taller literario: Introducción a la narración escrita

octubre 1st, 2011

4 encuentros
4 clásicos
4 martes

1- Poe
2- Chejov
3- Quiroga
4- Cortazar

Cómo leer, cómo escribir, qué escribir.

25 de octubre, 1, 8 y 15 de noviembre. De 18,30 a 20,30 hs

Zona Flores

libefebu@gmail.com

El hijo de puta

2011-10-16T18:18:00.000-03:00

Pienso que dentro de todos hay un hijo de puta esperando. Algunas personas lo dejan salir con mas frecuencia que otras y a medida que maduramos, que reconocemos al hijo de puta interior, lo vamos escondiendo cada vez mas, pero que este escondido no significa que desaparezca. Un ejemplo son los chicos, quienes todavia no han aprendido a reconocer ese sentimiento y no tienen ningún reparo a la hora de expresarse, de cargar al gordo porque corre despacio, de burlarse de la ropa gastada de un pobre o de mencionar el color de piel de un semejante. Todas acciones que de adultos evitamos conscientemente (o sacamos a relucir cuando nos conviene) porque en sociedad es mas correcto, porque lo tenemos dominado. Sin embargo, sacarlo de adentro de tanto en cuando es entretenido.
Me acuerdo la última vez que me dí el gusto de ser un verdadero hijo de puta. No era adulto todavía, pero no era tan chico como para ignorar lo que estaba haciendo. Cursaba en segundo año del secundario, y la mayor parte del tiempo me la pasaba burlándome abierta e inescrupulosamente de un compañero llamado Brugoni.
Brugoni era feo de cara y por eso era inseguro. Carecía de la hendidura típica que hay entre el seño y el puente de la nariz y eso, sumado a su corte de pelo, tan largo adelante que se lo acomodaba detrás de las orejas, le daban un aspecto de águila muy marcado, y cuando entraba al aula yo gritaba bien fuerte “Ave Cesar, Pajarraco Brugoni” y el día empezaba en carcajadas para todos menos para él. Tenía muchisimos arreglos en la boca, dientes postizos y puentes, lo que hacía que arrastrara un poco la “S” y sonara como “SH”, haciendolo escupir cuando hablaba, entonces yo decía “Brugoni, dame el pronóstico, no la lluvia”. Al pobre tipo le hice la vida imposible.
Un día en que estábamos todos charlando tranquilos en la división, Brugoni contó que jugaba al Rugby, por eso tenía tantos arreglos en los dientes, pero que le divertía mucho mas el Baseball. Yo cuestioné sus gustos de muy mala manera, le dije que era un idiota por seguir jugando al Rugby a pesar de que le habían tirado todos los dientes, y que en este país no jugaba nadie al Baseball, que era el juego mas estúpido de todos. Ese día fuí especialmente molesto con él, todavía no puedo explicarme por qué me deje llevar tanto con el pobre Brugoni, y él solo decía “Pero a mi gusta Baseball”.
Al tiempo dejé el colegio, hice mi vida, y no volví a ver a los antiguos compañeros del secundario nunca mas.
Con los años conocí a una mujer, ella no me habia dicho que era casada, aunque yo lo sabía y no me importó. Estuvimos juntos muchas veces pero nunca tuvimos una relación fija.
En una conversación que tuvimos una vez en la cama, descubrimos que cuando teníamos la edad des secundario fuimos vecinos. Conocimos a las mismas personas, frecuentamos los mismos lugares. Nos extraño que, a pesar de tener la misma edad, no nos hubieramos conocido en aquella época, si no hasta mas de diez años despues. Ella conoció a muchos amigos mios de aquellos tiempo. Estabamos abrazados bajo las sabanas, conversando, compartiendo anécdotas mientras le acariciaba el pelo con una mano cuando me lo nombró. “¿Conociste a Brugoni?” me preguntó. Le respondí que si y le conté cual había sido mi relación con él, le expliqué que no estaba particularmente orgulloso por eso, pero las cosas se habían dado de aquella manera. Entonces ella me pregunto si sabía algo de él ahora, conteste que no, y le pedí que contara lo que supiera de la actualidad del pajarraco Brugoni. Sin ningún cambio de humor, sin darme una sola pista que me prepare a lo que venía, muy suelta de cuerpo me dice “Brugoni la está rompiendo con el Baseball en Italia, es ídolo allá y esta lleno de guita”.
Mi capacidad de reacción se apagó. Mi mano se desconecto del cerebro y seguía acariciandole el pelo por voluntad propia, el resto de mi cuerpo estaba paralizado. Y lo único que pude decir fué “Mira que hijo de puta”.

El cementerio de los paraguas

2011-10-10T23:01:00.002-03:00

Antes, hace mucho, los días como aquel no me gustaban. Aquellos viernes ventosos, de soles bloqueados por colchones grisáceos, de veredas y calles mojadas en que se adivinan lluvias recientes, y los pájaros no cantan, y los autos hacen sonidos empastados al moverse por un asfalto humedecido y sucio.
Y por aquel viernes caminaba con mi amiga, esquivando baldosas flojas y alejándonos de los sumideros en las esquinas, tapados con basura y bolillas del paraíso, porque agua sucia se acumula en esos diques cuasi naturales y los autos al doblar salpican, en especial, a gente con paraguas que suele pararse cerca del cordón de la vereda.
Días como esos y los paraguas no se llevan bien. La gente no entiende e insiste en usarlos cuando la lluvia es poca y el viento es mucho y no al revés, y se retuercen, abren mal, se rompen; y con Paula, mi amiga, mirábamos como los paraguas se volteaban hacia arriba con las ráfagas de aire violentas que recorren calles y avenidas, y sus varillas se quiebran, y los paraguas ya no sirven.
Paula hizo que me fijara en los tachos de basura, rebosantes de mangos, cañitas de metal delgado y telas impermeables, y me preguntó si conocía el destino de esos paraguas rotos, ahora inútiles, muertos; y yo le dije que por supuesto que lo sabía.
Hacía mucho tiempo atrás, cuando los días como aquel no me gustaban y yo pasaba en la calle mas tiempo del que me hubiera gustado, conocí el cementerio de los paraguas. Era un lugar distinto a, digamos, el cementerio de los elefantes, pues ahí es a donde los animales van a morir, y los paraguas llegan al suyo ya muertos. El hombre sucio me guió una vez, quien no perdía el tiempo en la calle como yo, si no que vivía en ella, que se refugiaba de los días de poca lluvia y mucho viento a los costados de la vía, y que prendía un fuego para mantenerse caliente, pero las maderas y ramas que usaba estaban siempre húmedas y su hoguera tenía mas humo que calor, y el viento soplaba el humo hacia él, por lo que siempre estaba integramente teñido de negro, como pintado.
Yo quería averiguar por qué lo hacia, por qué esperaba la luz verde al tránsito de un semáforo cualquiera para el salir corriendo hacia el medio de la calle y meter una ramita de helecho o un racimo de bolillas del paraíso por la alcantarilla, en medio de insultos y bocinazos, y volver corriendo a la vereda a juntar restos de los paraguas que yacían desparramados por todos lados.
Sin decir palabra lo ayudé aquella vez. Junté con él varillas dobladas, mangos rotos y telas impermeables, puse todo en una mochila gigante hasta que no entró mas nada, entonces empecé a llevar todo lo que pude bajo los los brazos; y él se dejó seguir, compartimos el fuego y el humo, y anduvimos por túneles de servicio de la ciudad. Nos encontramos con otros hombres sucios que nunca salían a la superficie, quienes, cuando sonaban las bocinas, recogían helechos y bolillas del paraíso que caían de las alcantarilla, y después de mucho andar en lo oscuro, en la humedad y la pestilencia, cargados hasta el limite, llegamos hasta la desembocadura de un caño y una playa de escombros donde nunca llueve, y donde los paraguas rotos y muertos encuentran el último descanso.
La suave brisa silbaba sobre la blancos pedazos de yeso y restos de ladrillos, varillas desparramadas por todos lados, mangos que usaban como asas y manijas; iglues circulares hechos con telas sintéticas eran el refugio de estas personas pintadas, y sobre los hierros de obra torcidos, oxidados, un hombre sucio se acercaba a mi silente guía agitando la tela de un paraguas blanco, enorme, con el logo de un banco serigrafiado en las orillas, y ambos saltaron de alegría.
Me invitaron al iglú central, mas grande que los otros, hecho con cientos de telas de paraguas y con espacio para diez personas, y dentro, apoyado sobre un cajón de manzanas adornado con varillar plateadas, había un proyector de diapositivas que tratarian de usar, mas adelante, con la tela blanca serigrafiada como pantalla. Vi las filminas a trasluz, escenas de otra época, de selvas, de gente de color. Escenas que los hombres pintados trataban de imitar, tiñiendose con humo y sembrando helechos en escombros.
Pobre gente, me dijo Paula. Pero en el cementerio de los paraguas no llueve, y si el viento te retuerce el paraguas o te lo deja en furma de copa, es motivo de alegría.

Madurez en una punzada fría

2011-09-19T20:51:00.001-03:00

El tiempo pasa, irrefutable. Este año, este mes, me encontró caminando por las calles del centro porteño con zapatos gastados, sobre aceras gastadas que otrora sirvieron de apoyo a grandes hombres.
Días de Septiembre que traen un sol mas abundante y aligeran de ropa a los caminantes.
Cinco o siete grados de aumento en la temperatura son alivio en calles llenas de habitantes modestos, de chicos que mendigan descalzos, de buscas y vendedores de chucherías, y diez grados ya sofocan oficinas y jaulas cristalinas, inexpugnables, herméticas y aseguradas. Y todo apareció claro para mi.
Un fulgor insonoro comenzó en la parte superior de mi cabeza bajando por mi espina dorsal, descorriendo la pesada cortina que velaba mi realidad, cambiando mi presente y mis percepciones.
Los diferencias entre afuera y adentro, superpuestas a las de ayer y hoy. Rayos de sol que son buscados como el oxigeno para un ahogado, para caminar o echarse; rayos que son esquivados porque opacan pantallas, decoloran folletos; y yo afuera, solo, con mi revelación en forma de frío metal trepanando mi cerebro, chorreando por mi sien, absorvida por mi hombro.
Apenas veinticinco grados en un mediodía de otoño moribundo, suficientes para que en las oficinas prendan equipos de aire acondicionado, que mantienen un constante flujo de frescura artificial y gotas de agua arrojándose impunemente al todo, o a la nada. Heladas gotas que contrastan realidades sociales, descomponiéndolas como un prisma a un rayo de luz. Agua fría que en su corto viaje por el aire aterriza en sobre mi cabeza, y hace darme cuenta de que tengo menos pelo que el año pasado.

Volví a pifiar

2011-06-22T22:30:00.002-03:00

Así es, lo confieso...

Surealismo

2011-06-07T16:42:00.000-03:00

ESTA ES UNA PAGINA EN BLANCO

Domingos de hombres con flores

2011-04-05T13:24:00.000-03:00

Podrían, personas mucho mas inteligentes que yo, hacer un estudio psicológico sobre la gente que viaja en subte. Por supuesto ese ensayo reflejaría a oficinistas de medio pelo, adolecentes y jóvenes estudiantes, abuelas con nietos, chicos de la calle, etc. Gente de distintos estratos, distintas clases sociales; mundos distintos que se tocan por unos minutos en la cotidianidad subterránea en un día cualquiera. Pero hay un momento de un día en especial, atípico a la normalidad del subte que me interesa, y en aquel informe, en donde mis compañeros de viajes circunstanciales serían desmenuzados emocionalmente, en donde figurarían términos como depresión, opresión, despersonalización, ansiedad y artimañas similares, con seguridad no habría ni una sola mención a esos momentos fuera de lo común que tanto llaman mi atención.
Un domingo a la tarde en un subte es algo extraño. Hay mas gente de la que uno esperaría para ese momento, sin embargo sigue siendo poca en comparación a otros días. Los pasajeros no son distintos a los de un día de semana cualquiera, pero la ausencia de muchedumbre afecta la percepción que uno tiene sobre soledades o conversaciones ajenas, amplificandolas, haciendolas mas apreciables. Cinco personas solitarias en un vagon con cincuenta pasajeros pasan desapercibidas, mientras que una persona esperanzada resalta entre diez desanimados como una palabra subrayada en un diccionario. El tren subterraneo es el mas introspectivo de los medios de transporte ya que carece absolutamente de paisaje; todo lo ajeno a un vagón puede ser desatendido sin problemas. No es posible ignorar, y quizás en aquel estudio ni siquiera se haga mención a esto, el hecho de que en todas las estaciones de la linea A, que une Carabobo con Plaza de Mayo, suban al tren uno o dos hombres llevando flores.
Viajan conmigo, los hombres y sus flores, viajan los domingos a la tarde cuando voy hasta constitución, bajando en la estación Lima y haciendo combinaciones con otras lineas, mientras ellos seguirán su camino no se hasta donde.
Algunos llevan ramos adornados con helechos, otros una flor suelta o adornada con celofán metalizado; veo Rosas, Fresias, Jazmines y otras amarillas y naranjas de pétalos bien formados cuyo nombre desconozco. Los que viajan en el subte los domingos a la tarde llevando flores son hombres comunes, no hay entre ellos uno solo que destaque por su físico o elegancia; los hay petisos de bigote y rulos, panzones desalineados; de anteojos, chomba y pantalones nauticos, todos de rostros perfectamente olvidables. Ninguno de ellos se avergüenza ni se siente superior por subir con flores a un transporte público, para ellos es algo corriente.
Las flores son para sus mujeres, no tengo ninguna duda. No debe haber en todo el planeta postura mas cliché que un hombre entregándole flores a una mujer, pero la naturalidad con la que estos seres se desenvuelven, el coraje en la premeditación del acto, lo convierten en algo envidiable. Porque no es lo mismo, andar por la vida despreocupado, viajar tranquilo y con las manos libres, comprar alguna florsucha por ahí y llegar a la casa de una mujer cualquiera con un regalo cualquiera, que, ante todo, tener a aquella persona que se visitará en mente, elegir las flores mas acordes para ese encuentro especial y viajar con los ramos a la vista de todos en un gesto sublime, especie de grito vigorozo que dice “Si, llevo flores a la mujer que quiero”, y quizás, entrevistados para aquella investigación, sería lo que dijeran. A pesar de no conocernos entre nosotros, ese viaje, esos sueños alcanzables en forma de ramo, son cosas que compartimos y que nos unen.
Volviendo al estudio, si alguna vez se hiciese, probablemente se obviarían en el toda referencia al destino de esta gente y las promesas que albergan esos pimpollos florecidos de sentimientos. Esos estudios se confeccionan por y para gente de otro mundo, uno muy superior al nuestro que tiene las claves para el orden y la felicidad, un mundo que al cual no pertenezco porque el mio está mas abajo. Mi mundo es el de tardes de domingo, de viajes en subtes, y ramos de esperanzas.

Destino incierto

2011-03-21T14:01:00.002-03:00

Subía despacio la viejita, como si estuviera a dos mil metros de altura en la cima de una montaña escarpada. Cada tanto tomaba fuerzas y seguía subiendo, siempre con cuidado, aferrando los deditos nudosos primero y asentando los pies enfundados en pantuflas después. No tenia miedo a la altura ya, ni a mirar hacia abajo cada tanto, porque el vértigo había cambiado.
En frente estaban todos los vecinos chusmeando, la policía había cortado la calle y acordonado la zona. Tomaban declaraciones a los posibles testigos mientras los porteros se encargaban de difundir la noticia a los recién llegados.
Estaba en desavillé sentada en el balcón. Era la tardecita y ella miraba como volvían los chicos del colegio, sola, tan sola como había estado desde que falleció su marido años atrás. Esa sensación extraña de estar desprotegida en la altura, ese vértigo se apoderaba de ella.
- Los dos habían hecho el edificio, eran dueños de todo -, contaba el portero de enfrente a cualquiera que se acercara. -Nooo, muy buena gente. Siempre sonriendo, muy amables... los hijos no tanto. Según lo que me habló ella ¿no?, no la venían a ver nunca, no la invitaban a su casa... A los nietitos chiquitos, que tendrán 4 o 5 años, casi no los vio, y esas cosas duelen, mas cuando se es grande. A todos nos va a tocar llegar a esa edad si Dios quiere, por eso a los viejos hay que tratarlos bien. Yo a los hijos de la señora no los conozco, los habré visto un par de veces solamente.
Ya pasada la conmoción del golpe seco, los gritos, los llamados a la ambulancia; ya pasada la tarde, con el sol en declive; la angustia, el abandono, solo quedan los curiosos, los chusmas, las estadísticas.
-Claro, los hijos le vendieron todo. Ahora lo único que le quedaba era su departamentito alla en el último piso. Hoy me saludo... me saludo y no pude ver mas nada, ¿me entiende?. Me tape la cara y me dí vuelta
Algunos vecinos que la conocían de vista trataban de adivinar siluetas como la de ella bajo una manta puesta por los policías en el piso.
La anciana entregada a lo transmutado, al miedo de caer convertido en atracción irresistible a tirarse, aferrada con una sola mano desde la cima del frente del edificio, subida a la baranda de su balcón, se da vuelta y saluda efusivamente a un portero asombrado que la miraba confundido por la escena.
Nadie la vio alcanzar la cima de una montaña y reirse de las desgracias y la soledad, nadie la vio arrojarse de cabeza a una vereda, ambas opciones son válidas en un terreno literario. El desenlace final queda solo en el mundo de la imaginación.

Cabrito

2011-02-09T18:42:00.003-03:00

Talleres literarios en Flores

Comienzan marzo de 2011. Grupos pequeños. Reservar cupos

Lidia Fernández – 4632 3248 – libefebu@gmail.com

Taller de lectura

La rueda junto al fuego. El placer de la lectura compartida y comentada. Textos literarios de autores clásicos y contemporáneos. Análisis contextual (de época y biográfico).

Escritura: Pura Práctica I-

Cuentos, relatos, minificciones. A partir de lecturas seleccionadas de distintos autores de la literatura argentina y universal se brindará un enfoque moderno de la creación literaria y se motivará la escritura de de los participantes.

Escritura: Pura Práctica II-

Orientado a personas de cualquier edad que escriban y deseen desbloquear, perfeccionar, empezar una nueva etapa y/o corregir su escritura. El trabajo estará centrado en la lectura, la producción y la adquisición de una distancia crítica por medio de la corrección.

Días: martes, miércoles o jueves a partir 18,30 hs

Luna de mandarina

2011-02-06T23:34:00.001-03:00

Escrito en conjunto con Eleanor Rigby...

El silencio la mueve y la noche la toca, combustible del recuerdo, su existencia.
Cruz de queso anhela, desespera, aguarda, en los fondos, en los bajíos, aguarda.
Si otra vez pudiera hablar con ella, si unas últimas palabras pudiera, si pudiera.
¿Por qué al pasar te has ido? ¿Por qué no cruzas su camino?
Es su alma una carta, abandonada en el bajío; una simple nota de eternidad y suspiro

Luna de mandarina: La pasión en el aire.

Una plaza tras la Embajada, tus labios, los míos,

un callejón y demasiada piel.

Una sola noche ebria de vos bastaron para que

no volviera a ser eso que fui.

No quise jamás despedirme,

si me lo pidieras volvería una y mil veces a vos.

Si tan solo me dijeras

que estoy tan en vos como vos en mí,

como aquel día de invierno en Palermo.

Y el encuentro queda sujeto a la voluntad.
Quizás esperar en el mismo lugar, quizás mirar hacia arriba.
En lo alto, Luna de mandarina; debajo, Cruz de queso busca
Todo el deseo, toda la añoranza, todo un espejismo,
que se desvanece, solo levantando la cabeza.

Agua adentro (parte final)

2011-02-03T08:46:00.000-03:00

PRIMERA PARTE ACA

Quisiera, si no es abusar del tiempo del lector, contar el viaje en subte y lo que sucedió después, cuando todavía pensaba en aquella chica que vi caminar bajo la lluvia, que ya no tendrá presencia física, pero la llevaré en mi mente, y así poder llevar esta historia a buen término.
Pese a que la ciudad es grande, la gran mayoría de mis amigos y conocidos, o viven cerca de mi barrio, o trabajan cerca de donde yo trabajo. Sin embargo cruzarse con alguno de ellos es extrañamente dificil, de ahi mi sorpresa cuando me acomodo dentro del vagón y siento una voz familiar que habla por teléfono. Ahi estaba Guillermo intercambiando información con la gente de su trabajo. Es músico, pero trabaja para un despachante de aduana, hace por lo menos dos años que no hablo con el.
-Dejate de mentir, delincuente- me puse a gritarle en el tren lleno, todavía no me había visto pero se hizo cargo enseguida. Me vió y me saludó afectuosamente. Terminados los "Que´acé!, todo bien?, todo tranqui?" de rigor aprovecho para preguntarle -¿Y la banda como va?- entonces cambio la expresión sonriente que usaba todo el tiempo y paso a la otra, la de preocupación. Guillermo tiene 2 expresiones faciales, todo el tiempo usa la sonriente, con esa cae simpático en todos lados; la otra, la de preocupación, la usa en muy pocas ocasiones. Yo siento que el verdadero Guillermo es el de la preocupación, es la cara que usa cuando dice algo que verdaderamente siente o cuando algo sinceramente no le gusta. Me mira fijo y su voz pierde fuerza, empieza a hablar despacio y claro, yo apenas lo escucho con el quilombo del subte, -No, deje la banda. Vos no sabias nada claro, la deje en Junio. -Mira vos, yo no veo a ninguno de ustedes hace un monton- le dije. -Si, claro. Te saca mucho tiempo el tema de los ensayos viste, yo ahora estoy estudiando a full, estoy con el laburo a full-, me comentaba y hacia gestos con las manos reafirmando las partes importantes. Yo solamente movía la cabeza y decía "claro", "si", y el seguía, -Igual ta todo bien con ellos, hace once años que tocamos, viste?. Con ellos la mejor. Lo escuchaba sin mucha gana. No me contaba que le había pasado, se estaba convenciendo a si mismo de su decisión, que aunque correcta, fue muy dura para el y quizás tendría que haberla tomado hace años. Para Guillermo, también llovía.
En cierto modo me alegré por el, los cortes abruptos en la vida nos fortalecen, nos hacen crecer; sentí que el necesitaba ese paso. Yo lo escuchaba pero pensaba en esa diosa del agua, esa chica que caminaba debajo de la lluvia, empapada y alegre. Cuando terminó con sus reafirmaciones me pregunto que andaba haciendo, le dije que no mucho, que el trabajo, que esto o aquello, y le conté de la mina que caminaba con la campera hecha un bollo mientras se mojaba. La cara de Guillermo volvió a cambiar a la sonrisa, su verdadero ser fue a esconderse y lo perdí. Me indagó sobre si estaba buena, si le había dicho algo, si tenía buen culo. No entendía lo que yo trataba de decirle; a pesar de ser muy buen chabón, no entiende momentos como el de hace un rato abajo del agua. La gente como él, con demasiadas caras, no entiende muchas cosas que se dicen sin hablar; gestos ínfimos que muchos ven como gritos de ayuda o desesperados llamados de atención, a él le pasan desapercibidos. Lo salude, me baje en cualquier estación y empece a caminar, ya no volvería a la oficina, ya no iba a ver a ningún cliente ni a entregar ningún sobre. Seguía lloviendo.
Había algo en común que tenía con Guillermo y hace tiempo se perdió. El corre cuando viene la tormenta, todas las personas lo hacen. Yo deje de correr cuando entendí que a ciertas cosas no se les puede escapar. Un chaparrón, la soledad, anteponer la propia ambición y sentirse un traidor, el agua siempre nos termina igualando a todos; excepto a la chica que ocupó mis pensamientos desde la tarde temprana. Ella no es un ser humano normal, es mas que eso, es una divinidad, es una diosa del agua; Ella esta despojada de toda carga y vuela libre por mi mente en la felicidad eterna del mundo conceptual.
Una vez me habían advertido, "tu problema es que vos idealizas mucho". Eugenia fue esa voz consciente que no llegue a comprender hasta ahora. Quizás esa sea la causa de esta lluvia. Quizás por eso, ella y yo nunca nos entendimos.
Eugenia quería sentirse de ese modo, tenia con que, pero no lo hacía. Algo le impedía apreciarse enteramente resultando una actitud fingida, no por eso, menos deliciosa. "Me gustaría mojarme mas con la lluvia" repetía a veces, pero cuando se mojaba forzaba su cabeza a mirar para arriba mientras trataba de esconderse en si misma; la clave para entenderla es esa palabra, "forzaba", vivía convenciéndose de ideas ajenas. Ella entendía la magia, trataba de reproducirla pero eso no se puede hacer, es algo natural e inconsciente que pasa, como un enamoramiento. Sin embargo ese "algo" que la impulsaba a encajar era lo que yo miraba, era lo que me atraía, la entendí de esa manera en aquel momento y comprendí que quizás, ese algo fuera un ansia infinita, un deseo reprimido por que la lluvia finalmente amaine. La busque por mucho tiempo hasta que finalmente lo deje de hacer. En ese momento, en este momento que lo rememoro, caí en cuenta que mis paso, la vida, y la lluvia que habitaba en mi, me habían llevado hasta su barrio y a nunca borrar su número de teléfono.
"Estoy pensando en vos" le mando por mensaje. "Ey! que haces?" me contesta. "Estoy cerca de tu casa" le digo. "Venite", y dejó de llover.

LA POLÍTICA DE ARISTÓTELES

2010-12-10T00:17:00.000-03:00

Por Miguel Maniero Universidad Nacional de Cajamarca

En el primer libro de la Política, Aristóteles analiza los "mecanismos" de la
administración doméstica, la oíKOJ/o¡.tlá, poniendo especial interés en las
diferentes clases de mando: la del marido sobre la esposa, la del padre sobre
el hijo, y la del amo sobre el esclavo (Pol1253b8ss). El mando que ejerce el
amo sobre el esclavo recibe el nombre de despotismo, palabra derivada del
griego JErnróT7jOi amo, y ha de entenderse todavía sin las connotaciones
estrechamente políticas que hoy en día conlleva el término: esto es, de tiranía
estatal, de presuntuoso abuso del poder, etc. Para denominar las otras dos
formas de mando doméstico falta una terminología adecuada, le parece a
Aristóteles, definen la condición de la relación entre los individuos en cuestión,
pero no la condición de mando de uno sobre otro dentro de la misma.
Aristóteles tiende a explicar y justificar casi la forma de mando que existe
entre amo y esclavo. Dentro de esta relación despótica, el esclavo se define
como "alguien que, siendo ser humano, no se pertenece por naturaleza a sí
mismo, sino a otro" ser humano (Pol1254a13ss).2 Esta forma de pertenecerle
a otro ser humano, Aristóteles la explica como una relación asimétrica de
posesión por parte del amo. ¿Qué es una relación asimétrica de posesión?
Aristóteles define la posesión (~(fl;) como una parte específica de la propiedad,
a saber, los instrumentos3 que 1 Gigon 1997: 277 (nota a Poi 1260b13-20)
remite a testimonios antiguos según los que también pueden haber existido
unos tratados aristotélicos especializados sobre estas dos formas de mando
desatendidas aquí.
La relación de de posesión sea asimétrica, le consta a Aristóteles, porque el
dueño de un instrumento puede bien, aunque tal vez menos cómodamente,
vivir sin estos instrumentos; estos instrumentos poseídos en cambio no pueden
existir plenamente como tales sin ser usados por su dueño. Pertenecen, por
lo tanto, de una manera tan íntima a su dueño que prácticamente forma parte
de él. Para ilustrar esta relación asimétrica de posesión, Aristóteles aduce
el ejemplo de la mano que es mano en un sentido pleno y verdaderamente
contundente en cuanto está unida al ser humano al que sirve como
instrumento, mientras que cortada y separada del cuerpo, éste sigue con vida
y en su condición esencial (de cuerpo humano), y ella no. Lo mismo pasa,
dentro del esquema aristotélico, con el esclavo que, aunque distinto de su
amo, por su condición natural se encuentra inseparablemente ligado o remitido
a su dueño.4 Éste va a seguir siendo amo por su condición natural, aunque
carezca de esclavos. El esclavo, por el contrario, sin el amo ya no es nada.
Dice Aristóteles: "Por eso, el amo es dueño del esclavo, pero no le pertenece.
El esclavo, en cambio, no sólo es esclavo del amo, sino que le pertenece
enteramente" (1254a), de modo similar como la mano le pertenece al cuerpo.
Ahora bien, puede parecernos razonable que un instrumento reciba su cabal y
única definición y razón de ser del uso que otro haga de él.
Según Aristóteles, cada unión de elementos aptos para constituir un conjunto
y orientada hacia un fin o una autorrealización común, presupone una
jerarquización de dichos elementos constituyentes.
Dice literalmente: "En todo lo que consta de varios elementos, y llega a ser

2

una unidad común, ya de elementos continuos o separados, aparece siempre
el [elemento] dominante y el dominado" (PoI 1254a). Esto se ve, de acuerdo
con Aristóteles, en los seres vivos, compuestos de alma (elemento dominante)
y cuerpo (elemento dominado), y en los seres inteligentes, en los que el
elemento racional domina los apetitos irracionales. Esto, por lo menos, según
el deber ser de las cosas. Existe, claro está, el caso inverso, o sea el caso de
un individuo dominado más por las inclinaciones corporales que por el alma y
sometido más a los apetitos que al dictamen de la razón; pero tal condición se
calificaría, como lo pone de relieve Aristóteles inmediatamente, de "disposición
vil y contra naturaleza", ya que semejante inversión, y también tan sólo la
igualación de la relación jerárquica de los elementos es perjudicial para la
finalidad común de todos en cuanto elementos del conjunto de la "unidad
común" (PoI 1254a).
Como para Aristóteles esta graduación jerárquica de elementos constituyentes
de una unidad común se da indiferentemente de la condición de elementos
continuos (como cuerpo y alma, hombre y mano) o separados (como hombre
y animal casero), el mismo esquema mantiene vigencia para las diferentes
uniones de elementos que constituyen las bestias y los hombres en una granja,
donde los seres humanos dominan a los animales; o el marido y la esposa en
la unión matrimonial; o el padre con los hijos en la unión familiar. De hecho,
en todas estas formas de constituir un conjunto, lo esencial es que el dominio
de ciertos elementos sobre otros esté orientado hacia una finalidad común y
que a la vez salgan ganando en algo todos los elementos integrantes. Así, los
humanos como elementos dominantes administran la granja de tal modo que
no sólo el conjunto de la estancia florezca económicamente, sino que también
a los animales se les brinde seguridad, salud, alimento, refugio, etc. En la
familia, los padres, dominando a los demás miembros de la familia, proveen
el fin común de procreación y digna convivencia, mientras que la prole saca
provecho de este dominio patriarcal en forma de tutela, educación, etc.
En este cuadro de superioridades e inferioridades naturales, traducidas a
diferentes formas de dominio dentro de un conjunto de elementos dispares y
naturalmente basadas en que salga ganando cada uno de estos elementos
por dominar o dejarse dominar, apuntando hacia un fin común orientado por
el provecho del conjunto, -en este sistema, digo, cabe también la doctrina
aristotélica del amo y del esclavo.
Según Aristóteles, el dominio del amo sobre el esclavo se sitúa metódicamente
entre el dominio del hombre sobre el animal doméstico, y el dominio del marido
sobre la mujer. Con los animales domésticos, el esclavo comparte la utilidad
para el amo, la constitución robusta del cuerpo y la necesidad de ser guiado
en sus trabajos por su incapacidad de autoiniciativa racional (PoI 1254b24ss).8
(Aristóteles define al esclavo y al animal doméstico como un instrumento
animado, o sea como un utensilio que de por sí no puede nada si no depende
del manejo por parte de otro que lo sepa usar para un fin determinado).
Con la mujer, el esclavo comparte la condición de ser humano, o sea de ser
incontestablemente racional, pero también, la natural falta de dominio sobre sí
mismo y la ineptitud para con la vida política (PoI 1255b20ss; a 29ss). El trato
que se le debe impartir al esclavo es, por ende, de dominio y de manejo como
instrumento de trabajo, y esto en forma de posesión asimétrica, como también
le corresponde a un animal doméstico. A diferencia de estos animales brutos,
sin embargo, en el mando al esclavo hay que tener en cuenta su condición de

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ser humano, o sea, de animal racional no bruto. Por ésta, el esclavo, al igual
que la mujer o los niños, puede ser partícipe de la razón de su amo (O de su
marido, padre, respectivamente), sin estar en pleno uso de esta razón señorial.
El esclavo, por orientación percibida o participada, o sea por inteligencia
y razón compartidas por parte de su amo, podrá escribir al dictado los
pensamientos del filósofo (lo que no puede hacer el animal bruto); pero, según
la doctrina expuesta aquí, difícilmente es imaginable que vaya a estar en
condiciones de concebir tales pensamientos por sí mismo.
Un breve resumen antes de proseguir. Según Aristóteles, el esclavo es
definido como un ser humano, que como instrumento animado forma parte de
la propiedad de otro ser humano. Más aún: el esclavo por esencia depende
de tal modo del amo que se le puede considerar " una parte del amo, una
especie de parte animada separada de su cuerpo" (Pol1255b11sq). Que
esta posesión asimétrica que el amo ejerce sobre el esclavo sea natural,
se desprende de dos consideraciones: en primer lugar, que conviviendo en
unión natural, ya sea a nivel doméstico o estatal, el dominio del amo sobre
el esclavo es de óptimo provecho para el conjunto que forman, como para
cada uno de los dos individualmente. Que el provecho para el esclavo se
puede dar solamente en una forma despótica de mando, no en una patriarcal
o política, ya que por naturaleza el esclavo, si bien se trata de un ser humano,
es incapaz de determinar su propia vida racionalmente, y depende para ello de
la participación de la razón. Aristóteles concreta, por tanto, que entre los seres
humanos, " para uno, es conveniente y justo ser esclavo, y para otro, dominar;
y uno debe obedecer y otro mandar con la autoridad de que la naturaleza le
dotó" (Pol1255b6ss). Por supuesto que tal aseveración ha sido impugnada
más de una vez en el transcurso de la historia. Los métodos de crítica han sido
muy diversos e ingeniosos a la vez, y tenían que serlo. Casi todas las críticas
filosóficas modernas, que se han pronunciado, comparten y se apoyan en la
observación de Montesquieu (en su Espíritu de las Leyes
XV 7) que Aristóteles no demuestra los principios que defiende sobre la
esclavitud (cf. Aristóteles 1988: 59, n. 48).10 Es decir, que la ontología de
amo y esclavo planteada por Aristóteles carece de causas explicativas, ya que
nunca rinde cuentas del por qué de tal significativa desigualdad de racionalidad
entre un grupo humano y otro, sin negarle, por otro lado, la humanidad, la
condición de ser racional, a ninguno de los dos.
La intención de Aristóteles, sin embargo, y también su forma de argumentar,
era otra. Como en la mayoría de sus problemas filosóficos, el discípulo de
Platón contempla más bien las causas finales de las cosas, ya que le parece
que sólo éstas brindan explicaciones plenamente satisfactorias. Un ejemplo: la
disposición natural de que los animales de presa tengan los ojos por delante
y juntos, y de que los animales de huida los tengan muy separados de ambos
lados, situados casi en las sienes de su cabeza, se explica mejor por el para
qué que por el por qué de tal disposición. Las fieras tienen los ojos adelante
y acercados para que puedan de este modo enfocar mejor posibles presas y
medir distancias; animales cuya supervivencia depende de poder fugarse a
tiempo, tienen los ojos bien separados a fin de que puedan cubrir un ángulo
de vista más extenso, óptimamente acercado, en lo posible, a los 360 grados,
para ininterrumpidamente rastrear su alrededor y percibir a sus enemigos. Las
disposiciones naturales están fundadas, por ende, en un fin que los determina
de tal modo que para entenderlas a cabalidad basta haber entendido su

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finalidad. En palabras de Platón: no entendemos las cosas al contemplar su
constitución física o material, sino al damos cuenta de que son como son,
justamente para que sean de la mejor manera posible.

Relanzamiento de Oculus Bârô

2010-11-10T19:46:00.001-03:00

Invito a todos aquellos interesados y no tanto, a re-visitar Oculus Bârô, mi blog gráfico. Nuevo diseño, mas dinámico y no tan abrumador como el anterior, se pueden ver galerias completas y dejar comentarios en cada foto, además, dentro de poco iré incluyendo photoshop y demás huevadas que tanto gustan en estos días.
Por lo pronto solo van a estar las mismas fotos de antes, que erán mas de 400, a los que ya las vieron, es buen momento para revisitarlas, a los que no, es una gran oportunidad para hacerlo.

Saludos a todos y los espero en Oculus Bârô.

WIKIO

2010-11-07T19:24:00.000-03:00

No tengo la menor idea de que es WIKIO, pero me acabo de enterar que todo lo que hago en este blog, sale reproducido ahí.

Soy argentino, no soy español (aquellos que lean 2 lineas se habrán dado cuenta), no se porque la persona que reproduce mi blog me puso la banderita española, ya que ni siquiera estoy en ese país, estoy en Argentina (o sea, puede ser que siendo argentino este en España, pero no)
si alguien sigue este blog a través de la red social Wikio, le pido por favor deje de hacerlo y hágalo de manera directa. En mi blog no hace falta estar registrado ni hacer ningún tramite similar para leerlo, solamente me ponen en favoritos y me siguen a través de los FEEDS y listo.

La verdad, tenía esperanza de, algún día, encontrar algo escrito por mi reproducido por ahí, (reconozco que yo lo hago público en internet, esperar que no sea reproducido es ridículo) pero encontrar que se copia cada una de las palabras en otro lado es una sensación extraña, no del todo "irritante", pero ciertamente, nada placentera.

Saludos a todos, Thotila

Vendetta

2010-11-05T09:27:00.002-03:00

Agua adentro (parte I)

2010-10-25T09:15:00.001-03:00

La tarde me había llevado al diario La Prensa. Hubiera querido, como empiezan otras narraciones de escritores renombrados, que los motivos de mi visita al diario fueran para cerrar alguna nota importante o recibir algún mensaje revelador de un corresponsal en el exterior. Desafortunadamente para el relato, solo tenía que entregar un sobre. Cuatro cuadras antes, en la plaza que está sobre Paseo Colon y Belgrano, fui víctima de la ira del clima; ahora que lo cuento, alisando los bordes y tapando los agujeros con el enduido de la creatividad, alejando las dudas de una crónica contada por primera vez, lo que sucedió en el cielo fue ira, pasando del soleado celeste, rápido como un parpadeo de tipito rojo en un semáforo peatonal, al sombrío gris que acompaña una lluvia espesa y embestiva, que pareciendo desafiar la ley de gravedad, caía al suelo agresivamente a una velocidad mayor a la estipulada, inundando la zona casi en el acto. En el suelo caía, pero también sobre los arboles, sobre los autos, sobre los linyeras y sobre los vendedores de panchos, e incluso osaba caer sobre la gente decente de saco y corbata, que, portafolio en mano cubriendo sus cabezas, huye despavorida del agua que nos iguala, salpicándonos de la misma manera.
El asunto del diario La Prensa se terminó rápido. Entrega, firma aquí, firma allá, gracias, adios. El otro, el del agua, la que llevaba encima impregnada en la ropa, dentro de los zapatos y la que cubría las veredas, era algo distinto, pero, como dicen los viejos que venden garrapiñada en las calles, “lo que fácil viene, fácil se va”, y pronunciando al aire esas palabras mágicas, la lluvia empezó a perder fuerza, cambiando del aguacero intempestivo reciente a una llovizna de gotas gordas, dificultando bastante menos la marcha hasta Plaza de Mayo, hasta la boca del subte A, hasta donde me lleve la vida. Conozco las veredas permanentemente rotas de la calle Azopardo, por lo que continuar desde ahí hasta Av. de Mayo sería, sin exagerar, tortuoso, y sucio; lo mejor es volver a Paseo Colon y seguir desde ahí. Un poco mas adelante, enfrente, hay una chica que lleva en la mano una campera hecha un bollo, de esas camperas que parecen buzos con cierre, me gustan mucho esas camperas. Ella esta empapada, tiene una musculosa con breteles muy femenina, un jean ceñido, tendrá alrededor de 18 o 20 años y no puedo dejar de mirarla, pero algo me dice que a ella le gusta que la vean, incluso que espera que la estén mirando desde alguna ventana o desde algún auto. Es de una complexión atlética muy atractiva que se acentúa con la ropa mojada pegada al cuerpo y que no se apreciaría tanto si se abrigara con la campera, cosa que bien podría haber hecho ya que la lluvia trajo consigo una fresca interesante. Esta feliz, siente el agua recorrer su cuerpo y sonríe al cielo, y sonríe mientras baja la cabeza para ver donde pisa, salta livianamente los cordones de la vereda y los charcos mientras cruza Paseo Colon y yo veo las caras de los conductores detenerse en ella y olvidarse de los semáforos, de los problemas e incluso de tocarle bocina o piropearla; la cara de los conductores, al igual que la mía, pasa de la concentración a un abandono encantado, y ella lo sabe, y lo disimula; sabe que irradia una energía que llega a todo a su alrededor y que entra por los ojos, invade el cerebro, pero no lo entiende porque también le afecta. Estoy seguro que la embriaga el tacto de su ropa húmeda, como si la abrazaran cientos de manos que la contuvieran y la acariciaran, sin ningún espíritu impúdico, solo para cobijarla. También estoy seguro de que si le ofreciera un paraguas, o tomar algo en un bar ese hechizo se rompería y todo el momento se echaría a perder; lo único razonable en una situación así sería, en medio de la avenida, pasarle un brazo por la cintura, descorrerle los húmedos negros cabellos de la cara, rozando su frente con la punta de los dedos, hasta detener la mano sobre su nuca en un solo movimiento constante, y besarle los labios apasionadamente jurándole amor eterno, porque quizás, es ese momento yo la amo con cada célula del cuerpo. Ese poder de dominio inconsciente que llevan todas las mujeres, que se aprovecha al máximo de nuestra capacidad para concentrarnos en una sola cosa a la vez. Sin ser consciente, muy dentro suyo, ella sabe; tarde o temprano vamos a desearla, a ella, a cualquiera, a la lluvia, la que nos iguala, y aunque queramos correr con el portafolio cubriendo nuestra cabeza vamos a terminar hechos sopa; la idea fija con la que se hacen tantos chistes, su sexo, su dominio, que sigue de largo y se pierde entre calles angostas mientras doblo en la avenida.

Continuará...

Cathedral

2010-09-29T10:55:00.000-03:00

2010-09-20T22:58:00.000-03:00

Fuimos amigos mucho tiempo. Nos juntamos un lunes.

Ya habíamos pasado por muchas cosas antes de ser pareja. Siempre traté de ayudarte en lo que pude, siempre pudiste cantar conmigo para lo que sea, no es justo que sea yo quien lo diga, aunque es la verdad.

Me regalaste los mejores 11 días que viví en mucho tiempo. El miércoles pasado, después de dejarte volví a casa y encontré tu nota en el bolsillo de mi campera. Me dejaste un miércoles.

Te estuve buscando, se que si no te encontré es porque vos no querés. A veces lees esto, muy de ves en cuando, quiero que sepas que no necesito saber tus motivos, yo solamente quiero saber que estés bien.

20 años no es nada... 20 años es todo...

2010-08-27T14:10:00.000-03:00

El 27 de agosto de 1990, un poco antes de la 1:00 AM, un helicóptero que llevaba rumbo a Chicago se estrella segundos después de su despegue. Las 5 personas que iban a bordo mueren. Una investigación posterior declara que se debió a un error del piloto

Uno de los pasajeros era Stevie Ray Vaughan.

Testifique Stevie, testifique!

Callejón, otoño, gato

2010-08-10T22:31:00.000-03:00

Todavía recuerdo aquella tarde, otoño, cielos limpios sobre barrio de Flores. Sacaste esta foto desde alrededor de diez metros de distancia, pero por alguna suerte de ópticas y haces de luz cualquiera diría que fue desde la otra esquina. Edificios mostrando sus flancos, nunca su frente iluminado y coqueto, flancos que atestiguaban la escena de un callejon sencillo, en donde me encuentro con aquel gato. Una vez te pregunte a que le maullaría, subido a los techos nocturnos, mirando a lo lejos, a las alturas, aún cuando nigún otro gato reclamara nada, ni un suave roce por su pelaje ni algo para llenar las tripas.
Las construcciones de apenas 7 u 8 pisos que se desdibujan conforme se acercan a la lente, desde el ángulo de tu cámara parecieran fortificaciones milenarias descoloridas, que se elevan hasta tocar los rayos del sol en su nacimiento, y entre ellos, en el callejón, el gato me mira, sobre el pavimento, sentado, al igual que yo, sobre la angostísima vereda.
Me acuerdo lo que te dije ese día, lo que descubrí la noche anterior mirandolo fijamente alzar su voz a la nada con la silueta recortada en una luna llena, el gato estaba enamorado de ella.
Quizás, mas por detrás de este cuadro que se repite hasta el infinito, el gato me mira a mi sentado sobre el pavimento, preguntándose porqué en las noches de luna llena, alzo mi cabeza a la nada de un cielo de otoño, y grito tu nombre.

Billy Goat II: The return of Billy Goat

2010-08-05T07:02:00.005-03:00

Talleres de escritura

La consigna:
“Explora los rincones de la mente, exprime la imaginacion y excorporiza tus sentimientos y tus saberes”
Los objetivos:
Que cada principiante pueda superar el marco del taller hasta que le quede chico. Que luego de ello, en el de intermedios y avanzados, pueda superarse a sí mismo

Escritura literaria. Narrativa

Lectura de textos de autor, con énfasis en literatura argentina y latinoamericana, y extensión a autores de distintas nacionalidades y culturas. Análisis.

La escritura y la reescritura. Recursos. Desarrollo del estilo propio.

Taller Principiantes: Bajo la modalidad descripta, comprender y ejercitar la escritura y rescritura de cuentos y microrelatos. Martes de 19 a 20,30 hs.

Talleres Intermedios y Avanzados: Bajo la misma modalidad, desarrollar recursos creativos y de estilo. Cuento y novela. Jueves 19 a 21 hs

Encuentros individuales para corrección de textos, cuentos, novelas.

Escritura argumentativa. Monografías, tesis, presentaciones

Solicitar entrevista. Zona Flores. Cdad. de Buenos Aires

Consultas a: Lidia Fernandez, coordinadora libefebu@gmail.com

(esta información quedará de manera permanente en la nueva sección "RECOMENDADOS" que se puede apreciar en la barra de la derecha)

Refritos

2010-07-27T12:59:00.000-03:00

originalmente postado el 04 de Mayo de 2008

Limbo

Mi conciencia flota en el limbo de una cama vacía.
Pienso en el futuro, desde mi cama lo pienso
Mientras mas pienso en el, mas difícil es levantarme.
¡Cuantas majestuosas ideas se forman desde la cama!, cuantas cosas se pueden inventar, cuantas tramas tejer, cuanta injusticia subsanar. Mi destino es cualquier cosa que yo elija, un lugar en donde pueda amar y ser amado
No quiero levantarme.
Se que al momento que me levante voy a estar irremediablemente sujeto a una sola opción, una única elección, un único destino.
Mi cama me da un futuro inmenso y brillante... y un presente opaco y reducido.

Día del amigo.

2010-07-20T00:11:00.003-03:00

Thotila llego algo tarde a la reunión de aquella vez. Aquella plaza había atestiguado muchas de las reuniones de aquel grupo de amigos, sin embargo, muchas fueron sin el.
Varias cervezas en el piso, el frío de la calle las mantenía en su temperatura ideal; también había una botella de whisky esperando a ser abierta. La gente hacia ademanes con la cabeza y el cuerpo al hablar, para extrañar un poco menos sus extremidades resguardadas en sus bolsillos, amparadas de las frígidas noches de Julio.
La juntada tenia doble motivo, el primero era ese día especial del año que propicia momentos así. El segundo era que esa seria la ultima vez, la plaza pronto seria cercada para reformas. Seguramente le pondrían luces a nuevas sendas en su interior, nuevos bancos, nuevo pasto, nuevas formas. Seguramente también le pondrían rejas, para protegerla de gente como ellos, gente que busca un descanso en la noche, un asiento alejado del aturdimiento de la vida normal.
Alguien pasa un cerveza y Thotila la rechaza. -Puta, estas hecho un señorito. Te haces rogar para todo, para venir... para tomar...- dice alguien. -La cerveza de de ahora tiene gusto a meo- dice Thotila, aunque no esta seguro si el gusto de la cerveza es distinto o si el cambiado es el; si era seguro que le habían insistido mucho para que vaya esa noche. Alguien le alcanza la botella de whisky, el la abre mientras se sonríe. con mano hábil saca las llaves de su casa, la mete en el pico abierto de la botella y rompe el pico dosificador, saca la bolita de dentro, y antes de tomar, vuelca con melancolía el primer trago sobre el piso. -CHE! todavía no tomaste nada y ya estas tirando cosas al piso!- se burla uno y los demás aceptan la gracia, incluso Thotila, quien se abre paso y se incorpora un poco mas al grupo. -¿Te acordas de Fernando?- empezó a preguntarles, pero nadie se acordaba. -Fernando iba al Pepe conmigo, antes de que dejara el colegio. Muy buen tipo, el mejor amigo que conocí en mi vida. El chabon siempre ayudaba a todo el mundo, pero nunca dejaba algo a medias, siempre iba hasta el fondo. Cuando parábamos en Pumper Nic te acordas? El tipo siempre invitaba al que no tenia un peso. Estuvo varios años preocupado porque el padre se quería llevar la familia a vivir a Estado Unidos y el tipo no queria irse.
Me acuerdo las primeras veces que nos juntábamos todos, cuando estaba todo bien. Estaban Saulo y Cigarro*, y nosotros salimos de la matine de los boliches y nos juntábamos acá con ellos. Yo terminaba en estados completamente deplorables y Fernando me acompañaba para que no me pise el tren o me haga mierda un colectivo yendo para casa.
Lo que mas me acuerdo del tipo era que tenia aguante. Todos corríamos cuando se plantaba el gordo Toto allá en el parque Chacabuco, nos venían a palicear y eramos pocos los que nos plantábamos. Si no fuera porque el lo hacia, yo nunca lo hubiera hecho. Una vez quedamos solamente Pizzini, Matarazo, el y yo. Matarazo se había cortado los brazos a propósito porque se sabia que tenia sida y cuando sangraba nadie se le acercaba. Al pobre Pizzini lo habían recagado a trompadas y Fernando me gritaba para que me lo lleve porque el con Matarazo se arreglaban, y se arreglaron; cobro como hijo de puta pero aguanto hasta el final y los otros se llevaron la peor parte.
También me acuerdo que el tipo era capaz de sacarse la campera y dársela a cualquier croto que pasaba con cara de angustia o de ayudar a gente desconocida en la calle como aquella vez cuando vino Nirvana**, ¿te acordás?. Justo después de que salto todo el quilombo lo quise ir a ver, estaba seguro que el iba a saber decirme bien que hacer. Fui a la casa y no estaba, estaba el padre con cara de orto.
Fernando había salido del club e iba para la casa, en una esquina por Pedernera habían robado una juguetería. El vio al chorro salir con la bolsa y se le fue al humo. Lo tiro al piso, se le subió encima y mientras lo sostenía con la mano izquierda, con la derecha de rompía la boca a trompadas. No vio que de adentro salia otro chorro armado, el hijo de puta le puso el chumbo en la cabeza y le tiro dos tiros. El pobre Fernando nunca se dio cuenta que le paso, quedo ahí.
Desde entonces siempre trato de honrar su memoria, trato de pensar como el, trato de pensar que haría el en tal o cual situación, porque el siempre fue la mejor persona que conocí en mi vida y ninguno de ustedes se acuerda de el. Después me echan en cara que me hago rogar para venir acá, por eso es.- Habiendo dicho eso Thotila se alejo y no volvió a ver a aquel grupo de gente.

* Historias de Heroina II

** Vamos a ver a Nirvana Parte I y Parte II

Tarde de plaza

2010-07-12T01:02:00.002-03:00

...Dedicado a Super-Rocio.

Un acorazado estadounidense... mas allá están los aviones japoneses que salen al combate. Se Huele el aire salado, el agua inmensa y el cielo a lo lejos desemboca en ella. Se mezcla con el aroma del acero frío y mecánico, aceite, como cuando pasa un tren, pero mas fuerte, constante, por todos lados. Sobre el barco la gente corre y grita con precisión. También se huelen transpiración y nervios. Una atmósfera como tela pesada de acero y aceite cubre las mentes, los cuerpos de los soldados; que esperan con paciente exaltación fanática, la llegada de los japoneses.

-Pero yo no entiendo de hombres ni acero, veamos otra cosa.- Se quejo el gorrión. -Para mi es grande como una montaña vista de lejos.-, agrego.

Los cuervos agotados estaban cerca del destino. Las alas embotadas, ojos irritados y famélicos, iban a ver al gran dragón. Le exigirían el don del habla de los hombres.

Siete días y sus noches habían volado alto, con el viento del este bajo sus cuerpos agitando sus plumas y el generoso sol sobre sus cabezas. Al oeste, siempre al oeste, a encontrar el padre de todas las criaturas.

Sin descanso, avanzando, siempre avanzando. Ante ellos el gran dragón dormía en su montaña, estoico y milenario.

-Me gustó eso- dijo el perro -¿Que olor tendría un dragón?. Yo la miro e imagino agua, no se por que.

Lejos de la caravana, un camello solitario con un muerto a cuestas, atraviesa el despiadado desierto en mediodía. Su dueño, en sus ultimas horas, lo guió a contramano engañado por reflejos ilusorios; pero el camello sabia mejor. Guiado por su olfato, vadeaba las inmensas dunas, cuya arena se clavaba en sus patas como mil agujas candentes y le carcomía los flancos cuando la soplaba el viento.

El tenue olor del agua dulce, madera putrefacta y dátiles maduros mantenían su rumbo fijo al poniente.

Ya cegado por el resplandor, aprecio la silueta oscura del oasis a contraluz. Avivo la marcha, anticipandosé a los deseos de su amo, ignorando la muerte que acechaba en su lomo.

-Uhhh, que oscuro. Bien ahí- Habló ahora el gorrión.

Así pasaron las horas, el perro y el gorrión. Imaginando historias en las nubes, echados en una plaza, una tarde de verano.

Para que no decaiga...

2010-07-07T16:51:00.000-03:00

**IMPORTANTE**

Este no es "el próximo post", es una continuación del anterior... ojo

**FIN DEL COMUNICADO**

Sonidos de la ciudad melancólica.

Redescubriendo la magia

2010-06-28T20:53:00.000-03:00

¿Alguien quisiera decir algo antes de irse?

Hacia mucho tiempo que no escuchaba Atom heart mother, mas tiempo del que tendría que haber pasado...

El oficio del idiota

2010-06-21T01:06:00.000-03:00

Cuando todos seamos verdaderamente libres de elegir,
cuando deje de importar mañana o el 15,
cuando no importa mas si es en esta vereda o en la de enfrente,
cuando mire por la ventana y no vea miseria en las almas,
cuando la mentira innecesaria sea innecesaria,
cuando nadie sea alérgico a los gatos,
cuando nieve en Buenos Aires,
cuando la costumbre sea mirar para arriba en lugar de mirar para abajo,
cuando la falsedad deje de engañar (me) y (te),
cuando lo esencial se desprenda y vuele libre,
cuando lo único importante sea un abrazo o una caricia,
cuando aquello oculto se exprese...

cuando dejes de pagarme la bondad con indiferencia.

Hasta entonces tengo una luna, solo tenes que pedírmela.

El río del olvido

2010-06-14T19:48:00.002-03:00

¿Que le impedía visitar la otra orilla del río, su propio miedo o el constante sentimiento pesimista del pueblo?. Abandonado a sus pensamientos se paraba en la orilla y observaba las aguas frias transcurrir con violencia. Espiaba el monte de mas allá y se imaginaba como serian la gente y las ciudades detrás de la neblina que cubría todo el cauce, producto del choque entre la atmósfera cálida y la helada corriente.
En los descansos de su hosca rutina, en un pueblo hosco y rutinario, imaginaba.
Allá enfrente el cielo brillaría de azul y la gente andaría feliz y elegante saludándose por los caminos de piedras. Bellas mujeres, delgadas, altas, rubias y delicadas alegrarían la vista con sus paseos y sus visitas al mercado. Entradas a casas modestas y preciosas, blancas, todo blanco inmaculado.
Aun recordaba a la mujer que una vez fue al otro lado. Antes de cruzar tuvo un paso fugaz por el pueblo, se quedó 2 días en la pensión, comió en el café, dió grandes paseos sola. El la seguía a la distancia. La idea de su propio aspecto, sencillo y haraposo, de habitante de pueblo abandonado, sucio, estancado, martillaba su mente, impedía cualquier inicio de contacto por su parte. Para cuando se decidió a hablarle ya se había ido, había cruzado. Desde entonces se imaginaba a todas las mujeres de allá iguales a ella. Muchas veces creía verla cuando la niebla clareaba, retazos de costa y verde asomaban sobre el agua para dejar ver una silueta que, a la distancia, parecía recoger algo del suelo cada tanto y amontonarlo en una gran canasta.
Los pensamientos a la veda del río frecuentemente se mezclaban con recuerdos, con las amenazas y las advertencias sobre ese río de muerte y olvido, con su pasado de niño abandonado. Una lavandera lo encontró cerca de las aguas. El lo suponía, imaginaba que venía de allá, de enfrente. Imaginaba tener una joven madre que temiendo reproches prejuiciosos a su soltería, lo abandonó en las aguas; su deber era volver algún día. Volver a ese hogar perdido para quitarle la desdicha a su madre de aquel abandono inconsciente en la juventud. Poder decir "Mama, no te aflijas, volví" haciendo una entrada emotiva. Pero nunca supo despegarse de aquel pueblo sumido en la desidia ni de aquella ocupación ingrata de barrendero.
Un día un hombre apareció en el pueblo. Todos lo miraban con curiosidad, pensaban que venía del otro lado, que había cruzado esas aguas fagocitadoras, incapaces de distinguir aptos de ineptos, que consumen todo por igual. El hombre vestía botas y sombrero. Tenía cabellos oscuros, espesos bigotes y barba de algunos días. Con andar de viajante cansado, aspecto amenazador, se sentó en una mesa del café y pidió algo de comer mientras de entre sus ropas sacaba una petaca. Nadie se animaba a acercarse a ese desconocido, solo el se le acerco con la comida. Había visto en el extraño algo que no había visto antes en nadie, un ejemplo, un modo de vida, un padre. Oh Dios! como hubiera querido que ese hombre fuese su padre. Su corpulencia destilaba paciencia y gentileza, tan contrarias a la brusquedad de un pueblo marchito. El le contó al extraño de aquella mujer, le pregunto por las casas y las calles de allá, pero el viajero solo miraba pensativo por la ventana. Se decidió a preguntarle de donde venía y hacia donde se dirigía, pero el extraño no dijo nada; solo le ofreció un trago de su petaca. Cuando el bebió, el viajero dijo -Sigo mi propio camino. Cuando encuentres el tuyo, seguilo-. Esa misma tarde el hombre se marcho tan sigilosamente como vino.
Si saber nadar, dejando atrás todas sus pertenencias, se lanzó decidido a cruzar esa vallado de agua que lo separaba de su vida ideal. "Cuando encuentres tu camino, seguilo" resonaba en su cabeza, "Seguí tu camino"; habían sido las palabras paternales que necesitaba para cruzar esa barrera mental y física que lo confinaban a un pueblo no muerto y no vivo.
La corriente era mas fuerte de lo que esperaba, el agua era fria, muy fria. Luchaba por mantenerse a flote, evocaba la imagen de aquella mujer que una tarde sujetaba una taza con ambas manos en el cafe y perdía la mirada por la ventana.
La corriente lo arrastraba al fondo y río abajo, el agua le entraba por la nariz y la boca. Peleaba golpeando hacia abajo tratando de sacar la cabeza a la superficie, agitaba las piernas desesperado, se hundía. Pero su deseo era mas fuerte, lo era tanto que le ayudo a alcanzar el otro lado del río.
Se encontró desorientado, sin fuerzas, acostado boca arriba sobre las piedras redondeadas viendo un cielo celeste intenso. ¿Que hacía ahí?. Sintió pasos cerca, volteó la cabeza y vió la silueta de una mujer, delgada, alta, rubia. -¿Que hacés en el piso?- le pregunto la silueta, pero el no sabía la respuesta. -¿A que viniste?- pero tampoco sabía. -¿Como te llamás?- y fue cuando se dio cuenta, no sabía nada de nada.

En la mitología griega el río Leteo es uno de los ríos del Hades. Beber de sus aguas provoca un olvido completo. Algunos griegos antiguos creían que se hacía beber de estas aguas a las almas antes de reencarnarlas, de forma que no recordasen sus vidas pasadas.

Budín guerrillero

2010-06-06T23:25:00.002-03:00

EN FOTOS!!!

INGREDIENTES:

2 huevos

100 gs de manteca (se puede reemplazar por 1 pocillo de aceite)

1 taza de azúcar

1 cucharadita de esencia de vainilla (se puede prescindir)

ralladura de limón o naranja (o mandarina o pomelo)

2 tazas de harina Blancaflor

3/4 de taza de leche (no es 3 o 4 tazas, es tres cuartos de taza. Se puede reemplazar con agua)

1 bol

1 batidor (manual o eléctrico)

1 horno

Felicidades, esta a punto de probar el budín mas pulenta de Flores, Floresta y alrededores.

Tome la manteca y piselá con un tenedor hasta que se haga una pasta (la famosa, "manteca punto pomada").

Mucha gente la calienta en el microondas 10 segs., pero esto cuece una parte de la manteca. La manteca cocida tiene el efecto contrario a la manteca natural.

Manteca punto pomada

Rompa los huevos (cualquier chiste insertado aquí sería demasiado obvio)

Bátanlos hasta que se forme abundante espuma, es muy importante la espuma. Una vez que alcanzan el punto de la foto, agregar la manteca y el azúcar

Yo uso un vaso medidor, pero cualquier taza sirve. Lo único que hay que fijarse es que sea la misma taza para todo (azúcar, harina y leche)

Batir los huevos con el azúcar y la manteca hasta que se forme una crema

Agregar la esencia de vainilla (este punto se puede obviar)

Agregar también la ralladura de algún cítrico. Esto se hace para que el resultado final no tenga gusto a harina, cualquier cítrico sirve. La ralladura de media cascara de un limón pequeño alcanza

Ahora tenemos que agregar la harina. Si no tenemos, como en la foto de abajo, salir cagando al chino mas próximo a comprar

Agregar 2 tazas de harina cuidando que sea exactamente el doble que de azúcar.

Agregar la leche

Cachai? 3/4 de taza.

Mezclar todo y batir

Batir fuerte mucho tiempo hasta que, otra vez, se forme una crema

La consistencia tiene que ser esta. Levantando el bol verticalmente la mezcla no se tiene que caer

Enmantecar y enharinar un molde (este me acompaño toda mi vida, literalmente)

Ayudarse con una cuchara de sopa

Mas o menos desparramarlo un poco

Miren que linda pata de águila que tengo

Esta también me acompaña de toda la vida

Espolvorearle azúcar arriba, así le hace mas costra (este punto puede obviarse, pero no lo recomiendo)

Llevarla al medio del horno. El horno tiene que estar precalentado, es decir, prenderlo antes de pisar la manteca. La temperatura del horno tiene que ser MEDIA, ni máximo ni mínimo. Claven la perilla entre el maximo y el minimo, no le pueden pifiar

El tiempo de cocción depende mucho de su horno. Calculen entre 45 min y 1 hs. Lo mejor seria hacerlo en 45 min.

Yo lo saco en 43 porque soy canchero

Y aca ta!

Para saber si esta cocido por atroden, clavarle un cuchillo en el centro hasta el fondo, si sale limpio (como en la foto de abajo) es porque ya esta hecho, si sale sucio pónganlo en el horno 15 minutos mas.

Cortar, servir y morfar.

Si tiene alguna duda, por favor, dediquese a otra cosa. Creo que mejor no lo puedo explicar.

Las agujas del colchonero

2010-05-28T00:55:00.000-03:00

A la antigua usanza, con mano firme, como un colchonero que hace y deshace las costuras de un antiguo camastro, en la penumbra, en la soledad, un anciano trabaja. Su tarea, una responsabilidad que recae solo en el, es revitalizar el colchón desvencijado de la vida, como siempre fue y como siempre será. Separa el relleno antiguo y lo mezcla con el nuevo, enhebra una aguja con hilo de su propia manufactura con la misma naturalidad de un escritor que entinta un plumín, anticipándose a la catarata de ideas que brotará de su cabeza y tratará de encerrar en una prisión eterna de pigmento negro y papel. En ese momento acude a su mente la imagen de una mujer... una mujer que aguarda; clava la aguja sin ningún remordimiento en el tejido de la funda.
Una mujer aguarda en la sala de espera de un hospital. Su madre ha fallecido en la madrugada.
Finalizados los tramites en la clínica, cavila mientras se dirige a la salida. La muerte no llego por sorpresa, desde hace algunas semanas se notaba que el inevitable final sería pronto. Ya lo había pensado, se había visualizado varias veces en el cuarto de hospital frente a la camilla. Se imagino el ultimo aliento de su madre, pero no pensó en el segundo inmediato después. Sus sentimientos estaban en algún lugar entre el alivio y la añoranza, entre las memorias y los deseos.

Con manos huesudas y nudosas, agrietadas y endurecidas por el trabajo, el viejo desprende un gran puñado de apelmazada lana vieja, cuidadosamente la desmenuza permitiendo que nuevo aire inunde cada intersticio e insufle nueva vida al amasijo del relleno. Arroja un poco en la funda, solo un poco. Toma una nueva aguja y la clava con el mismo movimiento mecánico e insensible de siempre en una nueva historia.

Alguien llega al trabajo, una mañana cualquiera de un día cualquiera, un hombre común que cree empezar su antigua rutina diaria. Sube a su piso, pero cuando se acerca al escritorio le bloquean el paso dos guardias, detrás de ellos viene el gerente. Le informa que a partir de ese momento esta desvinculado de la compañia, le indica que se retire o seguridad lo sacará a la fuerza. Pide explicaciones pero el gerente que mira al piso, mira las paredes, sus zapatos y cualquier cosa menos sus ojos, lo único que responde es la canzonetta prefabricada que dice "la orden viene de arriba".

Los caracteres se dibujan en el papel con la presición y la destreza de puntadas hechas por manos expertas que hilvanan retazos, zurcen episodios, cercan agujeros y reparan historias. La técnica del poeta, la magia del colchonero, lo que fue será aquí y allá, la misma puntada, el mismo cimiento, los mismos ladrillos, porque todo el entramado esta sujeto a la mente del último artesano.
Siente que ya va siendo tiempo de terminar el trabajo.

El recientemente desempleado hombre deambula por una ciudad descubriendo que la vida sigue, que el movimiento es perpetuo, los pájaros trinan y los arboles siguen fabricando sombras. El antiguo mundo que corría deprisa delante de sus ojos se detiene un segundo para su deleite, ¡y qué maravillas tiene para mostrarle!. El amor de dos adolescentes, la palomas que rondan a los viejos esperando migas de pan, un chico desposeído que se refresca sin pudor en una fuente pública, porque sabe que a nadie le importa, que para los demás el planeta gira tan rápido que necesitan andar sin distracciones.
Al hombre lo invade el sentimiento de perdida. ¿Que pasó con aquel primer amor, con aquel primer beso?, cuando corría libre sin otra advertencia que el sol sobre su cabeza y el cansancio en sus ojos. Todo se ve reducido a episodios superfluos, uno tras otro, como si la existencia hasta ahora hubiera sido somnolienta y su vida se hubiera escurrido entre los elásticos de una cama. Se encontró viejo, se encontró errado. ¿Valdría la pena retomar el camino ahora?
Absorta todavía, la mujer conducía el auto sin notar al hombre distraído en medio de la avenida. Ahora se sentía completamente inutil. Una vida dedicada al cuidado de un matrimonio fallido, de una madre enferma, la habían marcado. Su padre había fallecido hacía muchos años, cuando ella se encontraba en el secundario, siempre se arrepintió de no haber pasado mas tiempo con el. Por esa época conoció al que sería su esposo, un hombrecito delicado, ansioso por el éxito y pésimo para las finanzas. Alguien por quien sacrificó su educación para mantener la pareja durante los tiempos duros y alguien que la abandonó cuando el éxito por fin se hizo alcanzable. Años después enfermo la madre y ella fue la única persona disponible para cuidarla. Había pasado tanto tiempo, tanto tiempo. Ahora con su madre fallecida; ¿Quien iba a quererla con tantos episodios vividos al servicio y los dolores de la perdida?. El golpe sordo sobre el capot los arrancó a ambos de vuelta a la realidad.

El escritor sabe que el colchón esta lleno ya y por mas que le pese de un momento a otro deberá cerrarlo. Aquí es donde especula con la encrucijada, simula su pesar, incita a creer que el destino es la alegría de la recompensa, aunque no ignora que el reconocimiento de originalidad es mas exorbitante que el oro. Toma la enorme aguja de colchonero, negra, pesada, curva. La hunde dejando profundas marcas. Atraviesa el colchón de lado a lado una y otra vez, sujetando funda con relleno, dando enormes puntadas parejas, cerrando la historia hasta la próxima vez.

Todos los días la mujer vuelve al hospital a visitar a un hombre que se encuentra en coma por su causa. Atentamente le acomoda la almohada, descorre las cortinas y abre las ventanas. Le ejercita las piernas, lo cambia de posición para que no se escare. Ella disfruta escudando sus verdaderas intenciones, deja que los demás piensen que la atiborra la culpa y que su pena es cuidar a un extraño. Incluso algunas enfermeras creen que el destino le jugo la peor de las bromas y le reveló su verdadera yunta al preciso instante en que era demasiado tarde, pero la realidad es otra. Tantos momentos dedicados a la asistencia hicieron que ella no concibiera felicidad de otra forma. Del mismo modo, aquel hombre postrado con un pasado automático, insensible, turbado por el miedo del descubrimiento en sus últimos segundos de lucidez, encuentra ahora la paz en la inconsciencia, en una camilla de hospital, al cuidado de una desconocida.

El anciano supo desde siempre que la vida es un entramado, con episodios por relleno.

Festividades y feriados

2010-05-25T22:28:00.000-03:00

Ah, la alegría de ser libre por un día.

Cientos, no, MILES de argentinos coparon las calles. Festejos, camaradería Y empandas. Mucha gente, demasiada, mucha gente con matera chupando en la calle con el termo abajo del brazo, cochecitos, bebes llorado, un quilombo.

El escuadrón "Lanchita po-poh" de la fuerza aérea

El balazo de los caniches en la bicicleta

Y un ebrio pendenciero al que nadie quería acercarse

Todos estaban de festejo. Por que se preguntará usted, por el 25 de Mayo? por el bicentenario? no. Porque el día de hoy se cumplen 2 años desde que abrí este espacio. Gratuito, pequeño, pero lleno de entusiasmo. No creció mucho desde aquella época, es verdad, pero no me importa demasiado, así como esta me ha dado más satisfacciones de las que imaginé al día de crearlo.

Ahora, hablando en serio, estuve en los festejos del 200 aniversario de la revolución de Mayo. Lastima, no conocí época en que el pueblo estuvo mas desunido que ahora. Nunca fue un país muy unido que digamos, es perfectamente entendible, pero estos tiempos de pueblo contra pueblo... no se... una lástima.

¡NO! te invito a mi fiesta de 15

2010-05-19T23:40:00.002-03:00

Cerca de los 17 años yo estaba completamente jugado. Psicólogos y sociólogos explican con sus palabras rimbimbantes que "Los rituales de iniciación, en la mayoría de las culturas, se dan al ingreso de la adultez. Esto se debe que todos, en mayor o menor medida, durante esta etapa nos sentimos invencibles". Si bien no soy el mas indicado para contradecirlos, soy lo suficientemente centrado para decir que cualquiera que sea mas inteligente que las cosas que analiza, debería dedicarse a otra cosa.

Ya no tenia amigos reales. Esa gente que acompaña desde el primario o el jardín de infantes y que uno sabe que puede confiar. Gente con la que se crece al lado, gente que nos ve entrar en distintas etapas y se nos asocian. Ese tipo de gente no estaba mas conmigo, habían sido ahuyentados con mi comportamiento errático y mis nuevas amistades.

Los fines de semana se volvían monótonos. Nuestras caras estaban marcadas bajo el rotulo de "personas no gratas" en la mayoría de los locales, por lo menos en los que valía la pena entrar, entonces decidimos expandir nuestros horizontes, buscar nuevas maneras de esparcimiento. No puedo precisar si la idea fue mía o de otro, a lo mejor fue colectiva, pero surgió una noche que vimos un auto lujoso en cuyo interior la atmósfera de alegría y realización cobijaba a una adolescente de apenas 15 años.

Los pooles y bares de mala muerte no reunían las condiciones que necesitaba en esa época. Todos nos miramos y supimos qué teníamos que hacer a partir de ahora, colarnos en fiestas de 15.

Varias veces lo hicimos, pero una de aquellas coladas fue tan épica que creo merece la pena ser contada.
Cerca de donde parábamos había un salón de fiestas. El lugar sigue ubicado a pocas cuadras de San Pedrito y Ramón Falcón. No fuimos ahí inmediatamente, como ya dije, era cerca de donde parábamos y no teníamos intención de cambiar de parada, por lo que en las inmediaciones nos portábamos mas o menos bien, pero esta vez fue distinto.

Por puro aburrimiento decidimos caer en esa fiesta en particular. No era la gran cosa tampoco, comer y tomar gratis todo lo que se pudiera, tratar de conseguir alguna chica, robarse algo, a lo mejor un cenicero, una jarra o cualquier cosa.
La táctica de entrada era sencilla, nos acercábamos hasta la puerta charlando y riendo entre nosotros, la clave era no detenerse, seguir avanzando. Si había alguien cuidando uno se pararía a hablarle y los demás seguiríamos como si nada. Una vez adentro pedir sillas y desparramarse por todo el salón. El truco consistía en mezclarse con las multitudes. Claro que esto era algo difícil debido a nuestro aspecto zaparrastroso que desentonaba con el del resto de los adolescentes engominados de traje y zapatos lustrados.

No puedo explicar bien que nos impulsaba. Quizás la exhibición desmedida de derroche por parte de los festejantes. Considerábamos insultante todo aquello, de alguna manera aleccionábamos al resto del mundo, hacíamos reconsiderar prioridades. O podría ser simple envidia.

Habíamos entrado sin mayores dificultades, un cartel inmenso al fondo del salón ponía el nombre de la cumpleañera bien grande y nos avisaba a quien teníamos que saludar efusivamente. En tropel fuimos y la abrazamos, alguno que otro le habrá tocado el culo, no se quedo muy contenta la chica. Inmediatamente fuimos a increpar al discjokey para que sacara la marcha (en esa época estaba de moda la marcha) y pusiera algo de Sumo, luego seguimos con el plan de dispersión y emborrachamiento.

Mi amigo "Frogger", hombre de mataderos, persona que me hizo pie para entrar a "La banda de Varela", estaba obsesionado con las cerezas del lechón. Un lechon hermoso, decorado con cientos de espaditas que a su vez portaban una cereza y un pedacito de ananá reservado tal vez para el final de la fiesta. Una a una Frogger devoraba las frutitas como un ávido Pac-man. Lo último que supe de Frogger, un par de años despues, era que estaba en la barra de Chicago.

Mas allá, dos amigos míos, El negro y Tate apuraban a un grupo de rugbiers quinceañeros. El negro era petiso y flaco, no agarraba los chistes a la primera, pero era el primero un buscar mugre. En la casa del negro no se comía todos los días. La madre había fundado una cooperativa, no se de que. La hermana mayor del negro era discapacitada (en todo caso, es discapacitada), no se bien que tenía. Al negro le respetábamos la familia y de lo que el no quería hablar no se hablaba. La hermana tenía los miembros atrofiados, andaba en silla de ruedas y no se podía desplazar sola. Los 3 vivían con una pensión del gobierno en una casona antigua reformada y compartida con otras familias.

Tate era otro caso. A el lo conocí después de entrar a la banda, el había entrado por su hermano. El padre era encargado de un edificio y sus hijos no se podían quejar de nada. Tate no tenia necesidad de estar en la banda (El Negro si y Frogger tambien), francamente yo tampoco. Tal vez, ese punto en común hacía que no nos apreciáramos tanto entre nosotros. En el fondo el y yo sabiamos que esa banda no era nuestra única alternativa, eran una especie de vacaciones raras, las cuales estábamos dispuestos a alargar y aprovechar lo más posible. No se que será de la vida de ninguno de ellos.

El gaita se estaba chamuyando a la novia de alguien, movimiento clásico de él, y los amigos de la cumpleañera, junto a su familia se estaban juntando para encararnos. Mientras tanto, seguiamos tomando vino, cerveza, fernet y fumando.

A esta altura los recuerdos están borrosos.

Yo trataba de venderle armaditos a uno de los nenes. Se que yo no tenía 17 todavía, estaba cerca, y los festejantes andaban por mi misma edad, pero para mi eran pendejitos. Sentía gritos atrás mío que se escuchaban apenas por encima de la música pero no les prestaba atención. Un brazo sale de algún lugar y se lleva a mi futuro cliente. Una mano me agarra del cuello de la campera y al grito de -Acá hay otro! acá hay otro!- me da vuelta y me lleva cerca del "lechón

a la cereza comida".

El padre y los tíos de la festejada encabezaban la turba. La turba era como el pueblo furioso que sale a prender fuego el castillo de Frankenstein, y nosotros eramos el monstruo.

La mano que me tenía sujeta era de un mozo, al momento que me da vuelta, veo al Negro saltar y pegarle una patada en panza a un rugbier y a los amigos del rugbier que se tiraban sobre el Negro, Tate puteaba y amenazaba a todo el mundo con una botella y Frogger se abría paso a las trompadas. Sin embargo nadie toco al padre de la mina ni a la familia. Eramos desubicados pero no hijos de puta.

Al momento que estallo todo, sillas de plastico y copas empezaron a volar por el aire. El mozo hizo ademan de sacarme a la calle y le pegue un codazo en la cara al tiempo que me zafaba de su mano. El mozo cayó sobre lechón, volteo la mesa y cayó de cara al piso. Al momento que golpeo el suelo le agarró un ataque de epilepsia. Lo que mas recuerdo es ver al tipo tocar el piso con la cara, empezar a temblar y al instante tenía alrededor de la cabeza un charco de baba que crecía y crecía. Encontré a ese charco fascinante.

Me gustaría decir que paso algo mas, pero no. El ataque de epilepsia termino todo, la gente se quedó parada en silencio y mirando al atacado temblar y babear boca abajo. Instintivamente y sin sacarle la vista de encima al mozo nosotros nos reunimos sin llamarnos ni mirarnos. Agarramos todas las botellas que habían a nuestro alcance desde el charco de baba hasta la salida y nos fuimos. Las chicas lloraban, y las mujeres también. Todo el mundo miraba al caido temblar y babear boca abajo. Todo sería silencio de no ser por la marcha que seguía sonando, en ese momento era "La cabra". Cuando estaba por salir me increpa la cumpleañera, me agarra la campera y mientras lloraba me gritaba -¡Me arruinaron el cumpleaños! ¿Yo que les hice? ¡Me arruinaron el cumpleaños!. Tenía el maquillaje chorreado, la cara hinchada, le colgaban los mocos y le temblaba la pera. Me miraba fijo a los ojos, nunca me habían visto así. Esa fiesta era lo mas importante que podía pasarle en la vida, por lo menos así lo creía ella en ese momento y a mi se me ocurrió que ese sentimiento (el de ella por la fiesta) estaba en algun lugar entre la tristeza y la estupides. Me encogí de hombros, me di media vuelta y me fuí.

El tiempo de las quimeras.

2010-05-16T15:21:00.001-03:00

Para la introducción solo hace falta decir: Una mujer se despierta en medio de la noche y mira por la ventana. “Quien es” ni “A que se dedica” son necesarios para la trama, solo observa la ciudad dormida a través del cristal. No puede asegurar que en verdad se haya acercado hasta ahí a mirar, pero lo esta haciendo. Chequea su cama para confirmar que no sigue allí acostada, todo se siente distinto. O sueña, o la realidad ha cambiado.
Imagina un río tranquilo, ramificado, tal vez alguno de esos ríos asiáticos que se ven en películas; donde circulan pequeñas barcazas guiadas por gente con gorros redondos de paja, empujando un botecito maltrecho con una vara. Piensa que quizás su realidad este ahí, entre barro, arroz y cabezas de pescado, no en esta apacible ciudad nocturna de calles que se abren y se extienden, poco transitadas por vehículos a baja velocidad, aletargados, como la sangre que corre en sus venas, ramificadas como un río milenario que desborda y sale de su cauce. Quizás, la imagen del río desbordando sea la mas acertada, ¿no?.
Escasas y tenues luces en los edificios circundantes; sutiles candelas vigilan las sombras del sueño de los hombres. La mujer busca alguna ventana abierta, algún fulgor intenso, calido; un abrigo que distraiga aquel recuerdo, la herida franca en el pavimento que le arrebato un compañero y un hijo, sin aviso, cual cuchillada extraña que en un segundo toma aquello que no le pertenece.
En este punto no lamento haber fracasado al alertarla del pecado a cometerse, y usted tampoco.
Maravillada descubre el trabajo de un artista en un edificio cercano, formando y construyendo. Lo observa hipnotizada.
Vuelve al río, en aquel lugar no pueden quitarle a sus amados, porque allí su existencia toma liviandad. Allí los ve transpirar entre el barro y las cabezas de pescado, donde no son felices pero están para su consuelo. Sin embargo el artista no estaría en aquel lugar, el artista está en el ahora, en una ventana abierta con la luz encendida.
Observa al incauto luchar y enfurruñarse con su propia abstracción. Desnudo, doblado sobre si, su cuerpo manchado de rojo, con una mano sobre el estomago y la otra sobre el mentón, se balancea de atrás hacia delante esperando que los materiales ante si le hablen, le muestren, le señalen cual sera la próxima obra.
Sin conocer el por que, ahora la mujer no puede apartar la vista de aquel fascinante noctámbulo. El acto de creación es tanto o mas llamativo que la creación misma.
Lo ve arrastrando una muñeca, la desensambla y la coloca las partes junto a otras sobre su mesa de trabajo. Las observa largo rato, cuando de pronto, alguien aprieta un botón de encendido en alguna sala de control dentro de su cerebro, su cara cambia del gesto de preocupación a un tono de severidad absoluta y se lanza al torbellino de hacer realidad sueños y pesadillas.
Una mariposa, algo bello, algo alado, en eso deseaba convertirse ella. Perder el cuerpo de gusano, su existencia rastrera y añorante, abandonar el dolor, abandonar la soledad y aquel río de fantasía. Dejar de soñar quimeras y convertirse en una.
El artista trabaja en silencio con firmeza y premura, ignorante de la testigo y de nosotros. En sus manos la carne es arcilla humedecida con sangre que deforma en nuevas figuras grotescas e irreconocibles.
Ella descubre lo que nosotros, por oraciones inconexas, ya sabemos. Incapaz de romper el hechizo, su cara se refleja en la de la muñeca que yace desarmada y cubierta de sangre en el piso del artífice perverso. Recuerda el ultimo vistazo a su cama, todavia tendida. Recuerda que no se acostó ahí esa noche, que nunca volvió a su departamento. Con su deseo cumplido, convertida en “rte” el último aliento de su existencia se pierde en el sueño de la ciudad.
Ahora esta en su río.

Ayer recibí un susurro

2010-05-10T14:22:00.002-03:00

Ayer recibí un susurro,

que se convirtió en viento.

El viento se lleva mis penas, el viento oxigena el alma.

Ayer creció el viento,

Que se convirtió en huracán.

El huracán aviva el incendio en mi pecho y brilla, como brillan las estrellas, como brilla la luna... como brilla tu cara, de luna y susurros.

Denuncia penal

2010-04-08T12:51:00.000-03:00

En el barrio porteño de Flores, ciudad autonoma de Buenos Aires, jurisdiccion de la comisaria 38va, a los 14 dias del mes de Abril del año dos mil diez, siendo las 07:42 horas, comparece ante los actuantes una persona a los fines de radicar una denuncia penal, la que impuesta de las penas con que la ley castiga al falso denunciante a tenor del articulo 245 del codigo penal Art. 245.- Se impondrá prision de dos meses a un año o multa de $750 a $12.500 al que denunciare falsamente un delito ante la autoridad. Nota: texto conforme a la ley 13569, con la modificación dispuesta por la ley 24286 en cuanto al monto de la multa, que se procede a dar lectura en voz alta, jura y promete producirse con veracidad en todos sus dichos, de todo cuanto supiere o le fuera preguntado.- Quien interrogada respecto a sus circunstancias personales dice ser xxxxxx de nacionalidad argentino, de 29 años de edad, estado civil soltero, instruido, de ocupacion comerciante con domicilio en la calle xxxxxxxx, con Documento Nacional de Identidad numero xxxxxxx que exhibe y retiene en su poder.- A quien seguidamente invitado a concretarse DENUNCIA: Que se hace presente ante los actuantes a los fines de poner en conocimiento que resalta ser propietario de un corazón rojo, del tamaño de un puño, sin numero de serie ni patente.- Que día fecha promediando las 01:30 horas hallandose en la esquina de las avenidas Rivadavia y San Pedrito, fue sorprendido por una femenino de largos y negros cabellos, tez trigueña, correctamente maquillada, vistiendo pantalones de salir negros y blusa blanca con escote, portando un aire de necesitar cariño y afecto, le sustrajo el susodicho órgano en contra de su voluntad. El denunciante circulaba ocupandose de sus asuntos cuando le llamo la atencion la susodicha mirandolo fijamente con ambos globos oculares enjugados en lagrimas, tal como la describe.- Le solicito en préstamo un telefono celular para comunicarle a una tercera su reciente ruptura amorosa con un cuarto sujeto que no viene al caso, el telefono fue prestado lo que dio pie a los hechos que siguen a correlación.- Luego de que el denunciante escuchara la desgarradora historia de la sospechosa ambos se dirigieron a un local de las cercanías en el cual se expelen brevajes e infusiones, ella tomo un te frutado y el un café doble con crema, donde afirma que continuaron la conversación que derivo en insinuaciones romaticas.- Tambien afirma haber decubierto en la sospechosa, una gestualidad propia de familia perteneciente a la realeza, un rostro simil a las criaturas del eden, tambien aduce haber descubierto un alma cariñosa y mortificada en el fondo de los ojos de esta y un cuerpo que merece la envidia de la diosa Afrodita de la mitología griega.- Promediando las 2:15 horas sin haber terminado el segundo cafe, irrumpe violentamente en el local expendio de brevajes e infusiones un personaje bravucon, de aspecto físico culturista gritando el nombre de la sospechosa.- El denunciaste insiste en que conste en actas que el bravucón no tenia cuello.- Acto seguido a la irrupcion la sospechosa rompe en llanto y se dirige hacia el bravucon, sin cogote y prepotente dejando al denunciante abandonado y con sensaciones de vacío, y al retirarse el bravucon le dirigio una mueca con el costado izquierdo de la cara queriendole significar la poca hombría y el bajo nivel de sex appeal que desprende, fue que se percato de estar desposeído del órgano bombeador desde la arteria aórtica hacia abajo.- Que preguntado si en caso de volver a ver a esrtas personas las reconocería refiere que ESE ROSTRO ANGELICAL LO LLEVA GRABADO A FUEGO EN EL ALMA Y DESCENDERIA AL MISMO INFIERNO PARA VOLVER A VERLO.- En este acto toma conocimiento que se labran actuaciones en calidad de de ROBO DE CORAZON.- Que en este acto no hace entrega de la respectiva documentacion del organo por no poseerla.- Que es todo cuanto denuncia, no siendo mas para el acta, previa e integra lectura la ratifica y firma de conformidad junto a los actuarios que denuncian

Jesus Christ Superstar

2010-04-04T12:30:00.002-03:00

Cuenta una antigua leyenda cristiana, que Jesus murió por los pecados de la humanidad... y resucito a los 3 días, o sea, así cualquiera.
Gracias a la tecnología moderna podemos ver la muerte y la resurrección desde la comodidad del hogar y en la versión mas pulenta de todas, el musical hippie del 73´ (no la versión gay pedorra del 2000).

Pueden descargarlo por acá o pueden verlo Online.

Felices cuascuas

GRACIAS DOCTOR

2010-04-01T11:29:00.000-03:00

Un saludo al amigaso German Gourmet por mejorar la plantilla.

La cueva de las manos

2010-03-29T22:56:00.000-03:00

En las épocas de días largos, cuando los animales abundaban y las flores se marchitaban abriéndole paso a frutos coloridos; uno del grupo vagabundeaba por veredas estrechas, vados y cauces secos.
Siempre con la vista gacha, escudriñando piedritas de colores a su paso. Una vez debió haber pasado todo un día golpeando rocas hasta conseguir la correcta, tal como le mostrara el hombre que lo vió nacer. La correcta era de un tipo que se agrieta y se separa, como si estuviera dividida en gajos invisibles, un tacto muy particular, inconfundible. Cuando se la golpea de la manera adecuada queda afilada, lista para raspar o cortar.
Esas lecciones de la vida quedaron truncas cuando el hombre que pacientemente le enseñaba los “cómo”, que le acariciaba la cabeza cuando se sentía orgulloso, murió de una cornada uno de aquellos días. Le mostraba como conseguir carroña. La carroña era buena para los que todavía no estaban listos para cazar. Un animal salió de repente por entre los pastos altos, tal vez, algún miembro la misma manada del caído, y hundió las astas en el flanco de aquel hombre bueno. El corneado reaccionó con violencia golpeo al animal y se desprendió el cuerno punzador del cuerpo. Un liquido rojo y espeso broto casi inmediatamente. Y el solamente miraba.
Entendía que ese liquido hacia mover al hombre, hacia caminar, cazar, enseñarle a reconocer piedras y acariciarle la cabeza cuando se sentía orgulloso. Si manaba del todo aquel hombre no podría volver a hacer nada de eso y el trataba de tapar el agujero con sus manos, pero el liquido seguía saliendo.
Cubierto en sangre, quemado por el sol, se incorporo apoyándose en la roca. Cuando retiro la mano, vio la silueta de esta, pintada con rojo en la blanca roca y ya no le importo otra cosa.
El polvillo de la piedra blanca sirve. La piedra negra, liviana, también. La tierra roja, la maleza seca y molida. Pasaba todo el día golpeando piedra y picando. Cuando tenía un puñado de polvo de color, apoyaba su mano bañada en transpiración y la plasmaba en las paredes de la cueva.
Recordaba las épocas en que vivían a la intenperie, a merced del clima y los animales grandes que merodeaban de noche. El hombre que ya no está fue parte del grupo que encontró esta caverna vacía, casi escondida, no demasiado alejada de los cauces de agua.
A los mas viejos les gustaban las manos pintadas en la piedra, al resto de los jóvenes no. Se negaban a compartir la caza con el, pero se arreglaba a su manera. Sabía de la carroña y cada tanto alguna mujer piadosa le acercaba sobras para disgusto de los demás. Hasta que los días se hicieron cortos, los vientos se volvieron fríos y los animales se marcharon.
Conseguir comida se hacia cada vez mas dificultoso, pero igual continuaba decorando la cueva, en medio de malos tratos, miradas reprochantes de los jóvenes cazadores y con el aliento de los viejos y los niños. Los días se hacían mas largos.
Un mendrugo arrojado con generosidad por una de las mujeres provocó la ira de algunos. Lo golpearon, lo desnudaron y lo arrojaron afuera. La cueva quedo sumida en un silencio de miradas desconcertadas. El olor a encierro, excrementos y sudor flotaba en el aire. Olor a hacinamiento, olor a miedo al hambre, olor a vergüenza.
Lo encontraron con la llegada de los animales. Estaba muerto hacía bastante.
Los injustos cazadores no hicieron nada, pero los demás no los perdonaron ni se perdonaron haber permitido la injusticia.
Necesitaban comprender esas nuevas sensaciones, la opresión en el pecho, la garganta cerrada, las lagrimas. Lo dejaron tirado.
Esa noche, bajo la cobija protectora de la cueva, el fuego y la carne fresca, los mas jóvenes recordaban a aquel que plasmaba sus manos en la roca. De a uno fueron hasta el lugar donde picaba sus piedras, tomaron un puñado de polvo de color y presionaron fuerte contra las paredes del refugio con las manos sudadas y mugrosas. Esa noche todos dejaron sus manos impresas en las paredes.
Por la mañana juntaron los objetos utiles y nunca mas volvieron.

Atado a nada

2010-03-24T16:11:00.002-03:00

Atado a nada from thotila on Vimeo.

Las fotos son de la muestra "Ausencias" de Gustavo Germano.
Está en Vimeo, perdón si demora en cargar, pero no lo subí a Youtube porque seguro me borraban el audio.

Otoño

2010-03-22T10:34:00.000-03:00

En 1965 las cosas pasaban en Los Angeles. Ahí era donde había que estar. Mamas & the Papas eran una banda emergente en la escena hippie de la época, y para cuando llegaron a California, ya se había ido todo el mundo a Nueva York. Ya era invierno y las calles soleadas se habían convertido en forraje dorado y muerto.
Entonces hicieron esta canción, que se convirtió en el himno hippie por excelencia.

Deleitensé con la bellisima Michelle Phillips, y de yapa, "Make your own kind of music" de Mama Cass

La química de todos los días

2010-03-15T23:10:00.000-03:00

Todo se empecinaba en convecerme de que ese día sería como cualquier otro, desabrido.
Un viaje en subte de fin de semana, una caminata, zapatillas gastadas, piedritas y almohadillas de pies dolientes. Buscar imagenes, caminar, escuchar música; ignorar la miseria, la mugre.
Habré estado en la playa de la reserva ecológica mil veces. A lo mejor no tantas, pero las suficientes como para saber que si te caés en esa colchon de piedras y oxido, de agua envenenada y mercurio inmundo, te morís.
De chico nos metiamos en esa playa a fumar marihuana, volver ahora me trae todos esos recuerdos. Habia un escombro grande como una piedra de sacrificios, al fondo, dandole la espalda al Rio de la plata, al que llamaron "Mar dulce" alguna vez, pero que no es un mar ni un rio, es un estuario.
No me acordaba que la piedra del sacrificio tuviera un tipo sangrando arriba, debia ser, seguramente, un borrachin que se cayo de arriba, salvo que estaba muy bien vestido y balbuceaba -mi casa... mi realidad...-
Al momento estaba bien, gracias a unas compresas y unos tragos de agua. Tuvimos una interesante charla sobre mecanica cuantica.
Si tiramos una bolita al piso esta rebota para una direccion, para cual? Imaginemos, la bolita cae y en lugar de tomar un solo rumbo especifico, arriba, abajo, derecha o izquierda, toma todos los rumbos al mismo tiempo. Es mas probable que la bolita vaya hacia X lugar, ese alto porcentaje de probabilidad es la realidad, nuestra realidad. La bolita reboto para adelante, mi realidad, la bolita reboto para abajo, la realidad del borrachin.
-Ok amigo, como digas- pero adivino mi sarcasmo, igual no insistio en el tema. No me malentiendan, nunca dejo pasar una buena charla sobre temporalidad y dimensionalidad, siempre y cuando se mantenga en el pano de lo hipotetico. Si un tipo me dice que viene de otra realidad, al igual que la bolita que rebota para adelante, hay un alto porcentaje de probabilidad de que este pirucho.
Le convido un cigarrillo y desenchufo los auriculares del mp para ambientar sonoramente un poco, porque una situacion tan extraña merecia ser ambientada, aunque sea un poco.
Hace varios meses no dejo de escuchar el disco "Magical mistery tour" de The beatles, mi compañero tambien parecia disfrutarlo. -Ya no hacen musica asi- le digo. -No- me responde, -ahora tienen una onda mas electronica, igual esta bueno, pero no es lo que hacian antes-. No me quedo del todo claro que trataba de decir.
-Hablas de los musicos no?- pregunto.
-De los Beatles hablo, lo que hacen ahora es otra onda pero igual esta bueno-.
-Si, me olvide que estabas pirucho papi, perdona. Sabes que se separaron hace muchisimo y que John y George estan muertos no?- le digo en broma y el se empieza a reir fuerte. Me parecia que era hora de irme camianndo despacito sin darle la espalda.
-Que pena che.- me dice, -En mi realidad siguen tocando, hicieron una gira hace poco-
-Si, bueno, como sea, se hace tarde y vos seguis con esa boludes de las realidades, mejor me voy.
-Je je, si, anda, pero antes que salgas de aca, te voy a alcanzar y te voy a regalar algo.
Lo salude y me fui. Antes de salir de la reserva, me alcanza el loco todo agitado y me alarga la mano. En la mano tenia un casete escrito con birome que decia "Everyday´s Chemistry". -Es el ultimo de los Beatles, escuchalo, lo sacaron el año pasado-
Nunca tuve un pasacasete, de chico tenia LPs y despues me pase a los CDs. que carajo iba a hacer con un casete?.
Llegue a casa, saque mi viejo deck y lo conecte por linea a la pc. Puse play y lo grabe digitalmente.

Señores, dejo con ustedes para su deleite, el disco del año pasado de los Beatles de la realidad paralela.
Escuchenlo y despues me cuentan

Everyday´s Chemistry

Tagboard

2010-03-02T13:58:00.000-03:00

Aviso para que no se lo pierdan.

Oculu bârô anda como trompada, mucha gente del norte pasa por ahí estos días, cosa extraña. Me pone muy feliz haber tenido el primer aporte de parte del amigo de la casa, el sr. German. Por estos días voy a estar subiendo dibujos mios (hay algunos bocetos solamente) terminados, que son muy pocos los que termino.

También arrancó el nuevo concurso "Empleado del més" en Que te putee el griego, este va con sorpresa. Quien quiera que gane va para el sorteo.

Tenía ganas de presentarme al concurso "Relatos de inmigrantes" pero la inscripcion finaliza el 5 y todavía no escribí nada. Ando sin ganas, ya retomaré el ritmo.

Saludos.

Oculus bârô

2010-02-28T22:09:00.000-03:00

Las sensaciones constituyen la fuente principal de nuestros conocimientos acerca del mundo exterior y de nuestro propio cuerpo. Son los canales básicos por los cuales la información sobre los fenómenos del mundo exterior llega al cerebro dándole al hombre la posibilidad de orientarse en el medio circundante y con respecto al propio cuerpo.
Aristoteles resalto la vista, insinuando que este sentido nos brindaba sensaciones con mayor frecuencia que los demás. Para poder ver, solamente hay que abrir los ojos.
Con esta pequeña reflexión hago la presentación oficial de Oculus bârô, mi espacio para imágenes.
En el se pueden encontrar fotografiás, dibujos, ilustraciones. No tiene comentarios, no se cada cuanto voy a actualizarlo. Los conocidos de Alea Jaci o Que te putee el griego saben que el primero lo actualizo 2 veces por semana y el segundo trato de actualizarlo todos los días laborables. Oculus bârô va a actualizarse en la medida que tenga algo digno de ser mostrado.
También acepto aportes. Si alguien quiere enviarme fotos para que las cuelgue de ahí lo puede hacer, las mismas serán puestas bajo la etiqueta “aportes” y habrá una breve descripción sobre quien la envió.

Espero lo disfruten.

Fin del comunicado.

Historia de un desencuentro

2010-02-17T02:26:00.000-03:00

Lo que tiene de maravilloso es que, a pesar de ser una mujer grande (mi misma edad), sigue viviendo como si tuviera 16. Es activa, graciosa, le gusta hacer piruetas y es sumamente hermosa.
Lo que tiene de increíble, es que a pesar de haber sufrido traumas terribles, sigue viviendo la vida con alegría... cada vez que puede.
La segunda vez que la vi le dije que me gustaba mucho y que quería intentemos algo juntos. Esas son las cosas rescatables de las relaciones a esta edad; uno puede andar sin rodeos idiotas.
-Perdoname que te joda, apenas te conozco pero pareces un tipo inteligente. ¿Sabes como puedo hacer estos tramites?- me dijo por teléfono dos días después de conocernos.
Había caído casi por casualidad en un grupo de amigos. Era conocida de uno de nosotros, recién llegada. Escapada de una relación que degenero en tortuosa dejadez y en obsesión atemorizante. En la ruina y sola, y con el hijo de su adolescencia libertina, se cruzo en mi camino como la figura desvalida, sedienta de cuidado que es el anhelo secreto de mis días.
-Mira, es medio complicado ese tramite- le dije magnificando una dificultad ficticia, -pero yo me tomo la mañana en el laburo y te acompaño si querés.-. Sabia que esa era la finalidad de su llamado, la compañía. El tono de felicidad y alivio de su respuesta termino por confirmarmelo.
Nos encontramos una mañana de jueves, viajamos en subte al centro para unos tramites.
Vagón lleno, mundo de oportunidades. Mientras subía gente casi hasta el tope de capacidad, ella y yo charlábamos. Miraba la sonrisa en sus palabras, veía la alegría en el brillo de sus ojos. Sus pequeñas manos, desacostumbradas al viaje en subte se posaban aquí y allá buscando equilibrio. Entonces, como la cosa mas natural de mundo, la abrace y la apreté contra mi cuerpo, ella dejo de hablar y se dejo atrapar en el abrazo mas consustancial del mundo. Le acaricie el pelo desde el nacimiento de la frente hasta la nuca mientras ella, con la cabeza en mi pecho, oía los latidos de mi corazón, que empezaban a decir su nombre.
Los organismos del estado tienen horarios por demás extraños. Suerte para mi esta vez, porque gracias a ello pasamos otro rato charlando.
Dicen que las mujeres hablan hasta por los codos y en muchos casos es cierto, para ella ese dicho se queda corto. Ella habla por los codos, los hombros, los nudillos, las rodillas y por cada articulación que a usted se le ocurra, pero oírla es un placer. Es una de esas personas que terminan comprando con dinamismo y ventura al interlocutor mas amargado.
Yo esperaba un espacio de tiempo para proferir mi declaración mientras miraba su rostro iluminado, entonces, con toda simpleza, derrumbo mi mundo de fantasía en una sola oración. -Pero te cuento un secreto: ahora tengo un amorcito-. Mi castillo de naipes se derrumbo. Sin poder pensar, sin poder evitar que la tristeza se reflejara en mi mirada dije -Me rompes el corazón-. Llena de sorpresa, extrañada, me pregunto porque lo decía. Le dije que había una sola razón por que yo decía eso, porque era verdad. -Noo... ¡como me equivoque!- se dijo mientras la abandonaba la alegría.
Mas de un año antes de conocerme había conocido a un amigo mio. aquel que días antes la había llevado a aquella reunión donde hacia pocos días la había visto por primera vez. En aquel entonces ella estaba en pareja y los problemas que llevarían a la angustiosa separación ya habían florecido y en cualquier momento darían frutos. Se separó y se fue apenas con lo puesto. Volvió luego de haber cumplido con sus lamentos y siguió con su vida como la mujer fuerte que es.
Hacia mucho que era su amiga y no tenía idea que a el le gustaba. A pesar de tener poco en común, muy poco para ser para pareja, acepto empezar a relacionarse mas intimamente con el dos días antes ir a hacer los trámites conmigo. Por otro lado, yo había hablado con el sobre ella. Fui claro al preguntarle si había algo entre ellos dos, y el fue claro al decirme que no. No creo que haya mentido adrede, creo que no tenia esperanzas de estar con ella. El asunto es que ella reconció un error al salir con el.
-Si fuera cualquier otra persona yo pelearia por vos, pero me dejas totalmente en off-side- le dije, ella repitió “¡Como me equivoque!”
Los tramites se alargaron, nos enteramos que habría que volver 2 o 3 veces mas, entonces le dije, -Ahora sabes como tenes que hacer, yo no te puedo acompañar mas ¿entendés?, estas viendo a alguien y no es correcto que te acompañe yo.-. A ella no le gusto mi decisión.
Nunca hablé del tema con el. Ella aparecía en nuestras reuniones cada tanto, pero extrañamente siempre siguió siendo “la amiga” de fulano.
A medida que la fuimos conociendo, los demás empezaron a burlarse de ella a sus espaldas, de su manera de ser, su “apendejamiento”, su escaces de medios adquisitivos e intelectuales. Yo oía esto y veía a mi amigo como un cobarde por no defenderla. A pesar que no se portaban como pareja, al cao de dos semanas los note distanciados. Un día, casi sin pensar, la llame por teléfono.
Habían resultado incompatibles. Si me lo hubieran consultado antes yo se los hubiera dicho gustoso, se notaba la incompatibilidad. Le dije que yo todavía quería algo con ella, entonces su voz se quebró. La impotencia que se siente cuando alguien se quiebra por teléfono es terrible. A pesar de estar comunicado uno esta irremediablemente lejos de la persona, es algo muy penoso.
Desde que se había separado había estado buscando el nuevo amor en varios lugares equivocados. Había recaído en antiguos vicios y había descuidado a su hijo, cosas de las que estaba avergonzada. Me dijo que necesitaba un tiempo para pensarlo, para limpiarse y para procurar el bienestar de su vástago. Le dije que la entendía perfectamente y que cualquier cosa que necesite o cualquiera sea la decisión que tome, yo iba a estar para ella, y así lo hice.
Durante meses nos vimos, no como amigos, no como pareja, como algo intermedio. Como do personas que se necesitan, necesitan del afecto mutuo pero algo impide seguir adelante. Nos abrazamos y nos besamos incontable cantidad de veces. Nos veíamos y automáticamente abríamos los brazos, nos llenábamos de besos la cara, los cachetes, la nariz, la frente, los labios. Nos quedábamos largo rato en esa pose, acariciándonos mientras nos decíamos que nos queríamos. Yo sentía que su corazón estaba conmigo. Pensaba que el sufrimiento de amores pasados la acechaba y necesitaba la prueba definitiva del amor venidero. Y esa prueba era la espera, algo que jamas habían hecho por ella y que yo gustoso estaba haciendo ahora.
Fue en enero cuando todo termino.
En diciembre me llamo desesperada, su madre entro en crisis y la llevo al sur, adonde tienen familia. Para fines de mes la madre aparentemente se habría repuesto y ella estaba volviendo. Se le notaba el agotamiento físico de cargar con los problemas de la familia, la madre, el hermano, el hijo, el ex. Estaba agobiada. Decidí llevarla de vacaciones en Febrero, solamente, ella, su hijo y yo (le caigo bien al mocoso, afortunadamente)
Le chupe las medias a mi tío y le pedí prestado el departamento de la costa para Febrero. No lo veo casi nunca al tipo pero me lo dio igual. Es buen tío dentro de todo.
Un día, cerca de mi cumpleaños, sin previo aviso me llega un mensaje de texto de ella “VENI ESTA NOCHE AL BAR XXXXXX QUE TOCA MI NOVIO”...
¿Me lo había imaginado todo?, el afecto, los besos, los “te quiero mucho”, ¿fue todo un sueño? ¿que había pasado?. La llame enseguida.
-¿Como que toca “Tu novio?, ¿que paso con “nosotros”?, ¿que paso con el “Necesito tiempo para pensar”?- le pregunte haciendo mi mejor esfuerzo por evitar un tono de reproche. Pero la pelea estaba perdida desde el vamos y yo no lo sabia.
Forjado en aquel primer desencuentro quedo mi destino.
Habiendo abandonado mis planes de estas vacaciones, heme aquí, otra vez de nuevo.

El vacio del alma que degenera en pena

2010-02-08T23:28:00.001-03:00

Otra vez la oscura pesadez fagocitadora.
No puedo ser salvador ni mártir.
Solamente me condenan al olvido,
con mi inseparable compañera,
Soledad, que susurra en mi oído

-Si pudieras envolver tus penas
dámelas todas a mi.
Si querés perderlas, yo se como usarlas
dámelas todas a mi.-

Junto a mi como humo de cigarrillo, de mi mano.
Nada te alcanza, nada te agrada.
Ser insuficiente no es el problema que deseás,
es el problema que me acompaña
El profundo agujero del alma alimentándose de la ausencia,
de tu ausencia,
que grita en mi oído

-Si pudieras envolver tus penas
dámelas todas a mi
Si querés perderías, yo se como usarlas
dámelas todas a mi-

Centellas a tus pies
vida de tus ojos, vida por tus ojos.
Fugaces encuentros que aumentan mi equivoco.
Porque el equivoco es mio y solo mio.
Yo solo quería que,
si pudieras envolver tus penas
dámelas todas a mi.
Si querés perderlas, yo se como usarlas
dámelas todas a mi.

Entre la luna y el tiempo (anhelo)

2010-01-31T10:52:00.001-03:00

Entre la luna y el tiempo anhela el encuentro
Sabiéndose indigno
sabiéndose módico.
Apostando en su contra
el hombre vacío anhela

Si te vas con la marea,
si volvés con el equinoccio,
solo aguardo el momento
entre la luna y el tiempo

El segundo cósmico,
eterno.
El anhelo,
infinito.
Yo el reencuentro aguardo,
entre la luna y el tiempo.

Apio Verde

2010-01-27T09:52:00.004-03:00

A partir de hoy tengo 31.

No esperen demasiado discurso, hace mucho calor.

Veamos los efemerides:

98 - Tras la muerte de Nerva, Trajano es emperador.

1701 - Nace el astrónomo y físico Anders Celsius.

1756 - nace Wolfgang A. Mozart, músico austríaco.

1785 - Nace F.W. Joseph Schilling, filósofo alemán.

1801 - La revolución de los esclavos haitianos provoca en Santo Domingo el pavor entre los colonos blancos, y un antiguo esclavo, Toussaint Louverture, se convierte en dictador de la isla.

1832 - nace Charles Lutwidge Dodgson, más conocido como Lewis Carroll, autor de "Alicia en el país de las maravillas".

1850 - nace Samuel Gompers, primer presidente de la American Federation of Labor.

1851 - Nace Rafael Obligado, poeta argentino.

1851 - Nace en Montevideo el escritor Miguel Cané.

1859 - nace Guillermo II, Emperador de Alemania.

1865 - Tratado Vivanco-Pareja de paz y amistad entre Perú y España, que no será aceptado por la mayoría de los sectores peruanos.

1880 - Thomas Alva Edison patenta la lámpara incandescente.

1891 - nace Ilya Ehrenburg, escritor ucraniano.

1901 - Muere Giuseppe Verdi, compositor italiano.

1908 - el presidente Figueroa Alcorta le ordena a la policía la ocupación del Congreso Nacional.

1915 - Primera Guerra Mundial. Primer bombardeo aéreo masivo que registra la historia, realizado por aviones franceses contra las fábricas alemanas de explosivos de Opau y Ludwigshafen.

1922 - muere Giovanni Verga, escritor italiano.

1926 - El científico escocés John Baird presenta ante la Royal Institution un aparato llamado televisión, capaz de transmitir imágenes a distancia por la acción de los rayos catódicos.

1934 - Pacto por el que Alemania y Polonia se obligan mutuamente a renunciar a todo acto de agresión durante 10 años.

1942 - Nace Yolanda D'Augsburg, escultora y pintora brasileña.

1943 - Segunda Guerra Mundial: comienzan los bombardeos aéreos sistemáticos aliados contra el Reich.

1944 - El Ejército Rojo rompe el cerco que los alemanes establecieron 900 días antes en torno a la ciudad de Leningrado, el más cruel de la Segunda Guerra Mundial, que se cobró casi 700.000 vidas.

1945 - las tropas soviéticas liberan a los presos de campos de concentración de Polonia.

1948 - nace el bailarín Mikhail Nikolaievich Baryshnikov.

1948 - se vende el primer grabador de cinta.

1960 - Juan Domingo Perón abandona la República Dominicana y se traslada a España.

1960 - Queda abolida la pena de muerte en Bolivia.

1967 - Mueren los astronautas estadounidenses Grisson, White y Chafee, al incendiarse la cápsula de la nave espacial "Apolo".

1973 - Vietnam del Norte y EEUU firman en París un tratado para poner fin a la guerra del Vietnam.

1978 - El político y escritor africano Leopold Sedar Senghor, reelegido presidente de Senegal.

1979 - muere Victoria Ocampo, escritora argentina.

1982 - Accede a la presidencia de Honduras el civil Roberto Siles Zuazo, tras una década de dictadura militar.

1983 - Muere Louis de Funes, actor cómico francés.

1986 - Muere Lilí Palmer, actriz alemana.

1987 - Las intensas lluvias caídas durante cuatro días en el estado brasileño de Sao Paulo causan 45 muertos, un millar de damnificados y cuantiosos daños materiales.

1989 - El cohete europeo "Ariane", lanzado desde la base francesa de Kuru (Guayana), pone en órbita con éxito el satélite de comunicaciones Intelsat V F-15 (servicios de tv y telefonía).

1991 - Fuerzas rebeldes del Congreso de Somalia Unificado asaltan en Mogadiscio el palacio del presidente Siad Barre, quiene logra escapar, y se hacen con el poder en el país.

1994 - El liberal Carlos Roberto Reina asume la presidencia de Honduras.

1995 - Perú y Ecuador inician una guerra por la disputa de 340 kilómetros cuadrados fronterizos. Los combates se llevan a cabo en seis puestos de la frontera que separa a ambos países.

1996 - El coronel Ibrahim Barre Mainasara derroca al primer presidente de Níger, Mahaman Usman, en un golpe de Estado que causa la muerte de cinco militares y la suspendión de los partidos políticos.

1999 - Muere Gonzalo Torrente Ballester, escritor y académico español.

2002 - Ricardo Maduro asume la Presidencia de Honduras.

Lo unico que reniego, es que cumplir años a fines de Enero es una mierda.

Fiesta en la facultad (III)

2010-01-21T00:51:00.004-03:00

Nunca los había visto tan animados. La gente había dejado de pasar y se quedaba viendo la banda. A un costado estaban los Rockabillies y bailaban, se movían con la música, las parejas se abrazaban, la escalera que daba a ese subsuelo estaba repleta de gente. Alarico siempre tuvo alma de showman, pero esa noche se lució. Se arrodillaba, paseaba por el lugar mientras tocaba. La batería improvisaba pero no perdía el ritmo. La guitarra coordinaba todo, esa guitarra influenciada por Clapton, de mano lenta, con escalas poco ortodoxas, prodigiosa en las manos de Sigerico, y Ganika. Ganika estaba hermosa, sensual, contoneo hipnotizante, voz cautivadora. Nunca los volví a ver tocar tan bien. Todo el mundo se asomaba a ver que pasaba ahí abajo. Cuando me quise dar cuenta, me había tomado media botella de Old Smugler.
La gente que me conoció antes de los 20, se hubiera sorprendido de no verme borracho, pero la gente que conozco ahora, jamas me había visto así. Yo sabia que estaba tomado, todavía no veía doble pero la cabeza me giraba un poco. Era consciente de mis actos, podía mantener a mi antiguo yo a raya todavía
Felicito a los muchachos de la banda y nos quedamos por ahí, tenia curiosidad de ver que iban a hacer los reggaes.
Zas, “trompeta” tocaba la trompeta (recién ahora confirmaba mi sospecha). Empiezan a tocar. En la mitad del primer tema ya se había ido la mitad de la gente, los que quedaban no le daban ni cinco de bola a la banda. “Trompeta” hacia coros junto con “trombón” y los dos se movían graciosamente, igual que como haría un chimpancé.
Nunca voy a entender a una persona que deliberadamente decide tocar el trombón No conozco el instrumento a fondo pero creo que tiene la misma tonalidad sonora que un inflador de bicicleta. Do contraído, Sol extendido. ATENCION ATENCION, se viene el estribillo, “trompeta” saca la trompeta y... PUUUUuuuu-RUUUuuu … PUUUuuu-RUUUuuu, y nada mas. Suelto una carcajada burlona, mis amigos me escuchan, la gente me escucha y la banda me escucha. El cantante tenia la sonrisa ensayada en los labios desde que empezó, pero entre cejo y cejo una arruga delatora anunciaba que mi risa había hecho mella. Yo estaba contento.
Habían chicas que se sacaban fotos entre ellas y se reían. El sonidista me ve abrazado a la botella de whisky y se ríe. Me la pide para mostrarsela a un amigo, la pasea un rato pero no toma, eso me molesta un poco. Quedamos Eurico, Alarico y yo tomando Old Smugler cuando llegan mas amigos nuestros. Ganika estaba molesta por algo, se había ido sin saludar a nadie, después me entere por que. Algún idiota había invitado a su ex, y el idiota del ex vino. Había mala sangre entre ellos. Me hubiera gustado que ella me contara en ese momento (yo sabía de el, pero no lo conocía de vista), habría sacado al ex del lugar, pero, por algo no me dijo. En lugar de eso solamente se fue.
Trago va, trago viene, veo a una de las amigas de los rockabillies, una chica alta con boina, muy chica, demasiado, muy bonita. La saludo con el pico de la botella y ella se ríe y se sonroja.
-Bueno, gracias, buenas noches- terminaban los reggaes. Yo ya ni los registraba. Se llevan su micrófono y sus cables. Hijos de puta, egoístas de mierda. Tocaron con batería prestada, equipos prestados, un micrófono prestado y ellos no son capaces de dejar 2 cables mugrosos y esperar que las 2 bandas que quedaban terminaran. Igual no me hice demasido problema, tenía todo lo necesario.
Noto que Alarico y Eurico ya estaban en “borracho alegre”. Muy berborragicos, muy cargosos.
Agarro a un rockabillie y le digo, -Papi, ¿que tenés?- mientras la cabeza me da vueltas y me concentro en no tambalear, -No tenemos nada- me contesta nervioso. -No te hagas drama que con el sonidista te armamos todo enseguida-. Quedo muy agradecido el muchacho.
No había ni la mitad de la gente cuando tenían que empezar los rockabillies. De “Las manos de Fillipi” ya me había olvidado, y por lo que a mi concierne, ni siquiera fueron.

Fiesta en la facultad (pate II)

2010-01-18T00:39:00.000-03:00

Tipo copado el improvisado sonidista/baterista, nunca le pregunte el nombre, a partir de ahora me voy a referir a el con “el sonidista”. Intuí que era electricista por la artesanalidad de sus tomacorrientes y la soltura con que se manejaba entre cables, pero nunca lo confirme. Conectamos a los equipos, un mp3 de un pibe de aspecto rudo y osco que nos miraba interesado. Nirvana, Foo figthers, algo de The Beatles e increíblemente, Jackson 5 y Gloria Gaynor sonaban de fondo mientras esperábamos en ascuas.
Supuestamente “Fillipi” iban a tocar a las 22, eran 22:30 y no había señales de nada. Pasaba mucha gente charlando, cambiando bancos de lugar, muchas chicas. Era un cuadro muy gracioso, 2 tipos de 30 y mas edad mirando nenas de dieciocho o diecinueve pasar, y estas devolviendo la mirada con timidez, apurando el paso.
Otra banda había llegado. Unos chicos, el mas grande tendría diecisiete, me voy a referir a ellos como “Los rockabillies”, ya verán porque.
Le digo al sonidista: -Vamos a probar sonido, algo-. -Dale- me dice. Me se sienta en la batería y toca un ritmo tranquilo. Me cuelgo un bajo y hago una base de blues sencilla, Alarico se me viene al humo, le entrego el bajo a el. Empieza a tocar un funk furioso y el carterista lo sigue. Nunca se lo voy a reconocer en persona, pero el toca el bajo mucho mejor que yo, me da un poco de envidia el pendejo de mierda.
Veo al guitarrista de los rockabillies que se cuelga la guitarra y se enchufa, mira frenéticamente primero su mástil, después las manos del bajista, así una y otra vez. Esta completamente perdido. Alarico se da cuenta y le grita -TOCÁ EN RE-, pero no hay caso, al rockabillie le falta todavía
Así tendrían que ser todas las noches. La sensación era fantástica A pesar de estar seguro de nada, quien tocaría que ni cuando, estábamos todos ahí, algunos conocidos, otros completamente extraños, trabajando juntos para una cosa común, sin envidias, sin obligaciones, solamente las ganas de satisfacer nuestra ansia interna. Agarrar esa bestia por la cola y no dejarla escapar.
Entonces aparece un tipo enorme con toda la pinta de ex-policía y ropa símil uniforme que nos dice -¿QUE ESTAN HACIENDO?- no gritaba pero la voz severa hacia parecer que lo hacia – HAY GENTE EN CLASES TODAVIA-. Trato de explicarle pero no hay caso, hay gente que no se le puede explicar nada. Hago el gesto que estoy seguro esta acostumbrado, miro para otro lado mientras pongo cara de orto y digo bue, bue. Con eso se queda tranquilo y se va, atrás pasa el flaco y lo agarro.
-Cuchame papá, teníamos que empezar a tocar a las 22 y me dice este tipo que hasta después de 23:30 no se puede hacer nada, ¿como es el asunto?-, -Dejame que ahí lo arreglo- y se va.
En algún momento dado apareció Ganika, la cantante, con dos botellas de vino tinto mientras arriba empezaban a despuntar los choripanes. De “Las manos de Fillipi” todavía no hay señales.
Le invito a Ganika un chori y acepta gustosa, no confío en la gente que no come chori; me sirve la invitación ademas, para conversar un rato a solas con ella. Hubo algo entre ella y yo, pero esa es otra historia.
Cuando vuelvo, Alarico, Sigerico y Eurico están discutiendo con tres tipos mas, de la discusión participan los Rockabillies, me acerco y escucho. Discutían los turnos, la banda del sonidista todavía no había aparecido, ya se había autoexclido y tocaría 4to. Los rockabillies querían ver a la banda del fondo (los que iban a cobrar entrada), por lo que no tenían ningún problema en tocar 3ros. Quedaban el 1er y 2do lugar, nadie quería tocar primero.
Habían tres discutiendo con mis amigos, dos de los cuales estaban bien vestiditos, camisitas floreadas, pantaloncitos náuticos blancos, uno tenia una boina. Muy empilchaditos, muy señoritos, los cale enseguida. Cuando vi al tipo de la boina me dije “trompeta”. Es típico de trompetista, siempre arregladito, siempre metiéndose y esforzándose por hacerse notar en todos lados, menos donde tiene que hacerse notar, en el escenario. Este tipo de gente tiene la costumbre de tocar, como mucho, dos notas por tema, hacer mucho coro alegre, sonreír y bailar, tratando de convencer al que lo ve, de que lo esta pasando bien. Y si la banda tiene trompeta, hay un 90% de probabilidades que sea una banda de reggae. Y efectivamente.
Los reggaes aportaron sus cables balanceados. El cable balanceado le da al micrófono el doble de ganancia, es decir, mas volumen. Cuando se hace sonido en vivo, las voces deben sonar mas fuerte que los instrumentos (en especial en lugar chico y cerrado), de lo contrario se confunden y se pierden.
Son las 23, abro mi botella de Old Smugler y le digo a mis amigos -Muchachos, empiecen ustedes, hay que sacarle toda la gente a “Las manos” y que se vayan a la puta que los pario-, por amargos había que sacarles la gente, por no compartir escenario y por venir tarde.
Ya habían llegado varios amigos míos y de la banda, los puestos de paty y chori arriba funcionaban a full. Abajo, entre los que estaban encerrados tocando (por plata y sin éxito) y nosotros vendían empanadas y cerveza, la gente había copado las escaleras y los profesores tomaban mate y miraban con curiosidad; cuando la banda, empezó a tocar

Fiesta en la facultad (pate I)

2010-01-14T23:13:00.000-03:00

El llamado me la tarde me había dejado sumamente intrigado.
-Esta noche va a haber una fiesta en la facultad de filosofía y letras, venite que no hay sonido- me dijo Alarico. No lo había visto en mas de trece años, la ultima vez, el era un mocoso de once que venia a casa invitado por mi hermano a jugar video juegos. Ahora es un tipo inmenso, corredor de 200 mts, vegetariano, personal trainer y bajista. Sin embargo yo todavía soy mas alto y tengo mas onda.
-Quien te paso el dato- le pregunto mientras vamos en el auto. -Eurico- me dice y me cambia de tema rápido.
Eurico es el baterista, un pibito de diecinueve que toca demasiado bien para ser tan chico. Igualmente, siempre hay que desconfiar de los bateristas, olvidan la mitad de lo que entienden y la otra mitad la inventan.
Llegamos. Equipo de bajo, equipo de guitara, potencia para voz suficiente para llenar un anfiteatro, 3 micrófonos de vocalista, 2 micrófonos inhalambricos, jirafas, mixer de 4 canales y cantidad de cable suficiente como para darle 2 vueltas a la tierra, lleve todo el arsenal.
Con todos los equipos en la vereda miro la facultad, nunca la había visto. Llena de carteles y pancartas, la gente en la calle, mucha gente en la calle, camionetas cargadas de bancos. Le pregunto a Alarico -¿Esta tomada?-, el no sabe, se asusta. Pero yo tenia ilusión de ser parte de la toma de la facultad.
Adentro me indigne mucho. La primero que se ve al entrar es carteles y pancartas, “Todos somos de Terrabusi”, “Mineros” de allá, “Obreros” de acá, todo al lado de la mugre. Veo las manos de la gente a mi alrededor y son manos de nene. Manos que nunca trabajaron. ¿Esta gente pretende decirle a los demás que hacer o que pensar, y no son capaces de agarrar una escoba. Por supuesto, la escoba es para clases inferiores, las clases superiores son para pensar y decidir.
Estoy adentro en un patio central, y en el centro hay armado un escenario bastante grande, lleno de micrófonos de todo tipo, equipos de todo tipo. Por supuesto todo ridiculizaba excesivamente a los equipos que cargaba yo.
-¿Y ahora?- le pregunto a mi acompañante. -No se, esperemos que llegue Eurico, el sabe- me contesta. Pero yo se, que los bateristas siempre son los últimos en llegar.
No espero por nadie y empiezo a preguntar, ubico a un petiso que supuestamente es el organizador. Lo paro y el tipo me mira con miedo, cambio a mi “voz agradable” -Papi, me dijeron que hacían falta equipos, micrófonos, yo traje”. Mi manera de hablar le devuelve la confianza. -No, tenemos todo- me dice sobrandome, -¿Vos para que venís?-. Si me vuelve a hablar así, lo agarro del cogote y lo estrello contra la pared, se da cuenta. -Mira papa, me dijo un pibe de una banda que...- y me interrumpe, -Ah, si, las bandas van abajo. Habla con el- y me señala un flaco alto. Enseguida me di cuenta que esos dos eran de centro de estudiantes o de algo, eran mas grandes que la mayoría. Es mas, creo que después de mi, no había otra persona de mas edad que ellos dos.
El flaco me contó que abajo iban a tocar bandas (cualquier banda, no importa) arriba iban a estar “Las manos e Fillipi” y habían pedido todo el patio para ellos.
Mientras bajaba aparece Sigerico, el guitarrista, caminando despacio como siempre, tranquilo como siempre. Lo pongo al tanto de la situación.
Abajo hay un tipo bastante grande con una batería y un par de equipos, enseguida me pongo a hablar con el. Es baterista de otra banda pero todavía no llego ninguno de sus compañeros.
Vemos las cosas que tenemos, micrófonos, equipos, cables, mientras Alarico mira y Sigerico va a tantear la situación arriba. Alarico me dice -Este hijo de puta seguro encuentra algo de morfar-.
Llega otra banda, empezamos a intercambiar los pocos datos que tenemos sobre como va a ser la movida. Al rato aparece Sigerico con un vaso de coca y una porción de pastafrola, -Hijo de puta, ¿donde lo sacaste?- le preguntamos. -Me lo dieron arriba- dice como si fuera la cosa mas natural del mundo. Tres personas fueron a buscar algo de comer, sin éxito. La pastafrola había desaparecido.
El asunto era el siguiente: Una banda iba a tocar en un cuarto del fondo, iba a cobrar entrada, ellos tocaban solos. Las demás bandas las querían poner en un pasillo angosto. Lo agarre al flaco y le dije que no. Era muy estrecho y el sonido se iba a hacer una bola imposible. Nos quedamos donde estábamos.
Le empece a tomar bronca al flaco, decidí que esa seria una buena noche para volver a tomar.

Thotila productions

2010-01-10T23:56:00.003-03:00

Otra de las cosas que hago cuando no estoy haciendo nada...

El video esta filmado con una cámara mini dv JVC GRD-870 y cámara de fotos CANON SX 110. El audio esta tomado con la cámara JVC.
Video editado con Adobe Premier Pro CS3

Ultimo recital del 2009 de la banda El Muelle, amigos de la casa, pueden encontrar su página en mis links, a sus derechas. Pagina de la cual me hago cargo desde que el anterior administrador desapareció (si alguien lo conoce, avisenle que los de la banda lo están buscando)

Hasta que termine de escribir lo que estoy preparando, disfruten el video. Puede verse en HD.
¿Que se viene? lo que les gusta, una anécdota pero reciente, no de aquellos años locos y turbulentos. Una de ahora, de hace unos meses.

Hasta luego

Sueños, sueños son... (I parte 2-final)

2010-01-06T20:28:00.002-03:00

Sueños, sueños son... (I)
Sueños, sueños son... (I parte 2-1)
Sueños, sueños son... (I parte 2-2)
Sueños, sueños son... (I parte 2-3)

De repente me encontré en el patio amurallado, ahora era de noche. Las paredes que rodeaban el predio estaban muy deterioradas y el pasto estaba seco en partes, como si hubiera sido descuidado por meses. Estaba nublado y centellas zurcaban el cielo cada tanto. Un viento de tormenta azotaba la puerta gris, la puerta de entrada a mi pieza... o lo que era mi pieza en este mundo, o en mi subconsciente, no se.Pienso que dentro voy a estar resguardado de la tormenta que se avecina. Doy dos pasos en esa dirección y me acuerdo del murciélago por un instante, pero inmediatamente me doy cuenta que acabo de dar dos pasos. Es la primera vez que me muevo a voluntad y sin esfuerzo acá.Siento un grito chillón fuerte como la turbina de un avión. Pierdo el balance y me acuclillo; por reflejo giro la cabeza y veo de donde viene el sonido. Alcanzo a ver al murciélago que viene hacia mi y se estrella contra mi cara con la fuerza de una trompada. El golpe me atonta, me caigo. Siento otro grito y me vuelve a golpear la cabeza. Los golpes me dejan heridas cortantes, sangro. El animal me sigue envistiendo y gritando una y otra vez, la mayoría de las veces puedo esquivarlo pero los golpes me aturden cada vez mas. Empiezo a notar que me quiere alejar de la entrada. No importa que, pero tengo que hacer lo contrario a lo que el haga. Camino lo mas agachado que puedo, sin sacarle los ojos de encima. Lo esquivo algunas veces, otras no, pero no dejo que me saque de curso, igual cuesta. Si quiero llegar, tengo que contraatacar, trato de agarrarlo cuando viene hacia mi. Si lo pudiera alcanzar lo estrellaría contra algo, pero no puedo, es muy rápido. Me sigue gritando, golpeando y cortándome, siento que voy a desfallecer. A duras penas llego al descanso de la escalera, un poco mas y voy a estar dentro de mi pieza, o lo que sea eso que parece mi pieza. El murciélago grita descontrolado y viene directo a mi, me apuro en bajar, me golpea con mas fuerza la cara y me araña, me quiere sacar los ojos. Lo sujeto fuerte y me lanzo atravesando la puerta.
Estoy en mi pieza, estoy en mi casa. Miro por la ventana, veo mi barrio.
Es de noche, tal vez de madrugada.
Prendo la luz y me veo en el espejo, no tengo arañazos en la cara. Voy a fijarme la hora y siento un chillido débil atrás mio, miro y el murciélago esta revoloteando en derredor por la habitación, golpeando las luces, tirando CD´s y vasos al piso. Lo veo y no me hace nada, solamente vuela en círculos y voltea todo o que puede. No tiene expresiones humanas, es un simple murciélago. Ahora me va a oír este hijo de puta. Agarro mi guitarra y abanico fuerte contra el bicho, erro. Vuelvo a intentar y vuelvo a errar. Me tomo un segundo para analizar la trayectoria, calculo por donde va a pasar y atizo con toda mi fuerza, se escucha un PLICK y el bicho golpea contra el televisor, cae al piso acurrucado. Ya no se mueve.
Lo miro un rato. Agarro una bolsa de Coto y pretendo usarla como guante para agarrarlo pero me arrepiento. Me da asco imaginarme el tacto con el bicho a través de la bolsa. Agarro una pinza y lo pongo sobre una base de madera, le vuelvo a sacar fotos, después lo pongo la bolsa, meto la bolsa dentro de otra bolsa y hago todo un bollo. Pienso tirarlo a la basura pero otra vez me arrepiento. Al final lo tiro en el cuarto de la basura del piso, vuelvo a mi pieza, me siento en la cama y me doy cuenta que no puedo dormir, estoy muy agitado. Amanece.
Abre fumado como 10 cigarrillos uno atrás del otro, ahora no sabia que hacer, prendí la tele y puse Crónica Tv.
Cuando me quise acordar, ya eran las 9:30, llame al trabajo y dije que estaba enfermo, que me disculparan por el horario en que avisaba, pero me sentía muy mal. Apenas corto, suena el teléfono, es Marga.Me llama llorando, me dice que el padre tuvo un derrame cerebral en la madrugada, me llama desde el hospital. Me dijo que no quería estar ahí, le dije que venga a casa.Esa noche volví a soñar con ella, caminábamos por un jardín inmenso, lleno de estatuas y ruinas antiguas, con un pequeño lago y cisnes, con enredaderas y flores de todas formas y colores.

FIN.

Sueños, sueños son... (I parte 2-3)

2010-01-05T22:22:00.002-03:00

Sueños, sueños son... (I)
Sueños, sueños son... (I parte 2-1)
Sueños, sueños son... (I parte 2-2)

Este sueño fue distinto. Yo estaba parado en el centro del patio rectangular, de pie, descalzo sobre el césped que seguía tan verde y brillante como antes. No se oía ninguna voz.
Miro a mi alrededor, ahora estoy completamente seguro, este pasto es el de la casa de Marga.
Veo hacia la bajada gris donde estuve tirado la ultima vez, pero ahora, acurrucado contra un rincón durmiendo esta el murciélago.
Se despierta despacio, como si estuviera descansado. Me mira y me sonríe burlonamente con maldad. Hace ademanes para que me acerque y yo lo hago aunque no quiero; mi cuerpo hace su voluntad. El bicho baja la escalera despacio, abre la puerta metódicamente y me muestra lo que hay dentro. Adentro esta mi pieza, con todas mis cosas, mi tele, mi ropa tirada, mi cama y Marga desnuda durmiendo en ella.
Ahora estoy paralizado del lado de afuera, viendo desde la entrada gris el interior de mi pieza en un sueño.
El murciélago se mueve despacio mientras me mira fijo y me sonríe con malevolencia. Se va por detrás de la cama hasta que lo pierdo de vista. De repente salta y queda agazapado en la cara de Marga. Sin quitarme la vista de encima, inclina la cabeza y mete su lengüita maléfica entre los labios de ella. La saborea un momento y me mira complacido, yo lucho internamente por retomar el control de mi cuerpo. La alimaña va bajando por el cuerpo de la chica que duerme profundamente, haciendo unas muecas de asco apenas perceptibles ante las acciones del murciélago. El bicho llega hasta la sabana y la descorre, dejando descubiertos los pechos blancos de la chica que duerme en mi cama; se incorpora y empieza a lamerle un pezón mientras se sigue burlando de mi con su sonrisa y su vista fija en mis ojos.
Me inunda la furia, no puedo moverme y me muerde los labios. Ahora se, tengo que defenderla.
De imprevisto noto el control remoto del televisor en mi mano, debo haberme dormido mientras cambiaba los canales, me pasa seguido. Recuerdo las fotos que había sacado, entiendo, soy un conducto, puedo llevar y traer cosas de uno a otro mundo. Dirijo toda mi voluntad a mover el brazo, como no alcanza, dirijo también mis emociones, mi furia. El murciélago esta muy ocupado ahora como para notarme, olfateando y lamiendo el cuerpo de Marga. Por fin levanto el brazo, apunto el control a la tele y la enciendo. La luz del televisor golpea con fuerza en el quiróptero, este grita con sorpresa y dolor mirando fijo a la pantalla, y despierto. Son las 5:51 am, Marga no esta en casa.
Espero hasta las 10 am para llamarla, me atiende el padre. Dice que ella no quiere hablar conmigo y me cuelga. Los teléfonos son inútiles, el viejo controla el de la casa y el celular de ella. Le mando mails pero no tengo respuestas. Le pido a los amigos que tenemos en común pero me dicen que pueden hablar con ella, todos los mensajes llegan al viejo manipulador de mierda
Dos días después, cuando volvía a casa por la tarde, dos policías de civil me paran en la entrada del edificio. A los empujones me llevan adentro. En mi casa empiezan a interrogarme, en que andaba, que escondía y demás estupideces. Revisaban todos los rincones con mas animo de desordenar que de encontrar “algo”. Por supuesto yo sabia que esos tipos no estaban en casa porque yo fuera particularmente sospechoso, estaban ahí mandados por el padre de Marga; lo sabia y se los hice saber. Entonces dejaron las payasadas y dijeron directo lo que tenían que decirme, que deje de joder al viejo y que me olvide de Marga, y se fueron.
Deje pasar varias horas hasta que por fin decidí lo que tenia que hacer. Salí a buscarla.
Llame a su casa desde media cuadra de distancia, atendió el viejo, contaba con que así fuera. Le dije que iba a ver a su hija. El viejo se rió y me corto. Volví a llamar cuando me estaba metiendo a la casa por atrás, por el patio. Conocía mas o menos donde quedaba su pieza, pensé que iba a tener tiempo de por lo menos hacerle saber que quería hablar con ella, que no la iba a dejar sola. Estaba seguro, por mi sueño, que había algo que nos unía y no tenia que dejarlo ir.
Cuando estaba llegando a la fuente, del interior de la casa salio uno de los policías que me habían visitado esa tarde. Vino caminando rápido hasta mi y quería agarrarme. Pude esquivarlo varias veces, entonces realmente se enojo. Me puso una trompada y casi al mismo tiempo me empujo fuerte para tirarme al agua, tropecé con el camino de piedra y caí. Debo haberme golpeado la cabeza contra el borde de la fuente, porque creo que quede inconsciente.

(Mañana el gran final.)

Sueños, sueños son... (I parte 2-2)

2010-01-04T23:04:00.001-03:00

Sueños, sueños son... (I)
Sueños, sueños son... (I parte 2-1)

Pasto es pasto en todos lados. No se puede diferenciar a ciencia cierta los brotes de un lado o de otro, pero el recuerdo que despertaba en mi el pasto del jardín que ahora pisaba era inconfundible.
Le conté que a pesar de que el que yo había soñado estaba sobre una parcela rectangular y este estaba dividido en cinco triángulos iguales, el color, la textura, la forma de las hojas correspondían exactamente, no tenia ninguna duda. Sorprendida con la seguridad en que lo decía, terminó creyendomé. Me dijo que su madre, antes de morir, le había enseñado a interpretar los sueños. Su madre había aprendido de su abuela ciertas cosas que ella creía habilidades especiales, pero para mi no eran mas que charlatanería.
Soñar con una mujer que se pasea por un jardín florido de la mano con la persona que ama, es augurio de una inmensa felicidad, me comento casi al instante. Le conté que en mi sueño no habían flores, solamente un patio amurallado, una entrada gris y un murciélago. Dijo que soñar con una puerta de salida, es señal de agobio. Un patio vació significa impotencia ante problemas, debilidad. Un patio amurallado es que alguien influyente esta obrando sobre tu vida. En cambio el murciélago significa discusiones y penas, comportamientos negativos en gente de mi entorno.
Su actitud cambio cuando le conté la otra parte del sueño, de su voz, y del “chicos vayan a besar a la abuela”. Note como enrojecía su rostro mientras me echaba de su casa.
Tenia que volver a ese patio. Tenia que dormir sobre ese pasto. Entretanto, tenia que entrenar mi mente.
Los sueños se componen de 5 etapas. En la etapa 1, uno apenas esta dormido; todavía hay restos de consciencia y actividad sensorial. Se puede reaccionar a voluntad a las cosas que nos rodean, acá es cuando se da el famoso “No estaba dormido”.
En la etapa 2 se apagan todas las entradas sensoriales. Este tipo de sueño es apenas reparador para el organismo. Los músculos empiezan a distenderse y hay una desconexión completa con el entorno. Pasamos a la etapa 3. Aquí se intensifican la desconexión sensorial y la relajación muscular. Si alguien nos despierta en esta etapa, nos encontraríamos confusos y desorientados, pero si no, llegaríamos a la etapa 4. Esta etapa es donde verdaderamente se descansa. Acá ya estamos en el sueño profundo, primordial para la restauración física y psíquica. Pueden haber sueños en esa etapa, pero son luces, figuras o imágenes, nada mas. Los sueños con forma, con historia, se dan en la última etapa, durante el sueño REM. En esta etapa se da una atonía muscular absoluta que nos impide representar aquello que soñamos, los ojos se mueven rápidamente dentro de los parpados, la actividad cerebral es rápida y de baja amplitud. Mayormente ondas THETA, con ráfagas BETA.
Las ondas THETA se producen durante el sueño o la meditación profunda. Es cuando actúan las formaciones del subconsciente. En camio las BETA se registran cuando una persona se encuentra despierta y en plena actividad mental.
Algunos días pasaron hasta que Marga llamo, quería pedirme perdón por haberme echado y explicarme su cambio de conducta. Le dije que viniera a casa. Así lo hizo.
Me contó que su padre era terriblemente controlador. Cada vez que salia la acosaba con preguntas de donde había estado, que había hecho. La atosigaba de tal manera que ella terminaba cediendo, por eso, rara vez salia y cuando pasaba por debajo del radar del viejo se descontrolaba tanto que terminaba no gustándose ella misma.
Me contó que su madre se había suicidado en la casa donde vivía. Se había puesto una pistola en la boca en la misma habitación que seguía usando su padre de dormitorio. También me contó que por insistencia de este, ella había tenido 2 abortos. El viejo quería ahorrarse la necesidad de explicar en sociedad que su hija seria madre soltera, una borracha, una puta que ni siquiera cobraba y quedaba embarazada de lo tarada que era.
Ella soñaba a menudo con su madre y con los dos fetos muertos, entonces comprendí el efecto que tuvo en la pobre Marga la frase de mi sueño. Chicos, vayan a besar a la abuela.
Esa noche se quedo conmigo. Esa noche dormimos en mi cama. Esa noche volví a soñar con el patio amurallado.

Tu bi contiñu...

Sueños, sueños son... (I parte 2-1)

2010-01-03T17:42:00.004-03:00

(es necesario leer la primera parte)

No puedo decir con exactitud cuanto tiempo estuve obsesionado con aquel sueño. El patio, la voz, la entrada, el murciélago.
¿Que habría detrás de esa puerta? ¿Que era ese bicho repulsivo, que con su mera presencia alejaba mi voluntad de mis músculos? ¿Existirá ese lugar tan precioso en la realidad?
Examiné al detalle las fotos durante días El pasto, el murciélago, están en algún lugar cuya única entrada se ubica en mi inconsciente.
Me decidí en juntar todas las piezas, reconstruir ese sueño como un rompecabezas empezando por Marga, la chica de la voz.
Freud decía que los sueños son realizaciones de deseos, tal vez tenga razón A lo mejor, sin darme cuenta deseaba estar con ella desde el momento que la vi. En cambio Gestalt aconsejaba traer el sueño al presente, vivirlo conscientemente, afrontar los temores, retomar las emociones y explorar los prejuicios. Hasta no volver a verla, no voy a poder enfrentar a ese murciélago, la representación de mi miedos y mis frustraciones.
Hablo con los chicos de la banda, les pregunto por ella. Me dicen como encontrarla y me dicen que tenga cuidado. Ella es la oveja descarriada de una familia de plata vinculada con la política. El padre es un empresario influyente que no duda en mandar gente a apretar “indeseables”. Por supuesto, les agradezco los consejos, pero no les hago caso.
Los recuerdos se almacenan minuciosamente en el cerebro dentro de cadenas de ARN. Estas cadenas mantienen el orden y la relación dentro del espacio temporal comprensible para nosotros, es decir, el paso a paso. Yo planto una semilla, la riego, el pasto crece. Ese encadenamiento de sucesos se mantiene en el mismo oren en el ARN. Cuando la consciencia descansa, las cadenas flotan libres dentro del liquido cefalorraquídeo y se asocian al azar, produciendo un sueño. La puerta de la casa de la tía, en el departamento que viva de chico, dentro del ambiente se huele la comida que hacia mi abuela. Eso es un sueño, cadenas de ARN flotando a la deriva en un mar de inconsciencia.
Hable con Marga, no le conté del sueño. Quedamos en vernos en su casa, iba a mostrarle las fotos de aquel día cuando tocaron nuestros amigos y nos conocimos.
Cuando fui a su casa me recibió el padre. Un viejo amargado que tenia cara de estar forrado en plata. Me miraba con desprecio, como si fuera un obstaculo, no insalvable, pero molesto Viejo de mierda.
Me hizo pasar al living, me ofreció asiento y se sentó del otro lado de la sala a escrutarme hasta que por fin llego Marga. Nos pusimos a charlar y ver las fotos mientras el viejo seguía sentado ahí, como si yo fuera algo que si no se vigilaba, podia ponerme a fornicar con su hija en el medio del living. Igualmente, parecía estar mas preocupado porque pudiera manchar el mobiliario mas que por mancillar la honra de su retoño.
Ella se portaba terriblemente seca conmigo. Mientras hablábamos miraba de reojo a su padre para comprobar que seguía ahí. Finalmente me invito a pasear por el jardín de la casa.
Vivía en un caserón enorme de tres plantas, lleno de pasillos y habitaciones. Si me preguntan, demasiado grande para que vivan unicamente un viejo amargado con su hija.
Dejamos al hombre sentado en su sillón y ella se convirtio en la chica que había conocido la otra noche, simpática, alegre. Note el cambio brusco en su conducta pero no le dije nada para no avergonzarla, fue entonces que llegamos a su jardin.
Tenia una fuente inmensa en el medio, fue lo primero que me llamo la atención. Estaba cercado por ligustrinas de la altura de un adulto y dividido en cinco partes por caminos de piedra que convergían en la fuente y dividían el suelo en cinco partes iguales. Y el césped... el césped era el mismo de mi sueño.

Abrazos para todos

2009-12-23T13:28:00.005-03:00

Un saludo a todos, porque las fiestas son para eso.
No me importa el sentido religioso, comercial, político o lo que sea. Las fiestas dan una excusa perfecta para decir cosas que no se dirían en otro momento.
Un gran saludo a Viejex y German Gourmet (alias Dr. Maderaje), dos tipos que conocí gracias a este blog y tácitamente se empecinan en demostrarme que estoy equivocado, y que el mundo esta lleno de gente de valor, gente amistosa, y que si el mundo vale de algo, es gracias a gente como ellos.
Otro gran saludo a Eugenia.- (el ".-" es importante) y a Lu deja-vu, gente que me encantaría conocer personalmente pero las distancias lo impiden; que me llenan de alegria y de envidia mostrándome que esta lleno de personas con cosas autenticas para decir y contar.
A Gran Lady que esta recontra desencontrada del mundo virtual, mina copada si las hay, es ella.
A Lidia y su séquito, Silvia, Tere, Nieves y Beatriz, que me aclaran ideas, me ayudan a mejorar.
Otro para Antonella que de vez en cuando pasa a dejar sus impresiones, formales y estudiosas, históricas y misteriosas. Para Gari Valenz, un loco mexicano que de puro aburrido encontró este lugar al cual nunca le dije lo mucho que me gustaba la cerveza Tecate, pero igual con el tipo hay buena onda.
También para Petra, porque siempre me acuerdo de ella y porque por ella empecé con esto, aunque ya no se si sigue viniendo o no.
Un saludo especial y lleno de afecto para Lisa, que ya no viene mas por acá sin embargo nunca perdimos contacto.
Y un saludo especial, cálido y tierno, a la loca metamorfica, Maria Eugenia, siempre cambiante, siempre moviendose. Que una vez le dije la alegría con que me llenaba el que me haya encontrado.
No me olvido de nadie.
Ustedes son gente a la que nadie les pide nada, sin embargo están. Nunca quise tener un blog popular, me gusta lo intimo. Nunca quise mezclar los mundos, lo que pertenece a la realidad ahí debe quedarse, lo que pertenece a Internet, ahí debe quedarse, pero ustedes me hicieron cambiar esa idea
Pasen la mejor de las navidades, pasen el mejor de los años nuevos. Que se cumplan sus deseos, que pasen con sus seres queridos, abracenlos, toquenlos, recuerden los buenos tiempos, sueñen, hagan.
Que cumplan con sus deseos.
Que queden atrás los quilombos al pedo.
Que sean todos millonarios y que no tengan que laburar mas un solo día de su vida.

Pasen una noche de paz todas las noches, pasen una noche de amor todas las noches.

Felices fiestas.

Por acá, nos vemos la próxima década.

Sin otro particular, los saludo atentamente.

Gustavo.

"El profe"

2009-12-18T08:40:00.002-03:00

“El profe”, como le dicen ahora en las clases de matemática de la “Colonia modelo de rehabilitación integral San Judas Tadeo”, supo ser la mente mas brillante de la era moderna.
Egresado con honores de la facultad de filosofía y letras, eximio químico, reconocido físico y premiado novelista, “el profe” fue capas de unificar, gracias a brillantes planteos, muchas de las ciencias desprendidas de la filosofía en la antigüedad.
Grandes científicos y filósofos debatían airadamente sus problemas, ya que para resolverlos, hacia falta ser, parte matemático, parte filosofo, parte químico y aun le faltarían a uno muchas partes.
La fatídica mañana del 22 de agosto “el profe” enloqueció y fue internado. El detonante de su desequilibrio fue un problema planteado por el mismo, que pese a aparentar sencillez, conllevaba una complejidad tan extrema que no pudo resolver.

¿A que temperatura hierve el angulo recto?

Nuevos académicos de “Ingeniería filosofal” (tal era el nombre de la corriente creada por el) debatieron el problema durante años, sin soluciones; y “el profe” quedo confinado por tiempo indefinido, con ese dilema maldito incrustado en su cabeza.
Años habían pasado y “el profe” seguía en la colonia, todavía con la incógnita dándole vueltas, pero ya no obsesionado.
Un buen día, escribió el problema en el pizarrón del aula, “¿A que temperatura hierve el angulo recto?” y lo dejo. La mañana siguiente, al preparar la lección del día, sus ojos se incandilaron en una oración escrita anonimamente debajo de su pregunta. ¡Tan sencilla!, su problema tenia una respuesta tan sencilla como sofisticada. Años de frustración se le vaciaron de repente mientras contemplaba esa solución anónima. ¿Quien habrá sido? ¿uno de los internos? ¿uno de los encargados?. Duda, asombro, ira, un centenar de emociones disparejas agujereaban su alma insana y un centenar de dudas se disparaban ahora, ¿Quien?, ¿como?, ¿por que?. Se supo un farsante, una parodia, mientras por su mente correteaba la pregunta ahora respondida, ¿a que temperatura hierve el angulo recto?.
Cuestiono toda su formación, todos sus logros, todos sus pares, ¿A que temperatura hierve el angulo recto?. Sin pensarlo, automaticamente, se saco el cinturón, lo colgó del ventiluz subido a un pupitre, se lo paso por el cuello y pateo fuerte hacia abajo.
En toda la cuadra se oían los aullidos y sollozos de los alumnos, los primeros en encontrarlo. Hubo un revuelo impresionante, el personal tuvo muchos problemas para apaciguarlo.
Nadie noto las escrituras del pizarrón. Nadie notó la pregunta y nadie notó la respuesta que yacía sin firma y acusadora.

¿A que temperatura hierve el angulo recto?

A 90º PELOTUDO!!

Sueños, sueños son... (III)

2009-12-14T08:54:00.002-03:00

-La primera vez que soñé con el samurai tendría 5 años- le dijo al terapeuta, quien no salia del estupor.
-Yo corría por un desierto, y el samurai me corría por las dunas con la espada en alto. Con el tiempo lo conocí. Era un tipo tranquilo, me enseño mucho.
-¿Como que lo conoció y le enseño mucho? Hábleme mas de eso.- el psicólogo tratando de esconder el desconcierto que asomaba sobre sus años de formación profesional.
-Mucho tiempo soñé que me corría, ¿en el sueño no?, estaba convencido que me quería matar. El mismo me confirmo que un día me iba a matar, pero no le creo, debe ser algo que quiere enseñarme.
-¿Piensa que le puede enseñar algo su muerte?.
-No, no creo que muriéndome pueda aprender algo, si eso es lo que me pregunta. Pienso que el quiere enseñarme algo, o pretende que me de cuenta de algo asustándome con mi muerte.
-Si, si, me dijo que lo conoció y le enseñaba. Retomemos un poco ese punto, ¿lo conoció en la vida real?- Al psicólogo ya no le importaba nada, solamente quería averiguar como seguía la historia. Esperaba que el paciente no se diera cuenta.
-Bueno. Durante años soñé que me corría con la espada, a veces estaba mas cerca, a veces mas lejos, hasta que una vez, el samurai estaba en un oasis, yo lo veía a lo lejos. Estaba sentado en un tronco, a la sombra de una palmera y jugando con su espada enfundada. La levantaba un poco por encima de la arena y la dejaba caer para que se hundiera en el piso, la levantaba de nuevo y la volvía a dejar caer.
-¿Y usted se acuerda tan vividamente de ese sueño?
-Si, son muy vividos los sueños del samurai.
-Aja, siga por favor.
-Esa fue la primera vez que no me corría
La primera vez que hable con el...-, -¿Hablo con el?- lo interrumpió el terapeuta, absorto con la narración -Si, le dije que me enseñaba cosas.
-Perdón, siga.
-Soñé con el sentado en el mismo oasis, pero yo estaba cerca y le pregunte “Por que me corrés”, entonces me di cuenta que estaba llorando, me miro y me dijo “Perdoname, pero un día voy a matarte”. Eso fue todo lo que dijo la primera vez que le hable-
-¿Y que cosas le enseña?
-Y... muchas cosas, me enseño a concentrarme, me ayudo a encontrar cosas que creía perdidas, me habla de conductas y actitudes de la gente. El me presento a mi esposa.
-Por favor cuénteme eso- Al psicólogo ya no le importan ni las apariencias.
-Me contó que también iba a matar a una mujer, que le daba pena. También hablaba con ella, el se dio cuenta que nos llevaríamos bien y nos dijo como encontrarnos.
-Déjeme ver si entiendo... Si usted no lo conoció personalmente, y le dijo eso, significa que su mujer también soñaba con el, ¿verdad?.
-Exacto.
-El... perdonemé, pero me parece increíble todo esto. ¿El los presento? ¿Su mujer no lo conocía a usted de antes?
-No. Ella vivió acá en Capital toda su vida, yo vivo acá desde los 24.
-¿Y ella desde cuando soñaba con el samurai?
-Desde los 10 me dijo.
-Por favor, cuenteme mas.
-Bueno, el samurai me dijo que la conociera, que vaya tal día, a tal hora, a tal lugar y me la describió A ella le dijo lo mismo.
-¿Nunca le pregunto por que?.
Si, una vez. Me dijo que le daba tanta pena el hecho que un día iba a matarme a mi y a ella, que por lo menos así tendríamos alguien con quien estar. Que estaremos juntos para siempre.
-¿Por que los va a matar?
-No se, nunca lo dijo. Intente preguntarle, pero no pude, uno no maneja los sueños, solamente los ve pasar.
-Si, entiendo. Mire, no hago terapia grupal, pero me interesaría mucho charlar con usted y su mujer sobre este tema. Le repito, me parece increíble.
-Si, con muy poca gente hablamos de esto. Solamente con los que nos conocen de chicos, pero no les decimos que los dos soñamos con el mismo samurai.
-Venga a verme con su señora por favor, necesito saber como es la relación de ustedes. La semana que viene, mismo día misma hora.
-Perfecto, se lo voy a decir, no creo que tenga problemas en venir.
Un jueves por la tarde, el paciente iba con su mujer a la consulta del terapeuta en el subte B.
Un viejo vagón Mitsubishi fabricado en 1970, que supo recorrer la linea Marunoichi en la ciudad de Ginza y ahora terminaba sus días en Buenos Aires, finalmente cedió por su excesivo uso. Se le desprendió el techo y se trabo en la parte superior del túnel entre las estaciones Pasteur y Callao. Debido a la inercia, la formación siguió su marcha y el techo trabado actuó como guillotina en todo el tren. Este descarrilo y el calor de la fricción produjo un incendio.
Después de intensas tareas de rescate, hicieron un conteo de daños y heridos que resulto ser asombrosamente bajo. Entre los escombros había casi un centenar de heridos y solo dos fallecidos. Una pareja abrazaba y con una sonrisa en sus rostros, a pesar de haber quedado destrozados entre fierros retorcidos.

El cuatro

2009-12-13T17:56:00.002-03:00

Finalmente, después de varios contratiempos el cuatro esta entre nosotros. Se llama Huguito.

Es un instrumento entretenido, sirve para acompañamientos alegres. Poco complicado y de fácil manejo.

Pude solucionar el inconveniente de la rajadura, quedo algo cachuso los costados pero nada mas. El sonido es bueno, no es ¡HUAHH! pero es bueno. Por lo menos lo compare con otros desde Youtube y honestamente, el mio no tiene nada que envidiarles.

La depresión es para putos

2009-12-09T11:20:00.007-03:00

Como es de público conocimiento, 'por lo menos para la gente que sigue este blog, durante este tiempo estuve haciendo un "cuatro venezolano". Es un instrumento cordófono de cuatro cuerdas autóctono y folklórico de Venezuela, similar a una guitarra pero de menor tamaño.
De vez en cuando me embarco en la construcción de instrumentos, hasta ahora siempre habían sido eléctricos; ya que estos no necesitan los cuidados ni el trabajo que requiere un instrumento acústico, pero el desafío me gano de mano. Doble desafío, ya que nunca en mi vida había visto un cuatro en persona, de hecho no tengo la menor idea como debe sonar, pero esa es otra historia.
Antes del trabajo de oficina que desempeño ahora, me ocupaba en la "decoración" de departamentos. Pongo "decoración" entre comillas porque mi trabajo era mucho mas que eso y no tiene nombre definido. Pintaba, hacia muebles exclusivos a medida, sacaba paredes, ponía paredes, electricidad, de todo un poco.
Durante ese tiempo trabaje para varios "diseñadores" y "arquitectos" del genero, como yo lo llamo, "solterón empedernido". gente que saltaba a la vista su condición sexual, pero que nunca confirme ni pregunte porque sinceramente, esas cuestiones no me interesan ni me importan. A nadie tendría que importarle si tal o cual se mete un dedo en el culo cuando se baña o no.
El asunto es que cuando un trabajo no salia o se demoraba, muchos de mis jefes en ese momento se deprimian terriblemente. Eso es algo que nunca entendí, la depresión.
He pasado por terribles momentos, momentos violentos, momentos desesperantes, momentos increíblemente tristes, pero siempre entendí la vida como una sucesión de instantes, algunos alegres, otros no tanto. La clave esta en jugar las cartas que te tocan (digo esto a pesar de ser un pésimo jugador de cartas).
Igualmente, eso lo aprendí de grande. De chico veía las cosas de otra manera.
El viernes por la noche llegue a casa y el cuatro estaba partido al medio.

Estaba en el exacto mismo lugar en que lo había dejado... pero partido con ese corte limpio.
Tengo algunas ideas sobre lo que pudo haber pasado, pero no vienen al caso. El asunto es que cuando lo vi, tuve una sensación de vacio. Normalmente me hubiera puesto a putear a los cuatro vientos, hubiera estado días con cara de culo, peor esta vez no pude hacer nada. solamente me senté con ambos pedazos en las manos y así quede, no dije nada, no pude hacer nada.
Pase gran parte del feriado sentado mirando el fruto partido de mi esfuerzo en vano.

La cagada es que me había quedado lindo el guacho.

Lamentablemente esa falla no tiene arreglo. Hacer nuevas costillas y reemplazarlas es lo mismo que hacer uno desde cero.
Sentir la depresión no es lo mismo que hablar de ello. Creo que no la entendía debido a eso... En fin, debo estar madurando... o debo estar volviéndome puto.

Ahora tengo unas ganas terribles de prenderlo fuego y problabemente lo haga.

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UPDATE

Lo lograron, me hice emo

Un día precioso...

2009-12-03T11:02:00.000-03:00

...como hoy

LLAMADO A LA SOLIDARIDAD

2009-12-02T13:29:00.002-03:00

Se necesita consuma urgencia, dadores de conocimiento en Google Analytics, Google Adwords y algo mas, no se.
El asunto es el siguiente:
Me llega un mail diciendo "Prueba Google AdWords, recuerda que hace un tiempo te mandamos un cupón de $190 para que lo pruebes. utilizalo antes que expire".

...

...

¿WTF?

Oiga Don Google, ¿donde puedo cambiar el cupón de $190 por plata?
¿Alguien sabe?

No me interesa desviar trafico a mi blog, no me interesa tener propaganda en mi blog, pero si tengo un cupón de $190, quiero la plata. Gracias.

Estoy a full!

2009-11-17T22:36:00.002-03:00

Ya falta menos que antes...

2009-11-17T19:16:00.002-03:00

I´m busy

2009-11-16T14:18:00.001-03:00

Inpresiones de mi NO barrio I

2009-11-10T14:46:00.003-03:00

(Titulo choreado del bellísimo blog "El mundo desde el termo")

Colinas artificiales, mar de cristal y cemento. Luces, ruido y por encima de todo... el hogar.

Esta sera mi casa, lejos de todo y de todos, cerca del cielo. Mi lugar, donde por fin encontraré paz.

La casa esta ubicada en Sarmiento y 9 de Julio. Si alguna vez están por esa zona y la quieren ver, miren para arriba.

Huellas en la niebla (final)

2009-11-08T22:55:00.001-03:00

La mujer miraba hacia todos lados frenéticamente, Sergio la saluda y ella reacciona con un llanto y negativas desesperadas.
El contemplaba el exótico cuadro en silencio. Había estado en situaciones insólitas antes, pero esto superaba todo. Cuando finalmente reacciono, le dijo a la mujer que era una locura estar en un bosque, en medio de la nada y a esa hora. Pero ella seguía mirando al bosque y la niebla, como si la llamaran desde algún lugar. No había caso, tenia que irse.
En un intento de hacerla entrar en razones, se ofreció a llevarla con el auto, pero ella no sabia donde iba. Le pidió un vaso con agua y se fue por donde vino, por la niebla. El se reía del evento extraño, mientras despegaba los riñones quemados y la cochambre de la sarten. Esa noche Sergio no pudo dormir.
Durante doce noches consecutivas la exalacion brumosa del bosque cubrió la atmósfera. Y con la neblina, venia la mujer. Ambos llegaron a conocerse muy bien. Comieron juntos varias veces, charlaron de sus vidas, de amores pasados y de lo que los llevo a conocerse ahí, en medio de la nada, en medio de un bosque.
Ella había enviudado muy joven. Su reciente marido había fallecido en un accidente automovilístico. Había recibido una suma importante con la indemnización del seguro, lo suficiente para mantenerse, pero el dolor de la perdida había sido terriblemente insoportable.
Pasaron los años, dos, tres, quien sabe. Su familia sanguínea y política le aconsejaban continuar con su vida pero ella no podía.
Decidió cortar lazos. Entre soportar el dolor agobiada por gente intrusiva y soportarlo en soledad, eligió lo segundo. Compro una casa en el bosque y se fue a vivir ahí
A la semana de estar en su nueva morada, conoció un hombre que paseaba cerca todas las noches a la misma hora. Era evidente por su forma de contarlo que se enamoraron, pero subitamente, el hombre dejo de aparecer. Varios días después, ella salio a buscarlo por los senderos borroneados de neblina. Jamas lo encontró.
Sergio empezó a pasar todo el día esperando la llegada de la niebla, porque eso implicaba la llegada de ella, la llegada de Cintia. Dejo la casa a medio terminar, dejo de pensar en Maria. Solo ocupaba su mente con la silueta de esa mujer misteriosa que aparecía con la niebla, caminando descalza en un bosque, excusándose con la búsqueda de un ser querido para llegar hasta la puerta de su morada, a pedirle agua y charlar con ell. Ya era innegable, se había enamorado perdidamente de ella.
Esa noche vendría y le diría que no lo deje nunca mas. Ya podía imaginar el tacto de su cuerpo, la timidez de una boca sedienta de pasión siendo por fin, después de tanto tiempo, saciada. La calidez de sus abrazos, el olor de su pelo, la fragilidad de su voz susurrando su nombre al oído. Esa noche seria mágica. Pero esa noche ella no vino.
Cuatro noches pasaron sin que Cintia volviera. Cuatro noches esperando fervientemente... ¡Cuatro noches!
Al anochecer del quinto día, cuando la niebla empezaba a rezumar entre los brotes y las hojas, Sergio salio a buscarla.
La poca visión entorpecía el caminar entre arbustos espinosos y ramas de arboles a la altura de la cara. Se lanzaba a la trabajosa marcha en el bosque nocturno sin tener idea de dirección ni guiá, lo único importante, era encontrarla a ella.
Quien sabe cuanto tiempo anduvo a la luz de la luna, rodeado de bruma espesa, cuando de improvisto, se topo con una casa de ladrillos rojos. -¡Es ahí!- Se dijo con alegría. El corazón le palpitaba con mas rapidez a medida que se acercaba. -Es ahí- era lo único que tenia en mente y llamo a la puerta con tropelía. Una mujer completamente desconocida abrió la puerta.
Desesperado, Sergio le describió a la mujer de la casa de ladrillos rojos como era Cintia, la persona que estaba buscando. La dueña de casa le dijo que no conocía a nadie así.
Furioso, Sergio siguió su tortuosa búsqueda en la nada, en el bosque, en la niebla.
Salio varias veces a buscarla, y siempre se topo con la misma casa de ladrillos rojos. Eventualmente la neblina cubrió todo, y el, no pudo salir nunca mas de ahí; condenado a una existencia vaporosa y difuminada, en la búsqueda eterna. Y aquella mujer desconocida, desde su casa de rojos ladrillos, extrañándolo.

Huellas en la niebla (parte I)

2009-11-05T21:15:00.001-03:00

Un hombre espera impaciente la llegada de la niebla en un bosque. Sabe que vendrá esta noche. Tiene que venir.
La casa que le había prestado el tío en Ezeiza era muy rustica, por no decir, estaba hecha bolsa. Su tío le dijo, -Sergito, quedate ahí un tiempo, de paso que a vos te gusta hacer cosas, me la arreglas un poquito- y Sergio fue.
Era una cabaña de madera que se caía a pedazos en el medio de la nada. Seguramente la mitad de la madera estaba podrida, las bisagras de las ventanas trabadas de oxido, pintura descascarada, todo cubierto de moho verde y gris. Tenia un porche amplio tipo casa yanqui, como las que se ven en las películas. La madera se quejaba amenazadoramente cuando la pisaban y parecía que iba a ceder de un momento a otro. El lugar le encantó.
Sergio entro con miedo, el interior estaba peor. Tablones sueltos, muebles tirados por todos lados y, aparentemente, animales se habían metido dentro durante algún tiempo, pero ahora no había ninguno a la vista.
El primer día en esa casa hizo muy poco, levanto algunos muebles, barrio y nada mas. Se paro en la entrada, apoyado en el barandal con sus únicos compañeros, una radio chiquita y un atado de Camel. Miro el bosque circundante como buscando algo, nada especifico, algo llamativo, cualquier cosa. Pero el bosque era exactamente igual en todas direcciones, mañana lo exploraría un poco, por ahora solamente planificaría la remodelación y pensaría en Maria, la mujer que lo había abandonado. ¿Cuanto tiempo hacia ya? ¿seis meses? ¿siete?. Lo cierto es que después de doce años, un día se decidió por dejarlo y el nunca se recupero del golpe. Sus amigos lo sabían, su familia lo sabia y especialmente, su tío lo sabia. Este ultimo pensó que estar alejado de todo un buen tiempo le iba a hacer bien, ademas le iban a arreglar la casa. Dios esta en su cielo, todo esta bien con el mundo.
Al anochecer una neblina espesa vino desde la profundidad del bosque. Los temores de Sergio se realizaban de a poco, la radio no captaba nada, y seguramente se quedaría sin cigarrillos dentro de poco. Desde el silencio vació que reina los bosques de noche, creyó escuchar pasos. Salio al porche pero los crujidos de la madera fueron como un flash sonoro que ilumino el cuarto escuro del reposo nocturno. Tiro un “Hola” al vacío que quedo sin respuesta. Nunca creyó en cosas sobrenaturales y no iba a empezar ahora. Le ofreció un mate a lo que sea que hacia ruido ahí cerca, invisible por la niebla, pero tuvo el mismo resultado, nada. Insulto y se fue a dormir.
Al otro día encaro el trabajo casi con devoción. Cortar madera, sacar lo podrido, poner lo nuevo, clavar, encolar, laquear, pintar. El trabajo en soledad lo purificaba y ese día había avanzado mucho en verdad. De noche, otra vez niebla.
Mientras salteaba riñones en un anafe portátil, desde la ventana de la cocina vio el batirse y arremolinarse del humo blanco. Salio y pregunto si había alguien ahí De la bruma emegio una mujer hermosa, de tez blanca, casi pálida, cabello castaño claro y curvas sensuales pero no exageradas, que le recordaron con plomo la soledad a la que se había sometido estos últimos meses. Llevaba un solero floreado de verano y nada mas.

Las costas de Porcelana

2009-10-27T06:38:00.000-03:00

Después del frenético viaje en la oscuridad mas desoladora, nuestro navío por fin había llegado. La extraña embarcación, sin velas ni hélices, estaba ahora en las blancas costas de Porcelana.
Decian que la única manera de llegar allí, era atravesando la noche mas negra y sofocante, y tenían razón. Ahora se podían apreciar sus blancas y brillantes colinas, mas allá, lo desconocido.
Porcelana es un lugar a donde todas las naves necesitan llegar. Un lugar prometido, un lugar de descanso. Nada salio jamas de allí.
Nuestro navío observa esas prometedoras costas prístinas, flotando a la deriva en las transparentes aguas.
El mar mas calmo y manso del que se haya tenido noticias, subitamente se arremolina. Olas inmensas castigan la nave sin compasión. Nuestro navío lucha desesperadamente por mantenerse a flote. En el hay esperanza de llegar a la costa, después de haber vencido el angustiante trayecto que lo llevo hasta allí, esto era poca cosa.
Un embudo se abre en el agua y la embarcación gira descontroladamente, hasta que, finalmente, zozobra y es arrastrada a las profundidades. La calma vuelve a las aguas.
Ya no queda nada por hacer. Alguien tiro la cadena, de las aguas en Porcelana.

La paliza de mi vida (parte final)

2009-10-15T00:58:00.002-03:00

No tengo idea de cuanto tiempo me habrán pegado en el piso, ni quien me saco de ahí y me puso donde me había despertado.

Volví a mi casa, fui al baño y me mire al espejo. Tenia tos ojos inyectados, toda la barbada amarilla, la espalda morada, las rodillas sangrantes, dos muelas de arriba a la izquierda rotas y una de arriba a la derecha.

Sin poder abrir la boca por el dolor, hice buches como pude y escupí la sangre seca y la tierra. -Hijos de puta- pensaba mientras me acostaba en mi cama. Saque la almohada porque me daba mucho dolor en el cuello. No pude dormir, solamente me quede ahí mirando el techo, sin pensar.

Me levante por la tarde, tenia mucha sed. Mi viejo miraba el noticiero, no me acuerdo cual, donde estaban relatando los sucesos de la noche anterior. “2 muertos anoche en un recital en parque Rivadavia”.

Uno de ellos era Marcelo Scalera que hoy lo recuerdan como “mártir” sus compañeros skins. Del otro nadie se acuerda.

Los días siguientes el puesto skinhead estuvo cerrado, por todos lados tenia papeles pegados que decían “Justicia por Marcelo que fue muerto en una revuelta anarco-bolchevique”. El puesto nunca reabrió.

Los S.H.A.R.P.S. (Skin Heads Against Racial no-se-que-mas) habían estado haciendo de las suyas y practicamente echaron a los skins del centro y de la plaza Dorrego (plaza que no seria lo que es hoy si no fuera por los SHARPS) y ya nadie les tenia miedo a los fachos. Era algo hermoso ver a los SHARPS en acción, 7 u 8 te paraban una manifestación “nacionalista” de 40 o 50 personas y los ponían a correr a todo... pero de ellos hablare en otro momento.

Nunca me sentí responsable por la muerte de esas dos personas. Hoy mismo miro para atrás y no tengo ningún sentimiento de dolor o remordimiento, pero se que una cuota de responsabilidad me cabe, como a todos los que estuvimos ahí, incluidos los dos difuntos.

Nunca me arreglé las muelas, una todavía la tengo partida, otras dos me las saque para darle lugar a las muelas de juicio, pero eso fue mucho tiempo después.

Estuve casi un año sin poder abrir completamente la boca. Tres o cuatro meses después de eso, fui a ver a un dentista, me toco una mina que seria dos años mayor que yo (en aquel momento) y tenia la mitad de mi tamaño. Me dijo textualmente “No tengo idea de porque no podes abrir la boca, a lo mejor se te atrofiaron los músculos... Si podes meterte un broche, poneteló y abrilo para hacer palanca...”. Esa mina no hizo mas que confirmar mi opinión sobre los médicos en general y los dentistas en particular. Pase la navidad y el año nuevo sin poder comer casi nada. Me rehabilite como pude y como se me ocurrió. Me quedó la mandíbula torcida, un poco mas para abajo del lado derecho y a veces se me desencaja o se me traba, pero me la acomodo con la mano sin problemas

Después de aquel día me empece a dejar la barba. La mancha amarillenta donde me habían dado la patada al día siguiente estaba de un color violáceo oscuro, empece a usar barba para taparla, pero ese moretón inmenso me acompaño por dos semanas.

También me empezó a molestar el cuello. A lo mejor fue por haberlo tenido quieto mucho tiempo, pero desde entonces tengo la necesidad imperiosa de tronarlo como se truena los dedos un pianista,. solo que ahora mi cuello hace un sonido horrible, como si me lo estuviera rompiendo. Pero esos pequeños detalles permanentes en mi, son solo pequeños recuerdos, de la paliza de mi vida.

Notas:

Investigando para escribir esto, veo que la fecha exacta fue Abril del 96.

No fue el partido humanista el que organizó el recital como yo lo recordaba, fue la CORREPI.

Se le adjudicó la muerte de Scalera a la organización Lomos Negros, pero yo no recuerdo banderas de los Lomos Negros (mas allá de si yo simpatizo o no con ellos... cosa que no)

El lago del parque Rivadavia sigue estando en el mismo lugar, lo único que ahora no hay patos.

Hoy día el puesto donde estaban los skins esta abierto, pero es un puesto cualquiera dentro del parque, alejado de toda controversia.

La paliza de mi vida (parte III)

2009-10-13T00:56:00.000-03:00

“El camino del hombre recto esta por todos lados rodeado por las injusticias de los egoístas y la tiranía de los hombres malos. Bendito sea aquel pastor que en nombre de la caridad y de la buena voluntad saque a los débiles del Valle de la Oscuridad por que es el autentico guardián de su hermano y el descubridor de los niños perdidos.” La biblia, libro de Ezequiel

Desperté con frío y completamente desorientado. En el momento que abrí los ojos me di cuenta que tenia la boca llena de sangre y tierra, y algunas muelas destrozadas. Tenia el cuerpo entumecido por haber estado mucho tiempo en la misma posición. ¿Que había pasado?, ¿donde estaba?.
Cuando quise escupir los pedazos de muela y la sangre, una punzada aguda me atravesó la quijada, como se me hubieran clavado un hierro atravesando la cabeza a la altura donde se junta la mandíbula con el cráneo. No pude abrir la boca por mucho tiempo.
Estaba atrás de la laguna, tirado en el piso rodeado de caca de paloma y estaba amaneciendo. Mire hacia los puestos. En la calle había una ambulancia, luces de patrulleros, y el área estaba rodeada con cintas policiales.
Fui paso a paso.
Primero me incorpore. Estando de pie, con cada latido del corazón me daba una punzada en la mandíbula, me la sujete con una mano. No podía girar la cabeza sin que me de un terrible dolor en el cuello.
Empece a caminar para salir del parque. Me di cuenta que también me dolían las rodillas, los codos y si respiraba muy profundo, me daban dolores agudos en el costado izquierdo.
Pensé que seguramente no habría ya ningún conocido en las cercanías y si lo había, ahora estaba la policía, no podía hacer nada.
Fui caminando despacio hasta la feria de las estampillas, del otro lado del parque, esperando confundirme entre los feriantes y de ahí, irme a mi casa. La sangre me había empezado a circular un poco y empece a temblar. Estaba sucio, seguramente con cara de dolor, temblando y caminando despacio... no pasaba desapercibido en ningún lado. Sentía las miradas en todos lados.
Empece a ubicarme en tiempo y espacio. Me palpe, todavía tenia mis documentos y la plata. Por lo menos no me habían afanado.
Recompuse mentalmente los hechos de la noche anterior.
Un desconocido había gritado “Muerte a los skinheads” y gran parte de los espectadores salio corriendo hacia los puestos de libreros, yo incluido.
No sabia cuantos skinheads habían, diez?, quince?, seguramente dentro de poco llegarían mas. Varios de ellos mantenían a la multitud a raya con gritos y empujones. Tres o cuatro les pegaban a dos pibes en el piso. El movimiento clásico skinhead, tirarte al piso y pisarte la cabeza.
Los dos pibes tirados daban gritos de dolor. Una botella de quilmes, media vacia o media llena, voló con fuerza y estallo contra la nuca de uno de los golpeadores. Todos los skinheads se miraron con sorpresa, mientras su compañero alcanzado por el botellazo trataba darse vuelta y mirar amenazante, pero perdía el conocimiento y se desvanecía. Cuando toco el piso, se desato el infierno.
En ese instante de duda que los skinheads se miraban, los dos flacos que estaban golpeados en el piso, salieron corriendo como pudieron y varios de los que estaban viendo la escena se adelantaron a dar pelea. Empezaron a volar baldosas, piedras, botellas, palos... en un parpadeo las cosas se empezaron a dar vuelta.
Había un odio generalizado hacia los skins, sin embargo no toda la multitud estaba en la pelea, muchos todavía estábamos mirando. Los fachos tiraban piñas y patadas para todos lados. Le pegaban a todo el mundo, mujeres, pibitos, viejos, no le importaba nada. Había uno excepcionalmente grandote y excepcionalmente bueno para pegar, que a pesar del quilombo general todavía estaba indemne. El grandote tenia que caer.
Empuje gente, pise a alguien y me acerque por la espalda del grandote. Tome impulso y le aseste una trompada de costado, golpeándole el cuello y la oreja. El hijo de puta ni se tambaleo. Se estaba dando vuelta y alguien le dio una patada en el pecho. Cayo y cinco personas empezaron a patearlo al instante.
Ahora estaba yo en el centro de la pelea, miraba para todos lados a ver como salia de ahí. A mi derecha habían un grupo de seis o siete personas pegándose entre todos, a la izquierda, dos skins espalda con espalda haciendo el aguante hasta que uno salto con un palo. Otro quiso sacarle el palo y salio golpeado. La cosa había cambiado, ya no era todos contra los skinheads, era todos contra todos. Punks, skins, metaleros, puesteros, movimientos de izquierda, todo el mundo descontrolado.
Un punk vuela por el aire y me cae encima, me caigo.
-Puta madre- fue lo único que pensé. Levante la cabeza y un skin tomando dos pasos de envión, me encaja una patada en la mandíbula y eso fue todo, las luces se apagaron.
Toda la acción habrá durado 15 o 20 segundos.

Feriado, libertad y Mashmakhan

2009-10-12T10:30:00.002-03:00

Como todo feriado, "Days when we are free" de Mashmakhan.

Por ahí, esta tarde o a la noche termino con "La paliza de mi vida", a no desesperar!!

Poder divino

2009-10-11T22:03:00.002-03:00

Estuve cerca de hora y cuarto tirando fotos al aire, ¡pero lo conseguí!

La paliza de mi vida (parte II)

2009-10-06T22:47:00.001-03:00

Primera parte.

Creo que el año era 1996 o 1997. Esa misma mañana habían armado un escenario en parque Rivadavia y estaban acomodando los cables del sonido.
Nadie se preguntaba quien iba a tocar, a nadie le importaba demasiado, lo único importante era que toque alguien. Lo que iba a ser una noche alegre, con amigos, bandas y cajitas de vino se convirtió en un desborde de gente cuando circuló el rumor de que esa noche tocarían Los visitantes. Gente como yo esperaba que las hordas de fanáticos que no disfrutan de la música tanto como ver de cerca a alguien famoso, coparan el parque y se volviera todo un careteo insufrible.
Poco antes que empezara todo, se veían algunas corridas que venían de la calle Rosario. Los skinheads tenían un puesto de libros ahí cerca. Empujaban, insultaban y amenazaban a quien no cayera en los estándares de su estreches mental, pero las cosas no pasaban a mayores.
Cuando llegue yo, había terminado de tocar “Actitud Maria Marta”, me parece, no recuerdo bien. Una dirigente del partido humanista (por lo menos así lo recuerdo) empezaba a dar el discurso esperable; La policía esto, la justicia aquello. La madre de Walter Bulacio diciendo -Chicos, tengan cuidado-, cosas típicas en ese tipo de actos.
Lo que todos temíamos era la llegada de las “Madres de plaza de Mayo”. Su llegada implicaba a montones de adolescentes, mas madristas que “las madres” pretendiendo vengar la injusticia de los años de la dictadura (época que no habían vivido) en una sola noche... prepoteando con palos a cualquiera; Porque el que no estaba con ellos, era un ignorante y no tenia derechos. Afortunadamente, esa noche no fueron.
No se quien era el orador ahora, la gente aplaudía impaciente para que se sintiera satisfecho y se fuera, dejando le lugar a la próxima banda.
En la parte de los libreros, cerca de la calle Rosario, se veía un tumulto bastante grande.
La conducta de los skinheads es bastante predecible, por esa razón yo había entrado al parque por la Av. Rivadavia, paralela a Rosario. Aunque en esa época el parque no tenia rejas, siempre fue costumbre entrar al mismo atravesando los puestos de libros o la feria de las estampillas. La entrada donde ahora hay un canil, antiguamente era un pequeño lago, con una pequeña isla y algunos patos roñosos.
Una vez entre la multitud, me encontré con un amigo y la novia, el me contó que los skinheads estaban sacadisimos, bardeando mal a todo el mundo. El pelo largo y las remeras batik estaban de moda y eso ponía de mal traer a los peladitos.
Antes que terminara el discurso el bigotudo arriba del escenario, la dirigente del Partido Humanista le saca el micrófono y dice -Chicos, abracemonos todos, hay gente que quiere hacer quilombo, ¡abracemonos “para que vean” que no somos nosotros!-. En ese “para que vean”, estaba implícito “la policía”, el abrazo general, era para que la policía nos ignore a los espectadores y actué solamente sobre la gente que se estaba peleando. Como había captado el mensaje, la multitud empezó a mirar para todos lados, buscando celulares (camiones, no teléfonos), patrulleros, caballos o uniformes... pero no había nada de eso en los alrededores... ni siquiera una gorra solitaria.
Entre la gente había un murmullo de preocupación. Por supuesto, nadie iba a abrazarse, todos estaban esperando a salir corriendo para el lado contrario que viniera la policía, pero la policía nunca vino.
El murmullo se convirtió en un grito de furia, cuando un melenudo con la remera hecha jirones, salto una valla, se subió al escenario, empujo a la mujer, le arrebato el micrófono y grito con todas sus fuerzas “MUERTE A LOS SKINHEADS”

La paliza de mi vida (parte I)

2009-10-04T23:22:00.001-03:00

Prefacio.

Confieso que me han paliceado muchas veces, pero nunca como aquella. Aquella fue una pelea importante, hizo un cambio radical en el mapa socio-politico urbano, veran:
A fines de los 80, hasta mediados de los 90, las ahora denominadas “tribus urbanas” eran muy distintas. Canal 13 no se ocupaba de hacer programas especiales sobre ellas, la única manera de conocerlas, era estando en la calle.
Muchas sobreviven en estos tiempos, a duras penas. Metaleros y punks son algunas, pero ahora son apenas una tenue sombra de lo que fueron. Otra “tribu” sobreviviente, son los Skinheads.
Antes, los Skinheads estaban por todos lados. Los lugares donde mas se sentía su presencia eran: Parque Rivadavia, Palermo y plaza Flores. También había una fuerte comparecencia en el centro, la zona entre el obelisco y Florida, pero esa zona era de todos, no solo de ellos. Muchos cruces importantes eran por ahí.
Los skinheads siempre se aseguraban de tener superioridad numérica, es decir, nunca atacaban a grupos mas numerosos que ellos. Supuestamente representaban ciertas ideales de extrema derecha, defendían un extraño sentimiento de superioridad aria (aunque mi ascendencia italo-alemana me hace mucho mas ario que cualquiera de ellos que me haya cruzado). Pero la verdad es que eran nenes de plata aburridos que salían a satisfacer sus propios sentimientos sadistas.
Otro factor a tener en cuenta, era la policía. En aquella época, un policía podía meterte preso por 3 días si tenia ganas. Te podían cagar a trompadas tranquilamente, apretar, afanar, amparados siempre en sus preciados “edictos policiales”. Ellos y los Skinhedas eran de quien uno tenia que cuidarse.
Lo que mas extraño de aquella época, era la total y absoluta ausencia de rollingas y cumbieros...
La frase “apremios ilegales” estaba a la orden del día. Todos los días nos enterábamos que había pasado en tal o cual lado. Los mas importantes salian por tele, estos, generalmente terminaban en muertes.
El caso mas famoso, o el que mas recuerdo, fue el de Walter Bulacio, muerto a palos en la comisaria a cargo del comisario Esposito, que les valio a Patricio Rey y sus redonditos de ricota, la prohibición de tocar en capital. Cientos de recitales se organizaron durante muchos años, buscando justicia por ese y otros casos. Escuchábamos a su madre o a su abuela darnos consejos para esas situaciones mientras cantábamos “A la muerte de Walter la vamos a vengar, a la muerte de Walter la vamos a vengar. Porque a Walter lo mato la federal”. Esto, va a ser una crónica de uno de esos recitales.

La hoja

2009-10-01T01:07:00.000-03:00

Sentado en un escritorio repleto de papeles, esperando algún llamado que se no va a venir... solo. Es una linda tarde de Septiembre, sol cálido y viento ligero. Por la ventana entra el sonido de sikus y quenas, en una extraña interpretación de “Chiquitita” de Abba.

Tengo que escribir algo para el blog. Saco una hoja en blanco y la pongo frente a mi.

Saco mi ultimo cigarrillo y lo prendo. Me lo fumo despacio mirando esa hoja limpia... y la hoja no me dice nada.

La música terminó, el teléfono todavía no suena, la hoja sigue en blanco y me estoy impacientando.

Miguel ángel, cuando hizo el David dijo: “La escultura ya estaba ahí, yo solamente saque lo que sobraba”. Ese pedazo de mármol de mala calidad, de alguna manera le mostró al escultor lo que había en su interior, se lo dijo, lo ayudo. ¿Por que este pedazo inmundo de papel no puede hacer lo mismo conmigo?.

Una idea. Todo lo que pido es una idea, algo que pueda escribir, cualquier cosa. Una historia sencilla, una historia aburrida, algo.

A lo mejor, ese mármol ayudo a Miguel ángel, porque era Miguel ángel Esta hoja no hace lo mismo conmigo porque no soy nadie.

Se acabo... si ni siquiera puedo escribir dos lineas sin sentido en un papel fastidioso... mi vida no vale nada.

Miro a mi alrededor y no hay nada a lo que sienta apego, nada que atesore, nada que me extrañe... nada. Quiero fumar pero no tengo mas cigarrillos.

Este papel se va a convertir en mi nota de suicidio.

¿Como la empiezo?...

“No quiero que nadie se sienta culpable...” Seria muy obvio. Ademas si nadie se siente culpable en verdad, quedo como un idiota.

“A esta puta sociedad...” Demasiado melodramático

Este papel miserable no ayuda. Se mofa de mi existencia ridícula, pero yo le voy a enseñar. Dentro de poco no voy a tener mas vida y la hoja va a quedar sin propósito

Hoja maldita, la haría un bollo y la tiraría por la ventana. Atrás me iría yo con ella, por la ventana directo a la vereda.

Listo, sin nota, sin aviso. Un salto por la ventana y de cabeza a Florida.

Me levanto y echo a andar despacio, entonces suena el teléfono..

Equivocado, pero el papel, ahora esta todo escrito.

Fotolog

2009-09-28T22:00:00.003-03:00

Y bueno... no me pude contener.

2009-09-23T20:53:00.002-03:00

Iracundo fuego destrona el celeste cielo

violencia interior ignorada

y el concreto indiferente.

La omision cotidiana del contorno

la ignorancia como insulto

-Es un dia hermoso para pelearse-

demanda su lugar

y entre adoquines crece

en ranuras crece

Aquel que siempre estuvo, siempre estará

a la espera, al acecho.

Adiós al fuego y otra vez

resistencia violenta.

Cuando el cazador es presa

cuando del frío el merodeador sale

el artificio del mundo oscuro rezaga

pero la marcha continua,

y nada engaña

al cuadrante de la vida.

Sueño contigo...

2009-09-21T20:44:00.003-03:00

... de la banda SATELITE.

Me complace decir que este video lo filme yo, use 2 cámaras y grabe el audio desde el control, modestia aparte.
Si tienen una placa de video mas o menos decente, se puede ver en HD.

Fin del comunicado.

Por la vuelta...

2009-09-21T10:19:00.003-03:00

Esta vez no me tomé mucho tiempo...

Meeeeehhh......

2009-09-08T22:12:00.003-03:00

Sueños, sueños son... (II)

2009-09-01T20:17:00.000-03:00

El espectáculo había terminado, la multitud pedía mas. Ignorante de todo, se saco la guitarra y bajo del escenario. Curiosamente, la gente ya se había ido.

Le resulto ilógico que haya una puesta en escena tan grande, con pantallas y luces... en el patio de su tío

La noche todavía estaba nueva, volaban papeles por sobre las azaleas, y obreros habían empezado a desarmar el entablado, cuando vio a unos amigos charlando con su hermana. Convencido que su hermana no conocía a esos amigos, se acerco.

-Ya tengo todos los datos del examen- dijo su hermana, de inmediato supo que esas hojas de papel que volaban por todos lados, eran los dichosos datos. Los amigos no decían nada, estaban parados ahí, con las manos en los bolsillos y cada tanto se miraban entre ellos.

Entonces el dijo -Bueno, vamos ahora que nos están esperando-.

Ahora es de día y caminaban por la vereda de la escuela donde el hizo el primario. Sabia que estaban charlando de alguna manera, así se sentía, pero nadie movía los labios. Su hermana ofendida dijo -Me olvide los apuntes en el recital-, eso lo enfureció. Sabia que ella algo tenia que olvidarse, era imposible que no lo haga. De todo lo que podía olvidarse, siempre dejaba atrás lo mas importante.

Discutían en la vereda mientras sus amigos seguían ahí, parados, con las manos en los bolsillos, examinando la escena, y cada tanto, mirándose entre ellos. Resolvió volver a buscar los benditos papeles.

Cuando se dio media vuelta, los amigos se asustaron y se fueron corriendo, su sombra cambio de lugar, metió la mano en un bolsillo trasero del pantalón, que por dentro era mucho mas grande de lo que parecía desde afuera. Tomo un puñado de monedas del enorme montón que allí adentro había y se dijo -Menos mal que todavía las tengo-, y las dejo caer en donde estaban. Una fuerza le impidió moverse, ahora estaba completamente solo, con un pie sobre el cordón de la vereda y el otro en la zanja seca de la calle.

Empezó a agitarse por la fuerza invisible que lo empujaba hacia arriba, como un campo electromagnético... ¡Si, eso era! ¡Un campo electromagnético!, tenia que deshacerse de la monedas. Haciendo uso de una increíble concentración, muy despacio pudo mover el brazo izquierdo. La fuerza era cada vez mas potente, lo levantaba del suelo, ya estaba casi por encima de los autos. Con el brazo apenas móvil, alcanza su celular, mal momento para recibir un mensaje, piensa.

Oprimido fuertemente por algo invisible, tratando de llevárselo hacia arriba, abre la tapa del teléfono móvil y lee el mensaje que aparece en pantalla...”DEVIL HAS YOU”

Sueños, sueños son... (I)

2009-08-30T22:06:00.002-03:00

Un joven abre los ojos en un patio soleado. El esta en una especie de entrada a un subsuelo, al costado de un parche de verde rodeado de edificios bajos. Su cabeza sobre el césped, su cuerpo sobre la escalera descendente, mira fijo al cielo límpido de ese descanso amurallado, de paredes antiguas pero bien cuidadas, libres de moho, algo sucias, pero una suciedad de días apenas.

Sin reconocer donde se encuentra, escucha la voz de una chica que apenas conoció, pero en ese momento y lugar, esa voz desata un sentimiento de familiaridad sobrecogedor, como si tuvieran historia juntos. -¡Chicos! ¡Vayan a besar a la abuela!-, sentía el grito a través de alguna pared.

Desde chico no veía el pasto de tan cerca, tan verde y radiante, un día soleado tan precioso, ¿donde cuernos estaba?.

Empezó a recapitular. La noche anterior había estado en un bar en Belgrano, unos amigos tocaban ahí y fue donde la conoció a ella. Volvió acompañando a otra gente en colectivo, se bajo en casa de ellos y se fue a su casa caminando.

Tenia que estar en alguna parte del trayecto entre donde se bajo y su casa, pero no reconocía donde. -¡Chicos! ¡Vayan a besar a la abuela!- escucho otra vez. Por algún motivo, la pesada mochila que ahora traía y anoche no, era importante, tenia que cuidarla, estaba seguro y no sabia porque.

-¿Habré tomado tanto anoche?- se preguntaba extrañado, todavía tendido en esa bajada gris cemento, que guiaba a una puerta igual de gris, la única puerta que podía ver desde donde estaba. La voz no venia de ahí, venia de otro lado.

Una brisa fresca, de una mañana estupenda, brinda el estado de animo perfecto, para estar echado en un pulmón de manzana. -Chicos, vayan a besar a la abuela- rompe el silencio otra vez y en su angulo de visión entra un murciélago caminando en cuatro patas, pardo, pequeño, con sus patas traseras cortas, sus alas plegadas, los bracitos flacos y largos apoyados en el pasto, moviéndose rápido como una araña, se desplaza hasta el centro del parque. Sorprendido, lo mira el joven, convenciéndose que los murciélagos se comportan de esa manera durante el día

La alimaña llega al centro de la escena, se queda quieta y observa un momento. Imprevistamente da un salto y se tiende boca arriba, con movimientos escalofriantemente humanos, se despereza y se estira, preparándose para una siesta, esto hace inquietar a su observador. -¡Chicos! Vayan a besar a la abuela- clama la voz nuevamente y el murciélago se sobresalta, ahora revolotea en el lugar y revisa todos los rincones con la mirada, que de pronto, se encuentra enlazada con la del muchacho tendido en la entrada de un subsuelo gris. Ahora el puede ver la cara de murciélago, una cara terriblemente expresiva que deja ver sorpresa por encontrarse con alguien ahí, sorpresa seguida de odio y asco, como la que uno siente al encontrar un fisgón El pequeño quiróptero desciende nuevamente poniéndose en cuatro patas, mirando fijo, avanzando despacio hacia ese que yace ahí

El joven, sin ningún reflejo de levantarse o moverse en absoluto, lo mira cada vez mas nervioso, preguntándose de donde viene la voz, quienes son los chicos y donde esta la abuela, mientras el murciélago, cada vez mas cerca, arranca cachitos de pasto con furia. El joven recuerda que la noche anterior llevaba su cámara digital, la busca y dispara varias veces contra esa alimaña de ojos llenos de furia. ¿Donde estoy?, ¿De quien son hijos esos chicos?, y se despierta bruscamente en su cama... son las 6:30 am.

Con el corazón palpitante, todavía nervioso queda recostado mirando la pared, insultando el sueño que acaba de tener. Va al baño, prende el televisor un rato esperando una nueva visita de Hipnos, que no llega. Recuerda vagamente el sueño ahora, lo único que tiene fresco, es la voz de la mujer que había conocido la noche anterior, las ultimas fotos que había sacado habían sido de ella. Revisa la cámara y ahí estaban... las ultimas cuatro fotos que había sacado, eran de un cielo celeste, un patio verde amurallado y un murciélago pardo que lo miraba fijo y avanzaba hacia el.

Billy goat!

2009-08-25T22:32:00.003-03:00

Los chivos que tanto gustan...

Cartel hecho por su servidor...

Los espero... en especial A VOS.

100

2009-08-23T14:33:00.004-03:00

Ciudad espiritual from thotila on Vimeo.

El sol despierta la tierra que siempre estuvo ahí. El yuyo invasor abre su paso y se alimenta de ella, del agua, de la inconsciencia.

Vegetación que pasivamente ataca, hombres que con tímida presencia, dominan.

El ojo que ilumina se posa sobre todos, aves del cielo, escabullidos, hombres rastreros.

Acero y cemento, el vidrio, tiene mas vida que el verde. Multiplicado, crecido, respirante, fusionado con el entorno.

Natura y plantas, hombre y maquina.

El caos dominado por fuerza, el testamento de las estatuas... la muerte sin vida.

Proliferación de especie y fin.

Tierra abierta, abandono y soledad, mientras el sol duerme... una vez mas.

Este año incursione en el mundo de la fotografía, por cuenta propia. Este video es un pequeño testimonio de los lugares que recorrí en este nuevo capricho. La música esta compuesta y tocada por mi hermano, lo que suena es una guitarra criolla de estudio que reconstruí en mi adolescencia, una guitarra eléctrica tipo Strato hecha por mi, un bajo tipo nada, porque es único, de diagrama y diseño único hecho por mi desde 0 y un Casio Tonebank.

Entrada 99

2009-08-17T23:46:00.002-03:00

Este es el post numero 99 (publicado, tengo un montón que no publique), tengo ganas de hacer algo especial para el numero 100, pero no se que. Si alguien quiere tirar una idea, bienvenida sea.

Chau... dejas al mundo un poco mejor...

2009-08-13T14:38:00.003-03:00

Hoy falleció Lester William Polsfuss, tenia 94 años...
Todos lo conocíamos como Les Paul, fue un excelente guitarrista y siguió tocando incluso en sus últimos años de vida.
Un innovador ENORME, fue el primero en tocar con una guitarra masisa.
La cosa fue mas o menos así: Disconforme con los popes de la construcción de instrumentos, Les hizo su propio camino, puso en practica sus propias teorías, se cago en todos y le fue bien. Un día, agarro un durmiente de tren, le puso cuerdas, micrófonos de guitarra y se fue a tocar. Lo disfrazo, le pego un par de maderas al costado para qeu pareciera una guitarra. Les Paul tocaba en una gran banda de jazz (no me acuerdo el nombre ahora), fue con su nuevo invento, toco jazz y nadie se dio cuenta que era la primera que se escuchaba una guitarra de esas características.
A partir de ahí, empezó a cambiar la historia de la música eléctrica.
Les Paul le dio una voz única e inigualable al blues, por eso, siempre lo vamos a llevar en la memoria.

Ahora, Les esta tocando en el cielo junto a los grandes...

Emergencia sanitaria

2009-08-10T14:18:00.000-03:00

Había una vez en Flores, una abertura y 3 taburetes.

La abertura quedaba en una esquina, era rectangular y bastante amplia. Al poco tiempo, tuvo toldo y nombre... “La Churrasca”.

Al baño de la churrasca iban a vomitar los borrachos que salían de los boliches. También iban a vomitar los que se quedaban afuera de los boliches. La Churrasca tenía un menú reducido y económico, amen de un servicio sanitario accesible a cualquiera.

El baño de La Churrasca era mas limpio que el baño del edificio de oficinas donde estoy ahora.

Acá no vienen a vomitar borrachos.

El mingitorio que a mi me gusta, tenia todo el piso meado, como tengo un agujero en el zapato, tuve que ir a mear a otro lado. Hay dos manchas de caca en la pared. En algún momento, alguien se habrá quedado sin papel higiénico... se limpió el culo con el dedo y después se limpio el dedo en la pared. Hace mas de 5 años que la marca de esa desgracia esta impresa, en un azulejo celeste, en un baño de oficina.

Recepción

2009-08-04T23:05:00.003-03:00

Después de 30 incómodos minutos de viaje en subte, entro al edificio. Me presento y declaro mis intenciones. Me hacen esperar.

Mas de un cuarto de hora después, me atiende una chica, hacemos una rápida transacción y me informa ciertos problemas. Falta un cheque, no esta el firmante.

Si tuviera que elegir una profesión, seria la de firmante. Mi firma es horrible, tuve que inventar una a las apuradas el primer día de trabajo, pero si mi trabajo consistiera solo en eso, la estamparía gustoso en cuanto papel tuviera delante.

Hablo con la recepcionista, le pido que por favor ubique a otra persona y ella accede de mala manera.

Es una linda chica. Es joven y esta desesperada por parecer mas joven. Se oculta en maquillaje, ropa alegre y voz chillona. Delgada, de movimientos delicados y ojos claros. Le hago un chiste, pero para ella no soy nadie, soy un simple empleado, un cobrador, un mendigo, no vale la pena gastar una sonrisa.

El área de espera es un lugar perfecto a simple vista. Amplios televisores de LCD con distintos canales, inmensos sillones tipo diván, forrados en terciopelo inmaculado, dispuestos primorosamente. Colores a tono, cuidadosamente seleccionados. Piso impecable. Toda simetría cósmica diseñada para engañar.

Un paso hacia adelante me toma sospechar lo que después confirmo. Los sillones son terriblemente incómodos, y si uno se sienta, le da la espalda a los televisores.

Me atienden por segunda vez y me voy

A media cuadra, a través de auriculares chinos y rock progresivo ingles, escucho una voz tímida que grita mi profesión. Haciéndome el sordo, giro levemente la cabeza. Espió con el rabillo del ojo quien esta detrás mio, sin darme vuelta, costumbre que no me abandona de mis años de rufián de poca monta. Es la recepcionista. Obligada a perseguirme, abandonó el castillo donde es ama y señora. Sonrojada ahora y fuera del escritorio, escondite de sus ancas hinchadas y trasero rollizo, me corría con pasitos incómodos de botas con taco alto, mientras agitaba una mano, para que solo yo la viera. No quería que la vieran correr, no quería que le vieran el traste.

Avergonzada y tratando de disimularlo, agitada por haber apurado el paso cinco metros, justo antes que se rinda, me doy vuelta. Me comunica que apareció el firmante, tengo un cheque mas.

Lejos de haber hecho un comentario sobre su andar o sobre las columnas herculeas que traía como piernas, trato de arrebatarle una sonrisa y lo logro. A pesar de todo, veo una mujer agradable, detrás de su manera hablar aniñada, su maquillaje y su pelo teñido.

Volví varias veces a ese edificio, y cada vez la mina me trata mas como el orto.

Nobleza obliga

2009-07-31T00:43:00.001-03:00

Una mañana un hombre entro en la alcaldía de San miguel de Tucumán Según sus dichos, una esclava, la negra Ines, era bruja. Ya había matado a su señora, enfermado a su hija y ahora estaba hechizandolo a el. Inmediatamente partió el alcalde hacia la morada del denunciante, acompañado de un juez, el cura y dos gauchos curiosos. Corría el año de nuestro señor de 1703.

Semidesnuda, arrastraron a Ines hasta el calabozo.

Los gauchos habían hecho correr la voz por toda la ciudad, la gente se arremolino enseguida en la entrada de la iglesia, a escuchar el relato del cura mientras se persignaban. Ines lloraba entre ratas e insultos de extraños.

Un abogado actuó de oficio en su favor, pero poco pudo hacer ante la confesión, que el alcalde y el juez, habían arrancado a la pobre negra, a fuerza de torturas y vejámenes.

La sentencia estaba dictada, muerte por un garrotazo y arrojar el cadáver a la hoguera. Se monto un acto oficial en la plaza central.

Traían a la negra Ines en carreta, mientras el cura recitaba evangelios. Abatida de insultos y piedrasos populares, yacía de rodillas delante del fuego. A la voz de ¡ARREPIENTETE!, la negra se incorporo bruscamente y sujeto la cabeza del alcalde por las orejas. Antes que alguien pudiera reaccionar, beso la frente del magistrado y dijo: -Que sepan lo que me has hecho-, y lo escupió. Dos subordinados del ejercito la redujeron y llevaron a cabo la sentencia. Mientras limpiaba sus anteojos, el alcalde insultaba a las fuerzas de la ley, por dejar que la negra le saltara así.

Todo era fiesta en la ciudad. Muchos medios televisivos, incluyendo algunos internacionales, habían asistido a la inauguración, de la restaurada casa de gobierno de la segunda fundación de San Miguel. Dentro se exhibían diversas reliquias de época y en una conferencia, devolverían objetos personales a la familia de uno de los antiguos alcaldes. Familia históricamente respetada de la ciudad.

En una caja de madera, la familia recibió el mango de un bastón, un antiguo reloj con iniciales grabadas y unos anteojos de oro. El acto se hizo el 27 de enero de 2009.

El hijo mayor fue el único que se intereso por las antigüedades. Estudiante de abogacía, hombre de razones, examinaba los objetos con detenimiento. El mango de plata, labrado mediocremente, el reloj, ordinario y de poco valor histórico y las lentes con armazón de oro, que le quedaban casi a la perfección. Sucedió algo extraño. Al momento de colocarse los lentes, vio una mujer negra semidesnuda, joven, con tanta belleza que haría perder la cabeza a mas de uno, golpeada y muerta de miedo. Asustado, se saco los lentes y los examino con mas detenimiento. Habiendo pasado el sobresalto, convencido que no había nada raro en ese par de lentes, se los volvió a colocar. Otra vez la cara de la mujer. Veía que estaba en un lugar sucio y oscuro. Por el angulo de visión, por la cara de ella, sospechaba que estaba siendo abusada.

Todavía no había podido reaccionar, estaba maravillado. Atestiguaba sucesos de antaño, a través de un par de lentes. Veía una mujer siendo torturada y profanada, sin emitir juicio, como si viera una película. Trataba de pescar mas detalles, mientras las imágenes fluían frente a sus ojos. ¡Que maravilla!¿Como sera posible?, se preguntaba. Hasta que en la imagen, en un charco del lugar oscuro, vio reflejada la cara de quien había usado originalmente esos anteojos... y la reconoció. En el charco de la visión, reconoció los rasgos familiares de un antepasado. Inmediatamente se quito los anteojos, los llevo al patio, y los aplasto entre dos ladrillos, para que nadie nunca ponga en duda, el honor histórico de su familia.

Historias de heroína III (parte 2)

2009-07-15T19:23:00.003-03:00

Durante cerca de 10 años estuvimos viéndonos intermitentemente. Estábamos varios meses juntos, y me dejaba por algunas semanas. Yo siempre la recibía de vuelta, yo la amaba mas que nada en el mundo, aun hoy, a pesar de no verla hace casi tres años, sigo pensando en ella.

Con los años ella volvió a quedar embarazada, esta vez de mi. Me dijo -Bueno, yo no quiero... ya sabes que hacer-. Esta vez me informe mejor. Hay una inyección que sirve para forzar la menstruación, esta inyección aplicada a una embarazada, tiene efectos abortivos. La inyección la aplican en cualquier Farmacity por $10.

Esa vez no hubo adormecimiento, tampoco hubo un dolor tan agudo. Esa noche ella soñó con dos bebes muertos a los que trataba de reanimar y no podía

Me volvió a dejar. Pero esta vez no me dejo por alguien mas... me dejo porque necesitaba estar sola. Yo lo comprendí Un día me llamo, eran las 2 a.m. Y tenia ganas de ir a bailar. Nadie mas quería ir y me pidió que la acompañe. Odio ir a bailar, lo odio con toda mi alma, pero por ella iba a cualquier lado.

Me tome mi tiempo en vestirme, pensaba en hacerla esperar, cosa que hice.

Cuando llegue a su casa, la vi en la esquina charlando con un tipo. Puse mi mejor cara de perro y la salude, el tipo se fue.

Ella me estaba esperando en la esquina de su casa, cuando el paso y le regalo flores. Así lo conoció, por mi idea estúpida de hacerla esperar. Durante esa noche la llamo como diez veces.

Ella se empezó a ver regularmente con el. Gela y yo no estábamos juntos, pero seguíamos siendo grandes amigos. Me contó que tenia el otro tipo tenia muchos problemas, con la plata, con la familia, pero era buena persona. Ella le había visto una vena negra en el estomago, el le había dicho que era una ulcera por los problemas. Yo le dije que no lo vea mas, que era un mentiroso. Conocía las venas negras, esas venas podridas de tanto inyectarse basura habían sido moneda corriente en mi juventud. Le dije que era un adicto, que tarde o temprano le iba a hacer mal y que lo deje. No me creyó Se ofendió conmigo pensando que que mis palabras eran un invento para que vuelva conmigo. Yo quería que vuelva conmigo, pero mis palabras no eran invento.

Mis miedos se hicieron realidad una mañana en que me llamo llorando, me dijo que necesitaba verme.

La fui a buscar a la casa, ella tenia miedo de salir. Camino a mi lado con miedo. Llegamos a mi casa y se puso a llorar mientras me abrazaba. La noche anterior, el la había drogado y violado muchas veces. Ya habían tenido sexo antes, pero a el eso no le alcanzaba, quería sodomizarla. Ella se negó varias veces. Esa tarde, en casa de el, le sirvió un vaso de jugo. La mujer que mas ame en la vida, la mujer mas hermosa que conocí, se despertó a la madrugada del otro día, mientras estaba siendo violentamente penetrada por el. Trato de zafarse, pero no pudo hasta que el termino. Le mordió una mano y mientras el se reía, ella se vestía con vergüenza. Se fue de la casa y el la seguía insultándola Cuando ella le contesto, el le pego en la calle hasta que se aburrio y se fué.

En mi casa, ella me mostraba las marcas que le habían quedado. Se adivinada todo lo que le había hecho. Moretones en la cara interna de los muslos. Golpes en la espalda. Marcas en el cuello. Moretones con forma de dedos en los brazos y en los hombros, en las costillas. Mordidas en los pechos, las nalgas y los muslos.

-Yo me lo busque- Decía ella. -No tengo que llorar, yo me lo busque-. Con sangre fría y voz calmada le pregunte donde vivía, no me quiso decir.

¿Que se hace con un tipo así?.

El dolor que sentía cuando ella me contaba era inexplicable. Dolor con odio. Un ouroboro de dolor y odio. El dolor alimentaba mi odio por esa mierda humana y el odio alimentaba el dolor por el sufrimiento de mi amada. Le volví a pedir serenamente que por favor me dijera donde vivía, pero ella solamente me abrazaba con fuerza y me decía que no quería saber mas nada con el.

Llamamos a un amigo policía, le pregunto que podía hacer. El dijo que muy poco, había que hacer una denuncia formal, pero ella no quiso. Calmadamente, volví a pedirle la dirección, pero no me la dio.

Durante meses la acompañe a todos lados. Ella tenia miedo de cruzarselo por la calle. Cuatro meses después la acompañe a hacerse un análisis de HIV. Negativo. Durante todo ese tiempo mi odio por el tipo crecía Me torturaba todas las noches con las mismas preguntas. ¿Que se hace con un tipo así?. ¿A cuantas les habrá hecho lo mismo? ¿A cuantas mas se lo hará?.

¿Que se hace con un tipo así?

Fin.

Historias de heroína III (parte 1)

2009-07-14T20:19:00.001-03:00

Ya lejos de todo aquel mundo me empece a recomponer de a poco. Volví al colegio, conseguí trabajo y olvidé aquella vida. Me enamore. Sentí el verdadero amor, no aquel del que hablan las canciones románticas baratas, si no el verdadero. El tipo de amor indescriptible, que sacia, completamente. El sentimiento que hace que todo lo demás tenga sentido y lo pierda al mismo tiempo.

Gela era una chica con problemas sentimentales (para los seguidores de este espacio, era la chica a la que le compre la revista en “Historia de un abandono”).

La primera vez que la vi tenia un pulover marrón chocolate y crema con un diseño a triángulos, un vaquero azul nuevo y una cartera tejida hipona. Me ofreció un caramelo Halls cherry liptus. No me gustan los Halls y le hice un chiste con eso. No lo entendió porque no me conocía

Ella estaba en pareja desde hacia dos años, antiguamente había sufrido de bulimia y su pareja le daba la fuerza necesaria para no recaer. Nos hicimos grandes amigos ella y yo. Pasábamos mucho tiempo juntos, era hermosa... es hermosa, aunque ya no esta conmigo.

A los cuatro meses de conocerme se separo.

Se que su ex-pareja me culpa a mi de eso, pero yo nunca hice nada para alejarla de el. A veces me lo cruzo por la calle y adivino el odio en sus ojos, aunque finge que no me ve.

Ella se separo pero no se junto conmigo de inmediato, se vio con algunas personas antes. Cerca de un mes después, estábamos charlando una madrugada en una plaza, y sin pensarlo, nos besamos, nos dimos cuenta cuanto nos queríamos, pasamos juntos esa noche.

Sus abrazos me hacían sentir una persona completa. Sus caricias me hacían sentir capaz enfrentar la bestia mas terrible, sus besos me hacían olvidar el obstáculo mas insondable. Ella supo como era, ella supo de donde venia y no le importo, me acompaño y me apoyo siempre. Dos años después me dejo.

Me dejo por un pobre tipo, nunca se sintió tan a gusto con el como conmigo. Lo se porque a pesar de que no era miá, yo seguía enamorado perdidamente de ella. Nunca quise dejarla, por eso seguí siendo su amigo, a pesar de morirme de amor y celos cada vez que la veía

Dos meses después, volvió conmigo.

Siempre había dicho que no deseaba hijos... yo pensaba que era un decir, pero en verdad no los quería

Al tiempo de haber vuelto conmigo, quedo embarazada. Llorando me dijo, que el bebe no era mio, que no quería tenerlo.

Busque por toda la ciudad un lugar donde pudiera hacerse un aborto, en aquel tiempo, cobraban $600 un raspado. Hablando con una amiga, mujer grande, separada y con hijos adolescentes, me contó que su hija haba tenido un “predicamento” parecido. Me hablo de unas pastillas diseñadas para aliviar dolores menstruales, que tomando mas de 10, tenían efectos abortivos. Al descubrir estos efectos, los químicos responsables las habían retirado del mercado, pero todavía se conseguían fuera de los circuitos legales.

Me puse en contacto con viejas amistades y conseguí las pastillas sin muchas dificultades.

Gela tenia aproximadamente dos meses de atraso y 3 pruebas de embarazo positivas cuando las tomo.

El que me las vendió me dijo -Le va a agarrar sueño, que no se quede tranqui, que se mueva, que camine.... Después le van a agarrar unos dolores que la van a doblar al medio, que no se quede quieta tampoco ahí-.

Efectivamente, ella quería recostarse, yo la hacia caminar. Los dolores en el útero la doblaban al medio y ella lloraba fuerte, pero no por el dolor. Lloraba por lo que estaba haciéndose, con mi ayuda. Yo la abrazaba fuerte y la consolaba, mientras la hacia caminar mas. Cuando paso todo, se quiso bañar. Estuvo largo rato en el baño, yo la sentía sollozar desde afuera pero no dije nada. Cuando salio, me dijo que vio un coagulo salir de entre sus piernas e irse por el sumidero de la bañadera. Nunca volvimos a hablar del tema.

Las siguientes semanas ella se puso mucho mas hermosa que antes, no puedo explicar porque. Su cara radiante, alegre, vital. Su cuerpo engañado continuo con los procesos propios del embarazo. Se le hincharon las tetas, empezó a dar leche y se asusto, pero se acostumbró con una rapidez que me asombraba.

Y me volvió a dejar.

Música rara

2009-07-13T23:54:00.003-03:00

(AKA: Solo para entendidos)

Para matar la espera de la tercer entrega de "Historias de heroína" (por cierto, no voy a poner el tema de Sumo, sería demasiado obvio), algunas rarezas de la música internacional, que, si son visitantes asiduos de este espacio, sabrán apreciar, porque solo gente con buen gusto es seguidora asidua de este espacio.

PRIMERO: De la mano de la magistral Vanilla Fudge, un clásico con todas las letras, Ticket to ride, de The Beatles, un tema con gran personalidad, deformado maravillosamente por Vanilla Fudge.

Si no tienen o no se acuerdan el tema original, consiganlo y comparen.

SEGUNDO: Siguiendo la linea Beatles... Si hubiera que elegir EL tema mas pulenta del rock de la historia, para mi esta entre 3: God gave rock n´ roll to you, de la ultra-archi-recontra comercial y GRASA (si, graaaasaaa) Kiss, Free Bird de Lynrd Skynrd (o como se escriba) o Stairway to heaven de Zeppelin...

Por si no la tenian, God gave rock n´ roll to you, con otro grasun (pero que bien que toca, HDP) Steve Vai:

Y para ir cerrando... Stairway to heaven, versionado por... THE BEATLES, increible...

No se que sentir con este video, por un lado la representación y la version del tema, teniendo en cuenta la ambentación de época, esta espectacular. Pero por otro, están haciendo bosta un tema inmortal... no se.

Historias de heroína II

2009-07-11T00:52:00.002-03:00

Tenia 13 años cuando conocí a Tabaco y Saulo. Pasaba por la puerta de los videos Galaxia con historietas bajo el brazo. Me quede a ver un pibe que jugaba un juego. Saulo se me acerco y me dijo -¿Que lees?. No eso no sirve, tomá- y me regalo”Nietoshka Nezvanova” de Dostoyevski, el primer libro que leí Nos hicimos grandes amigos, Saulo tenia una idea interesante sobre el orden de las cosas, lo que era y lo que debía ser. Las drogas y la marihuana. La sociedad. Quería empezar un movimiento de legalización. Quería empezar una revolución social y cultural.
En aquel entonces no había vendedores especializados, el que vendía droga, vendía droga, punto. Cada vendedor tenia una farmacia en la riñonera donde se podía conseguir cualquier cosa. Saulo quería cambiar eso. Para el la marihuana tenia que estar apartada de todo lo demás. Seguía ideas y lineamientos de otra época con respecto a marihuana y drogas psicodélicas.
Tabaco solamente quería hacer plata rápido
Yo trabaje para/con ellos. Moverse en ese ámbito era algo fabuloso, todo el mundo quería estar con nosotros, todo el mundo quería algo de nosotros, en las plazas, los boliches, en todos lados. Saulo aprovechaba cada oportunidad que tenia para pregonar sus ideas y Tabaco hacia plata.
El tiempo paso, seguíamos en la misma y conocí a Ve.
Ve no era ninguna nena inocente. Era mayor que yo pero no mucho. Fuimos muy amigos mucho tiempo y finalmente fuimos pareja. Ella escuchaba como yo repetía el discurso pésimamente aprendido de Saulo y le encantaba. Me seguía en todo. La quise mucho a Ve.
En algún punto Tabaco y Saulo empezaron a distanciarse. Ahora a Tabaco se le podía comprar cualquier cosa, incluyendo Heroína.
Al principio no me molestaba. No puedo precisar que era lo que Ve quería en verdad. De a poco se fue separando de mi lado, no pude notarlo hasta que fue demasiado tarde. Admito que yo también estaba demasiado ensimismado, tenia mis propios pesos que soportar.
A lo mejor... estoy tratando de disculparme de alguna manera, el hecho de no haber estado ahí para ella. Se estaba acercando el ocaso de aquella época.
Ve andaba con cualquiera que le regalara caramelos para sus venas, a mi no me importaba, todas lo hacían Vivíamos con las ideas de Saulo, bajo de voluntad de Tabaco. Saberla con otros me lastimaba, pero ignoraba todos mis sentimientos, por mas buenos o malos que fueran. Mi propia búsqueda intoxicante me volvía estúpido e insensible. Eso fue hasta que la realidad supero cualquier fantasía utópica adolescente. La realidad de la imparable fuerza de la vida.
Un día, sin aviso previo Ve me llamo, me pidió que nos encontráramos, me dijo que estaba embarazada. Esa misma tarde misma tarde se estaba pinchando de nuevo.

Sentí que hasta el día anterior había sido un niño pequeño jugando a ser grande. Ese llamado de atención hizo cambiar mi manera de ver todo. Eramos todos unos chicos, nos habíamos caído y teníamos las rodillas sangrando. Pense que como los chicos que eramos, necesitamos una mano gentil y paternal, que susurrara un agradable -No paso nada- al tiempo que soplara nuestras rodillas lastimadas.
Llame a la casa de Ve, hable con el padre, le dije que su hija estaba embarazada y era adicta, le dije que se la llevara y nunca la deje volver a ver a esa gente... a mi gente... que nunca me deje volver a verla.
Me sentí tan responsable por ella, por su situación Yo había sido quien le presento ese mundo, por mas que ella lo hubiera estado buscando o no, la responsabilidad y la culpa es algo que me va a acompañar el resto de mi vida.

Ve no apareció nunca mas. Al poco tiempo, mi circulo se disolvió de manera violenta y yo me fui.
Volví cambiado. Me purgue, me encerré, pensé en Ve, pensé en Malva mucho tiempo, pensé en Saulo y en Tabaco. Pensé en muchas cosas durante mucho tiempo.
Años después, busque deliberadamente a Ve. Encontré a una compañera suya de colegio, que supo conservar su amistad y mantenerse al margen de todo aquello, una buena mujer. Se acordaba de mi, me vio distinto. Supo que era distinto a la persona que había conocido en otra época, de lo contrario nunca me hubiera ayudado.
Ve estaba viviendo en el gran Buenos Aires, los padres se la llevaron el día que yo les avise.
Había tenido una nena. Ojos verdes, rubia de rulitos casi mota y cuatro años de vida sana.
Ve nunca quiso volver a verme ni hablar conmigo, pero la podía contactar a través de su amiga.
Pude preguntar quien era el padre, pero no tuve respuesta... ni siquiera Ve sabia. A veces pienso que si sabe quien es, pero no quiere o no le importa decirme, las mujeres siempre saben esas cosas.
La deje en paz.

LIBRE!!!!

2009-07-08T13:06:00.001-03:00

Me acabo de enterar... el viernes no trabajo.
Cantemos todos juntos el himno de Mashmakhan!

Historias de heroína I

2009-07-08T07:30:00.004-03:00

Prefacio.

Esto que voy a contar, se trata de la época mas oscura de mi vida. Por favor, traten de dejar todas las moralinas de lado. Todavía no se si va a tener 2 o 3 partes... y por supuesto, los nombres no son los reales.
Sin mas preámbulo...

Parte I

Malva era una chica preciosa, le decían “la gorda”, pero no era gorda, tenia apenas un poco mas de carne que sus compañeras. Era hermosa, saludable, con unas curvas espectaculares, la conocí cuando ella tenia 16, podríamos haber estado en la misma división, si yo hubiera seguido en el colegio.

Ella necesitaba un constante cariño, la búsqueda de un abrazo amoroso la hacia acostarse con cualquiera que le comprara un par de chocolates o una revista. Yo con orgullo cuento que nunca me acosté con ella, porque era su amigo, su confidente.

Me preocupaba por llenarle el vació que le dejaban los demás al saciar sus propias necesidades con egoísmo.. La quise mucho a Malva, la quiero mucho, pero es difícil de explicar mis sentimientos por ella. Me hubiera gustado mucho disfrutar de su cuerpo, no lo voy a negar, pero bromear con ella, pasar el tiempo con ella, ayudarla, consolarla, me llenaban el espíritu.

Ella me enseño a llenarme el espíritu.

Mi adolescencia no fue ajena a problemas, drogas y alcohol. Incluso me juntaba con los que “vendían”, de hecho, yo mismo pude haber “vendido” alguna que otra cosa. Una cosa era segura, si andabas por Flores y fumabas chala, tarde o temprano ibas a terminar hablando con nosotros.

En aquel entonces no habían tantos músicos como ahora. El que tocaba en una banda era admirado. Incluso yo, con unos amigos, finjiamos tener nuestra propia banda. Por supuesto, era una mentira para impresionar a las chicas, ninguno de nosotros sabía tocar algo, eso es, en aquel entonces.

Viejas Locas llego al barrio, las pendejas estaban todas alzadas. Piti vivía en una pensión cerca de casa, me lo cruzaba seguido... al poco tiempo termino hablando con nosotros.

Malva estaba encantada con “los de la banda”, y ellos estaban encantados con Malva. Tanto fue así, que en el verano del año siguiente se la llevaron a Las Toninas, a pasar el verano en carpa. Ella fue, un par de chicas que yo conocía también, una volvió a los 3 días. Cuando me la encontré, me dijo que esos días habían sido cualquiera, que dentro de las carpas circulaba cualquier cosa. Los flacos hacían lo que querían con las minas. Ellas habían ido con una idea, jóvenes e inexpertas y ellos se aprovecharon de eso, se aprovecharon de la buena de Malva. Volvió hecha una experta en pincharse... ahora no le importaba otra cosa.

Verla colocada me partía el corazón de mil maneras distintas
Y ella se perdió... se perdió para siempre. Años después, hace 3 o 4 años de esto, me la cruce por Rivadavia, estaba pelada, sucia, empujando un chico de 5 o 6 años y con un bebe en brazos. No la reconocí al principio, si lo hice cuando ella me vio. Me acerque a saludarla y ella se avergonzó de su aspecto. Me sonrió mientras trataba de taparse la boca, le faltaban los dientes, estaba demasiado flaca, demacrada. La mirada que supo estar llena de vida, ahora estaba torturada y cansada. Quería irse, no quería que la viera, al mismo tiempo quería llorarme todos los males que había sufrido y todo lo cubría una capa de vergüenza. Nos pusimos al día, lo que pudimos. Le conté que ya no veía a nadie de aquella época, que me fui y volví . Ella me contó como vivía, que estaba pelada porque había vendido el pelo y se arreglaba como podía.. Me dio pena, le ofrecí plata, pero ella me saludo rápido y se fue.

Chivos, chivos y mas chivos

2009-07-06T00:39:00.002-03:00

Primero, con video promocional y todo... ¿que me contursi?

Segundo, los ya clásicos de este lugar:

MIERCOLES 8 DE JULIO -22HS
EN MARQUEE (JUEVES FERIADO)
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Acuerdense que el jueves es feriado!!.

Nos estamos viendo...

Hambre de perros (2/2)

2009-07-01T00:00:00.001-03:00

(Antes de empezar a leer, pongan PLAY)

Entonces giro el picaporte y veo que no tiene llave, la puerta se abre, aplaudo fuerte en la entrada para llamar la atención, los ladridos paran. Dentro de la casa hay una sala de estar, se ve un pasillo y al final un patio donde da el sol. El resplandor no me deja ver otra cosa que el patio del fondo, donde se ve una escalera de material que da a la terraza por donde veo bajar al perro petiso y oscuro. Se para al pie y me mira, yo, desde la entrada le hago señas para que venga conmigo.

No tengo intensiones de llevarmelo, pero en la calle va a estar mejor que ahí A una cuadra vive un croto, se pueden quedar con el o puedo avisar al hogar improvisado que funciona en Nicasio Oroño y la vía, pero el perro idiota no viene.

De impaciente voy a buscar al animal de apariencia débil para sacarlo a la rastra del patio a la calle, confiado en que el otro me siga. Cuando termino de cruzar el pasillo, la puerta de entrada se cierra de golpe, giro para ver si hay alguien, pero el hilo de luz del patio no me deja ver, entonces siento un gruñido.

El perro oscuro de cara débil y triste ahora me esta gruñendo mientras se encoje. Trato de tranquilizarlo con la voz, pero con toda velocidad salta a mi entrepierna, por reflejo trato de cubrirme con las manos pero soy mas lento que el, alcanzo a agarrarle el hocico para que no me clave los dientes. Cuando siento que lo puedo dominar, de mi costado derecho salta el perro claro y me agarra del cuello, me tira al piso, no pedo pelear con los dos. Me tienen agarrado, el oscuro me desgarra los pantalones y la carne, el claro me desgarra el cuello, los dos agitan la cabeza con violencia mientras me tienen agarrado con los dientes, tato de pegarles pero solo los ayuda a desgarrarme, quiero gritar pero me sale un chillido ahogado, quiero vivir y pelear, el estado de shock no me deja pensar, solamente quiero arrancármelos y salir corriendo, pero tengo una herida mortal en mi cuello y otra en la ingle.

No pienso en eso, no puedo pensar, tengo que sacarme los perros de encima, aunque ya no puedo ni mover las manos, siente ardor en las heridas y liquido caliente que me chorrea por todo el cuerpo. Estoy sin fuerzas, apenas respiro. El corazón que me latía con ganas de reventarme el pecho, ahora estaba apenas perceptible. La conmoción pasa, ahora entiendo, estoy desangrado, estoy por morir. Siento el resoplido de respiración agitada de los perros alrededor de mi cabeza, se miran con satisfacción, con la lengua afuera y me chorrean saliva y sangre en la cara

Ya no tengo sensación de nada, solo frío, mi mente sigue tratando de ver como puedo salir de ahí, quiero moverme y no puedo, estoy perdido pero no lo reconozco Los perros me empiezan a arrastrar, tato de agarrarme del marco de una puerta en un último reflejo de rebeldía, pero el perro claro enseguida me muerde los dedos.

Me arrastran hasta un sótano y me dejan sobre un piso de piedra, mi cabeza cae de costado, veo huesos, ropa, zapatos, anteojos y cráneos.

Y no veo nada mas.

Hambre de perros (1/2)

2009-06-29T00:00:00.000-03:00

Frente al club Ferro hay una casa difícil de encontrar, pero a la vez difícil de olvidar. Es una casa antigua, de un frente hecho con ladrillos enormes, que dan la sensación de estar ante una muralla en lugar de el frente de una casa de dos pisos, con ventanas altas y angostas, cerradas las persianas roñosas de madera manchadas con el oxido de los enganches, de pintura celeste vieja y descascarada al igual que la puerta de entrada y sobre esta, un balcón de sencillo con baranda de material y sin plantas. Al frente, en la vereda, hay dos arboles muy frondosos, cuyas raíces levantan baldosas y deforman el suelo desde el adoquín del cordón, hasta la fachada.

La falta de sol que producen los edificios chicos que tiene al este y oeste, hace que el anteriormente blanco salpicre de la pared exterior, se encuentre lleno de moho y verdín, eso, sumado a la suciedad en toda el área, producto del abandono desvergonzado del propietario, quien quiera que sea, le da a la casa un aire lúgubre

Habré pasado por el frente de esa casa cientos de veces, nunca antes había visto los dos perros flacos que estaban en el balcón, mirando al vació, como si en el horizonte estuviera pasando algo.

Los perros eran sin dudas, mezcla de razas, aunque nunca me intereso ser un experto en razas de perros, pero puedo afirmar con seguridad lo que digo. Uno era grande como un perro policía, de pelo corto y marrón claro, hocico y orejas cortas, el otro era bastante parecido, solo que era de un marrón muy oscuro y algo mas petiso.

Cuando pase por debajo del balcón, el perro claro empezó a soltar un ladrido seco y cacofónico, un sonido lastimero, de ritmo lento y tono invariable, era un sonido triste. Ese ladrido me hizo acordar a un noticiero que vi cuando era chico, donde un criador de perros de caza, alemán radicado en Lugano, cansado de los ladridos de su jauría hacinada y desnutrida, les había cortado las cuerdas vocales a los indefensos animales, y estos miraban a las cámaras de televisión con cara de tristeza y emitían un sonido cacofónico muy similar al que estaba oyendo ahora, mientras el cronista les llamaba la atención hacia un costado, para exhibir mejor la cicatriz en el cuello que les había propiciado el insensible amo, capacitándolos de por vida.

Hubiera querido no ver nunca aquel día noticiero, porque su recuerdo provoco mi compadecimiento por los animales que ahora miraban a la lejanía sobre la sucia casa frene al club Ferro y ladraban con timbre cacofónico, como si un alemán les hubiera cortado las cuerdas vocales. Toco el timbre y no tengo respuesta, llamo varias veces a la puerta para pedir explicaciones por el estado de los animales, pero tampoco tengo respuesta. Pregunto a la gente que entra en los edificios a los costados, pero nadie vio nunca entrar o salir a persona alguna de esa casa, incluso me dijeron que en la terraza misma no se ve gente, solo algún que otro perro de vez en cuando. Ahí cerca esta la comisaria, tendría que haber ido allá, pero los perros estaban se muriendo de sed y hambre. Los ladridos siguen y golpeo con mas fuerza la puerta y las persianas. Cascaras de pintura seca caen pero no hay respuesta.

Elecciones

2009-06-23T19:13:00.001-03:00

Incluso desde antes de tener edad suficiente para hacerlo, yo ya quería votar. Tenia favoritos.

Pos supuesto, desde mi mente inmadura, las elecciones que tenia no siempre resultaban las adecuadas... eso es, viéndolo desde ahora.

Pero con el tiempo madure, nunca me afilie a ningún partido político porque nunca me sentí representado al 100% por ninguno, pero fui a muchas marchas. Empece a ir a marchas y actos electorales de muy chico.

Los primeros actos que recuerdo, eran los recitales del Partido Humanista, de la Correpi, cuando pedíamos por el esclarecimiento de la muerte de Walter Bulacio, cuando pedíamos que eliminaran los Edictos policiales, tratábamos de organizarnos para pedir por la legalización de la marihuana y también reclamamos un centro de estudiantes (si, el Pepe no tuve centro hasta el 92, 93, cosa que cambiamos nosotros). También marche en piquetes, siempre por cuenta propia, nunca nadie me llevo a ningún lado ni nadie me acompaño.

Todo lo que pude haber hecho o no hasta ese momento fue al pedo, lo mas importante que se puede hacer, por el bien de uno y por el de los demás, es votar

Tengo 30, fui a votar incluso en las elecciones abiertas de los partidos, vota no es una carrera, no es una competición, no importa lo que digan los demás, votar es elegir una persona que te represente. A lo único que le tienen miedo los hijos de puta de arriba, es a tu voto (si, a TU voto).

TU voto es importante, tu voto decide el futuro, el tuyo, el de tus hermanos y el de tus hijos. ¿Pensaste alguna vez en el futuro? No me lo contestesuntatelo vos mismo, preguntatelo cuando estes estés 5 minutos antes de acostarte, cuando no tenes a nadie a quien convencer de como sos. Pensá en el resto de nosotros, si tenes hermanos o hijos o primos, imaginalos en el lugar de los otros, imaginalos siendo dueños de una empresa importante, imaginalos empujando un carro de cartonero en la madrugada fría, pensá que seria lo mejor para ambos casos extremos.

El voto requiere consciencia, necesita consciencia. Investiga, metete, rompe las pelotas, conoce, escucha a todo el mundo y no le des bola a nadie... usa tu propia cabeza.

No importa si tu viejo o tu vieja, o tu tío o lo que fuera son Radicales, Peronistas, Izquierdistas, Anarquistas. Usa tu propia cabeza. Votar no es ver un partido de fútbol, aunque gane el que uno no eligió, si hace las cosas bien, hay que apoyarlo. Si gana el que uno eligió y hace las cosas mal, hay que hacérselo saber

Tu voto es muy importante, no sirve el “No me importa, total son siempre los mismos”. Eso no existe. Hay dos tipos de soretes, el sorete que hace y el sorete que deja hacer.

Hay quien no le gustan los negros, los cabeza, los conchetos, los rollingas, los villeros, los yuppies y la verdad es que a mi no me gusta ninguno, pero todos vivimos dentro del mismo país, dentro de la misma casa, tenemos que elegir entre todos las reglas para poder convivir, tenemos que pelear entre todos para que los chicos no anden descalzos en la calle pidiendo monedas (te acordás lo que dije antes, imaginate a un ser querido en otra situación)

No voy a decir que votes o no, dije lo que siento, el resto queda en vos. Hacete cargo de lo que haces o dejas de hacer. Hacete cargo.

Me presente para autoridad de mesa y me rechazaron porque no tengo estudios terciarios (bah... no tengo ni secundarios, pero eso es otra historia), pero no me van a impedir que aporte en lo que pueda, de ahí, estos pensamientos.

Pensá en chiquito, pensá en lo poquito que se puede hacer todos los putos días, para estar todos los días un poquito mejor.

Estas son cosas que le surgen a un pobre tipo, que labura desde los 14 años y no tiene una mierda, que tiene un trabajo mal pago, que no termino el secundario, que a duras penas sabe leer y escribir, cuya única aspiración es vivir tranquilo y tener una familia propia, poder ser buen padre algún día, antes que ser alguien “exitoso”.

Visiten Elección Argentina, es un Wikipedia de políticos argentinos, enterense de quienes son los que se presentan a estas elecciones... y si tienen datos, aportenlos, para que la información sea de todo el mundo